Пальцы решают все - Николай Иванович Леонов

— А если долго ждать придется? А он за это время еще нескольких человек убьет?

— Если бы можно не одного агента задействовать, — заметил Гуров, — а нескольких, то мы бы шансы повысили.

— Да я все понимаю, Лев Иванович, но нет у меня столько народу, чтобы рассадить их по всем дешевым барам и кафешкам города. Пару человек могу дать, не больше.

— И на том спасибо, товарищ генерал. Лучше хоть что-то сделать, чем вообще ничего.

— Тоже верно. Сейчас, ребята, не советское время, ЧП объявлять не будут и комендантский час не введут. Потому что у нас не один этот Неуловимый Джо. У нас еще куча всяких бегает, которые даже и поопаснее вашего грабителя будут.

— Да хотя бы этого чудика для начала поймать, — вздохнул Станислав. — Он-то тоже не ангел.

— Поймаете. Ребята, я вас знаю давно. Вы и не таких ловили. «Секретчикам» я позвоню, сегодня они будут у вас. Объясните им, что и как делать. Но меня держите в курсе по любому поводу.

— Обязательно, товарищ генерал.

Гуров тоже хотел что-то добавить, но в это время зазвонил телефон. Генерал снял трубку.

— Орлов. Да. Да, здесь. Понял. Ладно, сейчас отправлю.

Напарники переглянулись. Своим сыщицким чутьем (а может, интуицией) они сразу поняли, что дело пахнет керосином. Начальник обернулся к ним.

— Лев Иванович, ты сегодня дежуришь?

— Так точно.

— Тогда на выезд. Убийство у нас.

— Черт! — вырвалось у Гурова. — Неужели опять он? Наш Неуловимый Джо.

— Если бы мне докладывали об этом, — ехидно ответил Орлов, — я бы рассказал. Давай, Лева, ноги в руки и вперед.

Друзья поднялись из-за стола.

— Я с тобой, — коротко бросил Стас.

— У тебя, Станислав Васильевич, еще сегодня визит к следакам по недавней «бытовухе».

— Так я же вернусь, — не смутился Крячко. — Успею и туда, и сюда. Как же я не помогу товарищу?

— Ладно уж, идите.

Опера быстрым шагом последовали к своему кабинету, рассчитывая взять куртки и бежать на выезд. Однако у дверей им дорогу преградил пожилой мужчина в невзрачном пальто.

— Здравствуйте, Станислав Васильевич. Мне вам надо кое-что сообщить.

— Здравствуйте, Георгий Олегович. — Стас не сумел скрыть раздражения. — Простите, но мне некогда. У нас тут убийство.

— Это недолго.

— Понимаю, но у меня времени нет. Если так срочно, дождитесь меня. — И опер нырнул в кабинет вслед за Гуровым.

Лев Иванович усмехнулся.

— Вовремя твой шпиен пожаловал.

— Ну его к лешему, — раздраженно бросил Стас. — Достал уже со всей этой ахинеей.

Напарники быстро переобулись, набросили куртки и побежали к выходу. Там их уже ждала служебная машина.

— Мы с Тамарой ходим парой, — улыбнулся водитель, когда друзья ввалились в автомобиль.

— А как иначе, — в тон ему ответил сыщик. — Далеко ехать?

— Не очень. В новостройки.

— И что там?

— Да женщина позвонила. Сына мертвым нашла. Зарезали.

— Прелесть какая, — саркастически заметил Крячко.

Машина остановилась возле нового пятнадцатиэтажного дома. Дверь с домофоном уже была приоткрыта и подперта здоровым булыжником. Возле подъезда стояли три пожилые женщины, которые живо что-то обсуждали между собой, периодически кивая и показывая пальцами в сторону дома куда-то вверх.

— О, местные бабки уже в курсе, что что-то произошло, — усмехнулся водитель. — Если что, пятый этаж.

— У меня предчувствие, что сегодня мы не первые, — заметил Гуров, выходя наружу.

