Последний Герой. Том 7 - Рафаэль Дамиров

Круглов поморщился:

— Сейчас совсем не до вас, у меня оперативники все на выезде.

— Что случилось? — спросил я.

Мало ли, вдруг там по нашему делу. Он развёл руками:

— Труп сожжённый нашли, в машине. Внутри. Пока непонятно — убийство или еще чего. Я вот туда выдвигаюсь сейчас, надо самому разобраться.

— И что, в УГРо никого нет? — поинтересовался я.

— Я же говорю — все на выезде, — Круглов как будто пытался удержать раздражение в голосе. — Все трое. Один после суток, один в отпуске.

Шульгин ухмыльнулся и бросил:

— Три калеки… У них тут, Макс, не как у нас отдел.

Круглов это услышал и обиделся:

— Ну да, у нас не столица, — ответил он, — но люди работают на совесть.

— Ну хорошо, — сказал я, — прокатимся с вами на труп. Глянем.

Круглов нахмурился:

— С чего это вдруг? Это не ваша компетенция, вы сюда за жуликом приехали, так и занимайтесь этим.

Он явно был бы рад нас вообще больше не видеть. Но это его проблемы.

— Нам пока делать нечего, — ответил я спокойно. — А так — может, посмотрим место преступления незамыленным взглядом, поговорим с вашими оперативниками. Может, они и без базы знают того человека, который нам нужен.

— А кто вам нужен? — прищурился подполковник.

— Барабаш — таксист.

— А, этот толстяк… А что он натворил? И вообще, если даже он что-то натворил… — Круглов сморщился и с явным раздражением добавил: — Это моя земля, что вы тут забыли?

— Спокойно, Олег Дмитриевич, — ответил я. — Мы у вас хлеба не отбираем, а от помощи вам тоже глупо отказываться.

Он скептически покачал плечами и полез в служебную машину, где уже ждал водитель.

— Ну так что, прокатимся с вами? — спросил я.

— Нет, не положено, — замахал он руками, торопливо уселся на сиденье и хлопнул водителя по плечу. — Ваня, трогай, трогай скорее.

Машина тронулась. Мы посмотрели друг на друга.

— У нас есть Жора, — сказал Шульгин, задумчиво глядя вслед подполковнику. — Чего-то он побаивается нас. Как-то странно ведёт себя.

— Кому понравится, что на его территорию лезут другие менты, — пожал я плечами.

— Да и мне лишнее происшествие как-то… Слушай, а может, у него рыльце в пушку? — вдруг ехидно добавил Коля.

— Не исключаю, — согласился я.

Мы уселись в старую «Тойоту» Жоры.

* * *

— Ну что, сейчас куда? — спросил Жора радостно, с таким видом, будто уже мысленно пересчитывал заработок за день.

Ну конечно, клиенты видно, что жирные — можно катать их весь день, не заморачиваясь с местной мелочёвкой.

— Вон за той машиной, — сказал я.

— Хм, это же машина Круглова, — насторожился Жора.

— Ну да, начальника полиции, — подтвердил я.

— Но… А вы, мужики, кто такие? — насторожился водила.

— Всё нормально, Жора, — сказал я, шурша перед его носом купюрами. — Меньше знаешь — крепче спишь. Двигай давай.

Жора завёл двигатель. Машина Круглова выехала из города, свернула с трассы и углубилась в лесополосу. Минут через двадцать она остановилась на поляне. Там уже стояло несколько машин, вокруг сновали люди.

Мы вышли. Шульгин присвистнул:

— О, ни хрена себе… тачка как сгорела.

На поляне стояла обугленная легковушка. Выгорела дотла, остов покорежило от температуры. Железо выглядело черным, как из ада. Внутри, на водительском сиденье, чернел обугленный труп — сплошная головешка. Я мельком подумал, что Круглов нынче странствует с одного пожара на другой — сейчас и этот костюмчик пропахнет.

Круглов ходил по поляне, раздавал указания, изображал деятельность.

Возле машины копошился судмедэксперт — угловатый парень в спортивном костюме. Если бы не латексные перчатки и медицинский чемоданчик рядом, его легко можно было бы принять за местного гопника.

Мы подошли ближе. Круглов заметил нас и замахал руками:

— Не топчите следы! Здесь нельзя посторонним!

— Олег Дмитриевич, — сказал я по-деловому, — личность трупа установили?

— Пока нет, — ответил он.

— Номера машины пробили?

— Работаем над этим, — буркнул он и вдруг спохватился: — Ой… а что это я перед вами отчитываюсь? Вы же не проверяющие.

— Это «Рено Логан», — вдруг сказал Шульгин.

В головешке, в обугленном остове, трудно было что-то рассмотреть, но он определил сразу — по очертаниям кузова, по изгибу стоек, по форме дверей, осевших от жара.

— Олег Дмитриевич, разрешите доложить, — подошёл один из парней в гражданском, видно, опер. — Пробили номера машины. Принадлежит Барабашу Сергею Сергеевичу.

— О как, — переглянулись мы с Шульгиным.

— А Барабаш — это что, фамилия? — спросил я.

— Ну да, — ответил опер.

Круглов почесал переносицу, нахмурился.

— Таксиста, значит, завалили и сожгли… Зачем? Кому это надо было?

— Слушай, Олег, — сказал я ему, — а ведь этот ваш Барабаш как раз увозил от отдела нашего Чучалина.

— Чего? — удивился он.

— Информация есть, — подтвердил я. — Проверь, забирал ли он вчера Чучалина. После этого-то его больше никто не видел на рынке.

— А вы откуда знаете? — прищурился Круглов.

Ему явно хотелось сказать что-то ещё про вездесущих понаехавших, но он пока держался. Шульгин только хмыкнул многозначительно:

— Работаем.

— Слышь, Женя, — повернулся Круглов к своему оперу. — Свяжись с дежуркой. Пусть проверят вчерашние записи с камер на крыльце. Кто подъезжал, кто садился. Был там Барабаш или нет — чтоб сразу же доложили. Его по приметам легко опознать, да и номер…

— Сейчас сделаем, — кивнул опер и умчался выполнять приказ.

К нам подошёл судмедэксперт.

— Ну, что скажешь, медицина? — спросил его Круглов.

— Тело обгорело до неузнаваемости, — начал парень.

— Ну, это мы и без экспертизы видим, — буркнул Круглов.

— Опознать можно будет только через ДНК-экспертизу, — продолжил эксперт. — Но и то не факт, что получится. Сгорел настолько, что, возможно, ткани, даже глубоко лежащие, необратимо повреждены. ДНК могло деградировать.

— Это мы без тебя разберёмся, — перебил его Круглов. — Ты ещё что-нибудь интересное скажи.

— Возможно, он так сильно обгорел потому, что был полный. Жир сработал как топливо. Подкожно-жировая клетчатка усилила горение, — объяснил эксперт. — Но есть одна особенность…

— Ну? Не тяни уже, давай