Эхо нашего лета - Эвелин Грин

Эвелин Грин

Эхо нашего лета

Глава 1: Чужой город

Дворники арендованного седана с монотонным, раздражающим скрипом размазывали по лобовому стеклу мелкую водяную пыль. Осень на побережье всегда пахла одинаково: йодом, мокрым асфальтом и гниющей водорослью, выброшенной на берег недавним штормом.

Лена крепче сжала руль. Костяшки пальцев побелели. Двенадцать часов за рулем вытянули из нее все силы, оставив лишь тупую, пульсирующую боль в затылке и ощущение щемящей пустоты в груди.

Город ее детства встречал ее неприветливо. Низкие свинцовые тучи цеплялись за крыши двухэтажных домов, улицы казались узкими, выцветшими, словно старая фотография, которую слишком долго держали на солнце. Никаких сияющих неоном проспектов, никаких привычных московских пробок и спасительной суеты мегаполиса, в которой так легко было спрятать собственную несостоятельность.

Здесь прятаться было негде.

Лена притормозила на перекрестке, пропуская одинокого велосипедиста в желтом дождевике. Телефон на соседнем сиденье мигнул экраном. Очередное уведомление из банка о просроченном платеже по кредитной карте. Она перевернула аппарат экраном вниз. Потом. Все потом.

Ее идеальная жизнь в столице рассыпалась так же стремительно, как карточный домик на сквозняке. Сначала — громкое увольнение из архитектурного бюро, где она пять лет пахала без выходных, чтобы доказать свою значимость. Следом — предательство человека, с которым она планировала покупать общую квартиру. Вадим ушел тихо, собрав вещи, пока она была на очередном объекте, оставив лишь записку о том, что "устал от ее эмоциональной недоступности".

И словно финальный аккорд — звонок нотариуса. Сердечный приступ. Отца больше нет.

Она не была здесь десять лет. Десять лет она методично вытравливала из себя этот город, его медленный ритм и воспоминания, которые оставляли на сердце кровоточащие царапины. И вот она снова здесь. С одним чемоданом, разбитым сердцем и наследством, состоящим из ветхого здания на набережной и стопки неоплаченных счетов.

Машина свернула на Морскую улицу. Сердце Лены пропустило удар, а затем забилось тяжело и гулко, отдаваясь в горле.

В конце улицы, зажатый между современной кофейней и закрытым на несезон сувенирным магазином, стоял он. "Книжный маяк". Вывеска, которую отец когда-то вырезал вручную, покосилась, краска на ней облупилась, превратив буквы в нечитаемые символы. Темные, пыльные окна смотрели на улицу, как пустые глазницы.

Лена заглушила мотор. Тишина в салоне мгновенно оглушила ее. Она прикрыла глаза, делая глубокий, дрожащий вдох. — Просто косметический ремонт, — прошептала она в пустоту машины, словно читая мантру. — Покрасить стены, заделать крышу, продать и уехать. Больше ничего.

Она открыла дверцу, шагая в промозглый приморский ветер.

Глава 2: Скрип старой двери

Ключ, который ей передал нотариус, был тяжелым, латунным и невероятно холодным. Лена вставила его в замочную скважину дубовой двери. Механизм поддался не сразу, пришлось навалиться на дверь плечом, пачкая светлое кашемировое пальто в многолетней уличной пыли.

С протяжным, болезненным скрипом дверь поддалась.

Лена шагнула внутрь, и ее мгновенно накрыло запахом. Этот аромат невозможно было спутать ни с чем: старая бумага, книжная пыль, высохшее дерево и едва уловимая нотка вишневого табака, который отец курил по вечерам на заднем крыльце.

Ком подступил к горлу так внезапно, что Лена задохнулась. Она прижала ладонь ко рту, жмурясь. Только не плакать. Не сейчас. Ты сильная, Лена, ты со всем справишься.

Внутри было темно и сыро. Тусклый свет с улицы едва пробивался сквозь грязные стекла. Лена нащупала выключатель на стене, щелкнула им. Ничего не произошло. Электричество давно отрезали за неуплату.

Она достала телефон и включила фонарик, разрезая полумрак тонким лучом света.

Магазин умирал. Это было очевидно с первого взгляда. Когда-то гордость отца, бесконечные ряды дубовых стеллажей, теперь были покрыты строительной пленкой и толстым слоем серой пыли. С потолка в правом углу свисали лохмотья отсыревших обоев — крыша протекала, судя по всему, не первый месяц. На полу стояли пластиковые ведра с застоявшейся, почерневшей дождевой водой. Паркет вздулся горбами.

Лена медленно шла между рядами, касаясь кончиками пальцев холодной пленки. Вот здесь, на пуфике у окна, она читала Жюля Верна, пока отец спорил с покупателями о переводах Данте. А здесь, за кассой, стояла банка с мятными леденцами...

Ее взгляд упал на массивный рабочий стол в глубине зала. На нем, придавленная потемневшей медной лупой, лежала открытая тетрадь учета. Почерк отца — размашистый, торопливый. Последняя запись была сделана за день до его смерти.

Лена провела рукой по спинке отцовского кресла. Оно было холодным.

— Что же ты наделал, пап... — сорвалось с ее губ. Голос эхом отразился от высоких потолков и растворился в сырости.

Ей нужно было оценить масштабы катастрофы. Вызвать оценщика, найти бригаду, которая согласится работать быстро и недорого. Лена вытащила из сумки блокнот, профессиональной привычкой архитектора пытаясь перевести эмоции в цифры и квадратные метры.

Замена напольного покрытия — 40 квадратов. Штукатурка. Крыша...Вдруг где-то в глубине здания, в подсобном помещении, раздался глухой стук. Словно на пол упало что-то тяжелое.

Лена замерла. Сердце пропустило удар и забилось где-то в районе ключиц. Она крепче сжала телефон, направляя луч фонарика в сторону темного коридора, ведущего на склад.

Скрипнули половицы. Кто-то уверенно шел к ней.

Глава 3: Глаза цвета шторма

— Кто здесь? — голос Лены дрогнул, выдав ее страх, несмотря на попытку звучать властно.

Шаги стихли. Из темноты коридора показалась высокая фигура. Мужчина.

Лена инстинктивно сделала шаг назад, наткнувшись спиной на край книжного стеллажа. Луч ее фонарика скользнул по пыльным рабочим ботинкам, потертым джинсам, испачканным в белой шпаклевке, плотной фланелевой рубашке и остановился на лице.

Воздух в легких Лены превратился в стекло.

Она не могла дышать. Не могла отвести взгляд. Фонарик в ее руке дрогнул, опускаясь ниже, чтобы не слепить его, но и той секунды хватило, чтобы мозг безжалостно узнал каждую черту.

Он стал шире в плечах, грубее. Линия челюсти заострилась, покрытая легкой, небрежной щетиной. Волосы, которые она когда-то в шутку трепала на ветру, теперь были коротко и практично подстрижены. Но глаза... Эти пронзительные, серо-стальные глаза, напоминающие предштормовое море, остались прежними.

Марк.

Ее лучший друг. Ее первая и самая болезненная потеря. Человек, которому она не звонила десять лет, и который ни разу не позвонил ей.

Он стоял в трех метрах от нее, держа в одной руке строительную рулетку, а в другой — потертый планшет с зажимом для бумаг. Выражение его лица не