При виде оперативников старушки ненадолго смолкли и проводили их настороженно-любопытными взглядами. Станислав нажал кнопку лифта.

— Между прочим, эти бабульки станут первыми свидетелями, — сказал он.

— Хочешь сказать, первыми, кого мы опросим на предмет «кто что видел?», — улыбнулся Гуров.

— Именно так. Лева, ты действительно думаешь, что это Неуловимый Джо?

— Не знаю. И не узнаю, пока не увижу труп и место преступления.

— Ну если эксперт снова найдет «пальчики» на орудии убийства, тогда это точно он.

Лифт подъехал на нужный этаж и распахнул двери. В одну из квартир была приоткрыта дверь. Когда напарники подошли, из нее выглянул участковый — тот самый Сергей, который был в ночь убийства артиста Рузанова.

— Привет, Серега, — кивнул Крячко.

— Здравствуйте, — поздоровался с операми участковый.

— Что там? — спросил Гуров.

— Похоже на тот раз, когда Женьку убили.

— Рузанова?

— Ну да. Тогда Станислав Васильевич приезжал.

— А поподробнее?

— Тут живет Виктор Бугорков, двадцати двух лет от роду.

— Бугорков, Бугорков… — Лев Иванович наморщил лоб. — Знакомая фамилия. Где же я ее слышал?

— Сын чиновника из нашей районной администрации, — пояснил Сергей. — Того самого, который по телику в новостях частенько мелькает.

— Точно, — вспомнил Стас. — Притом папаша его не последнее место там занимает.

— Вот-вот. Ему родители эту квартиру купили, он и жил отдельно от них.

— Ясно. Ладно, пойдем посмотрим, что там. А потом расскажешь поподробнее про этого юношу.

Участковый кивнул и пустил их в квартиру.

— Да, Лев Иванович, предчувствие тебя не обмануло, — негромко заметил Крячко.

— Какое именно? — уточнил сыщик.

— То, что мы на месте происшествия не первые.

В комнате, где произошла трагедия, уже работали эксперты и следователь. И сегодня это тоже был Илья Любимцев — высокий, коротко стриженный молодой мужчина в костюмчике. Он сидел на краешке дивана и что-то писал, пока эксперты колдовали в комнате.

— Всем здрасте, — ухмыльнулся Стас.

— Здравствуйте. — Следователь встал и пожал руки оперативникам. Остальные ограничились кивками и короткими приветствиями.

— Что у нас тут, Илья? — спросил Гуров.

— Убийство. Потерпевшего зарезали несколькими ударами в грудь и в шею, предположительно декоративным кинжалом.

— Декоративным? — переспросил сыщик.

— Да, — Любимцев кивнул на пол. Там лежало тело убитого — молодого парня с выкрашенными в белый цвет волосами. Из одежды на мертвеце были только ультрамодные джинсы с заплатками. Рядом валялся и тот самый кинжал, запачканный кровью. Гуров присел на корточки.

— Я еще не осматривал, — пояснил эксперт.

— Я аккуратно. — Лев Иванович вытащил из кармана медицинские перчатки, надел их и приподнял орудие убийства. Кинжальчик точно декоративный. Был бы боевой, где-нибудь в другом месте бы находился. Хотя с мажоров станется и боевой заиметь. Такие продавались на многих южных курортах как сувениры. Один из знакомых даже привез подобный из Абхазии.

— «Да не прольется кровь на сталь сего клинка», — прочитал сыщик надпись на кинжале.

— Весьма иронично, — ехидно заметил эксперт, — что при этом он кровью заляпан.

— Да, действительно, звучит как издевка. Откуда он?

— Оттуда вытащили, — Илья показал на лежащие на диване ножны.

Гуров положил оружие на пол, встал и осмотрел комнату. Судя по обстановке, не так давно здесь была вечеринка. Валяющиеся там и сям пустые бутылки из-под пива и более крепких напитков, полные окурков пепельницы, стаканы и рюмки везде, где только можно, небрежно брошенные