Игра теней - Петр Катериничев

ТАШКЕНТ, УЗБЕКИСТАН

Несмотря на то, что гостиница была пуста, номе Макбейн получил с трудом. По крайней мере, это был отдельный номер с грязной, желтой ванной и отсутствием горячей воды. Зарегистрировался он как гражданин России, уроженец Уфы Ильяс Сулейменов. Бизнесмен.

Прочитав заполненный регистрационный лист и оглядев наряд «бизнесмена», человек за стойкой понимающе хмыкнул. Да и загореть так «уфимец» мог только в горах… И еще — портье, Рамзан Алыгбеков, два года крутил баранку бензовоза в Афгане, чтобы на раз отличать «солдата удачи» от «рыцаря наживы». Причем этот парниша такой же Ильяс, как он — Густав. Выкрашенные волосы и борода хотя и не бросались в глаза, но принять мужчину за татарина или башкира было сложно Да он, по-видимому, не особенно и старался. Впрочем свои наблюдения Рамзан никогда не делал «достоянием широкой общественности», будь то компетентные органы или друзья-приятели. Третьесортная гостиница была перевалочным пунктом для транзита наркотиков, оружия, боевиков… Даже не щедрые чаевые постояльцев делали портье таким молчаливым — гости были людьми особого сорта и не любили трепачей до смерти…

Впрочем, сегодняшний гость — особенный. Он прибыл явно сам по себе, ни от кого… В их «отеле» такое не просто редкость — исключение. А значит, нужно позвонить Тимуру. Его дело маленькое — позвонить. А Тимур пусть решает…

— Девочки, травка, «снежок»?.. — тихо по-русски прошептал Алыгбеков, наклонившись к незнакомцу.

— Нет.

— Есть хорошая российская водка. Из Москвы. Кристалловская.

— Давайте.

Портье назвал цену, получил деньги.

«Уфимец» поднимался по лестнице. Он и не русский — говорит с легким акцентом. Скорее всего — прибалт. Какой-нибудь киллер, волк-одиночка. А вот новых разборок в хлебном Ташкенте никто сейчас не хочет. Кто его нанял, зачем?..

Пусть выясняет Тимур. Его дело маленькое. Посетить, разузнать, продать…

Сейчас этот волчара выпьет водки с устатку и станет беспомощнее дохлой гюрзы…

То, что новый постоялец опасен, Рамзан почувствовал сразу.

Он поднял трубку телефона, набрал номер:

— Имею предложить Тимуру барана… Да, как раз на плов…

Макбейн быстро осмотрел номер. Пусто. Подошел к окну. Выглянул. Метрах в трех — ржавая пожарная лестница. К ней можно пройти по едва выступающему карнизу. Если повезет…

Внизу — четыре полномерных этажа. Упасть можно чувствительно, если не умеючи. Но — не смертельно.

Макбейн быстро снял куртку, рубашку. Остался в брюках. Набрал воды, намылил лицо, поморщился, коснувшись опасной бритвой кожи.

Покончив с бритьем, взял тазик, вылил туда содержимое тюбика, нанес образовавшуюся пену на волосы. Подождал несколько минут, подставил голову под струю — вода потекла коричнево-синего цвета. Через несколько минут повторил процедуру… Закончив, придирчиво осмотрел себя в зеркало.

«Боевик» исчез. На Макбейна смотрел голубоглазый блондин с выступающим сильным подбородком и жесткой линией рта. Мужчина провел щеткой по волосам.

Длинноваты, но для «бизнесмена» пока сойдут.

Из баула вытащил сумку. Оттуда — сверток. Быстро переоделся — брюки, рубашка, пуловер, ботинки… Куртка из мягкой замши…

То, что за дверью номера кто-то есть, он даже не услышал — почувствовал.