Шаман - Мария Вилонова

— Прекрасно зная, что я там ни черта не пойму, — угрюмо буркнул детектив себе под нос, но респиратор, пыль и отсутствие людей на улице скрыли его слова от чужих ушей.

На пороге кабинета он столкнулся с довольным Клайвом и, не пытаясь сдерживать паршивого настроения, холодно процедил:

— Как же ты задолбал. Неделю не был на работе и первым делом бросился в курилку?

— Видимо, хороших новостей нет? — беззаботно поинтересовался напарник. — Ну, давай начнём с плохих.

Хоб кивком позвал его в кабинет, врубил звукоизоляцию, коротко описал всё, пропущенное парнем, и с ощутимым облегчением от самой возможности что-то обсудить поделился накопившимися мыслями.

— Подозревать Эспер? — расстроено и недоверчиво протянул Клайв, выслушав. — Серьёзно? Да скорее я пристрелю тебя ради кресла, чем она решит кого-то просто подсидеть!

— Так найдите мне доказательства её невиновности, и я буду охрененно доволен, — со спокойствием, потребовавшим от него некоторых усилий, отрезал Хоб. — Кир у нас в досье тоже на маньяка не тянет, если помнишь.

Не успел напарник ответить, как в кабинет, после короткого стука и не дожидаясь приглашения, заглянул Мор. Убедившись в отсутствие посторонних, он вошёл и сдержанно сообщил:

— Готов докладывать, детектив.

В закрытый канал тут же упали записи. Хоб быстрым жестом велел начинать — общие детали он уже прочёл в промежуточных отчётах и теперь хотел узнать остальное.

Глава 11. Марсианская колония Сомнии

Пустые коридоры подземки вызывали неприятные ощущения даже на экране монитора — слишком уж знакомая любому безопаснику картина, не предвещавшая ничего хорошего. Мор включил оборудование уже после того, как попал на перекрытый участок яруса, и первым, что коллеги услышали на записи, был недовольный вздох.

Впрочем, если прислушаться получше, за гулом вентиляции ещё удавалось разобрать хаотичную суету за спиной, у ограждения — голоса охранников, родственников пострадавших, репортёров, просто бездельников мешались в сердитый, неясный шум. Хобу почему-то вспомнилось, как ещё на старой Земле он влез на чердак дома и обнаружил осиный улей — гудел тот также.

— А они не перестарались с масштабом перекрытия? — с лёгким удивлением поинтересовался Клайв. — Ты тащишься по этому коридору уже пару минут.

— Там старая проектировка лифтов, — дёрнул плечом Мор, и на экранах поверх застывшей записи возникла карта участка яруса с подсвеченными шахтами спусков. — Четыре равноудалённых подъёмника без узла и вспомогательной станции — вот тебе и масштаб.

— Давненько я такого не видел, — хмыкнул Хоб. — Но убийце это сыграло на руку — меньше постов охраны по дороге. Не потому ли он палил в том месте?

— Не думаю, — после короткого молчания ответил напарник. — Он припёрся на поезде. Да, с такой же древней станции без хаба — там правда проще пролезть с нижних ярусов, — но место и время расстрела явно спланировал.

— То есть, не поехавший нарик? — прищурился Клайв.

Мор взглянул ему в глаза и с несколько странной ухмылкой качнул головой:

— Билли — личность загадочная, но точно не нарик.

— Двигаем дальше, — нетерпеливо поторопил детектив.

Шум толпы стих, словно по щелчку, стоило свернуть за угол, но тишину тотчас сменили другие звуки — шаги, писк оборудования, скрип и скрежет. У входа на станцию стоял помятый лысый безопасник не старше Клайва, задумчиво жующий погасшую сигарету и что-то изучающий на экране планшета. Хоб отметил рядом с ним солидную кучу брошенных прямо под ноги окурков — день у парня явно выдался напряжённым.

— Ты от Картера? Мор Хансон?

Стоило приблизиться, он настороженно повернул на звук шагов голову, а после обернулся сам: прищуренные, покрасневшие от напряжения глаза внимательно изучили коллегу, сигарета упала на пол, на что мужчина не обратил ни капли внимания. Ответа запись не зафиксировала — вероятно, Мор только кивнул. Безопасник мог бы вообще не спрашивать — данные значков при исполнении скрывать было запрещено, так что они оба давно знали друг о друге куда больше, чем имена, и подобный вопрос звучал только по привычке или из вежливости.

— Крис Силва. — Коллега протянул руку. — Подожди минуту, сейчас открою доступ в канал и к материалам.

— В вашем секторе не запрещено курение в общественных местах? — с лёгкой иронией поинтересовался Мор, отвечая на приветствие.

— Думаешь, пара окурков окажется существенной проблемой во время уборки здесь? — с кривой усмешкой парировал Крис, не оторвавшись от планшета.

Запись с панорамной камеры можно было повернуть в любом направлении, но Хоб не сомневался, что напарник снял всё в подробностях, и не горел желанием дольше необходимого рассматривать свершившуюся бойню. Сам же Мор, видимо, бегло огляделся, и кадр коротко подпрыгнул, когда безопасник, хмыкнув, по привычке дёрнул плечом.

— Вы уже неплохо тут поработали, — заметил он спокойно.

— Прости, дожидаться не стали. Картера интересует кто-то из погибших?

— Хрен его знает, — честно сообщил Мор. — Но убийца — в любом случае. Его уже допрашивали?

— Нет. Он мёртв.

— Вы положили его при задержании? — В голосе безопасника скользнуло неприкрытое недовольство.

— Сам сдох. — Крис нахмурился, чуть помолчал и с прохладой добавил: — С какого-то чёрта выгорел психослепок. И за секунду выжег ему полмозга. Пошли, посмотришь.

Мор отправился следом за коллегой, и камера повернулась к станции. Хоб живо представил, как кисловатая вонь дешёвого табака мешается с железистым запахом крови, оплавленным пластиком и пылью, — настолько живо, что омерзительный привкус сразу осел на корне языка. Детектив с мрачным вниманием оглядывал иссечённые короткими очередями стены и опорные колоны в бурых разводах, уже упакованные в мешки тела погибших: следы бойни в ярком свете дополнительных прожекторов, установленных там, где пули полностью или частично раздолбали световые панели. Недобитые лампы истерично, до ноющего зуда в затылке стробили или едва заметно тлели, перемежаясь хаотичными пятнами и полосами резкого синего цвета, грязными бликами отражающегося от усеянного осколками пола.

— Личность установили? — спросил Мор негромко.

— Уильям Браун. Инвалид с детства, безработный, жил на семидесятом ярусе в секторе Н-110.

— И что за палёную хрень он вживил себе в башку? Опять их притоны начали барыжить якобы оригинальными чипами?

— А вот тут всё гораздо интереснее. — Крис остановился перед лежащим отдельно трупом и взглянул на него сверху вниз с короткой ухмылкой. — У Билли оригинальный психослепок. Оригинальнее не придумаешь