Жена банкира - Кристина Алгер

Когда Марина вошла в свою квартиру, там было темно. Дрожащими пальцами она расстегнула пуговицы пальто. Потом сбросила туфли на высоких каблуках, промокшие насквозь. Оставив их на полу посреди прихожей, она босиком пошлепала в библиотеку к бару.

Ей нужно было выпить. Но не вина – чего-нибудь покрепче. Марина взяла бутылку виски – это был «Макаллан» – и налила себе немного. Она поболтала напиток в стакане, втянула носом его терпкий запах и опрокинула содержимое в рот. Потом закрыла глаза, наслаждаясь тем, как приятное тепло растекается вниз по горлу.

– Что-то празднуешь?

Марина резко открыла глаза и обернулась. В дверях библиотеки, прислонившись плечом к косяку и засунув руки в карманы, стоял Грант. Он выглядел отлично – рубашка, блейзер, джинсы, мягкие мокасины, – но она видела, что он устал.

– Господи… – Марина поставила стакан. – Как ты меня напугал! Я не знала, что я здесь не одна.

– Я только что вернулся. А ты где была?

– Так, выходила кое-куда.

– Я прождал тебя в «Шат Нуар». – Грант взглянул на наручные часы. – Больше часа. А когда это стало выглядеть совсем уж нелепо, ушел.

– Боже мой, Грант! Почему же ты мне не написал?

– Думал, что тебе не нужно напоминать о нашей годовщине.

Марина схватилась рукой за лоб:

– Ой, прости меня, совсем забыла! Я окончательно потеряла голову из-за этой работы.

– Мне казалось, ты хотела сделать это нашей традицией.

– Да, хотела. И сейчас хочу. Извини, Грант. Мы можем сесть и поговорить?

– Конечно. – Грант кивнул в сторону бара. – Выпьешь со мной? Все-таки у нас годовщина.

Марина слабо улыбнулась:

– Тебе неразбавленный?

– Как всегда.

Она протянула Гранту виски в специальном стакане с толстым дном. Они оба присели на диван. Бок о бок, но все же не касаясь друг друга.

Марина пригубила свой виски.

– Я была у твоего отца.

– Зачем?

– Хотела задать ему вопрос о его вкладах на офшорных счетах.

Грант нахмурился и поставил свой стакан на журнальный столик.

– О вкладах на офшорных счетах?

– Да.

– Не понимаю.

– У меня есть один знакомый журналист. Он пишет статью о твоем отце. Точнее, о его вкладах в банке «Свисс юнайтед». О его связях с Асадом. Не пытайся выгораживать отца, Грант, не надо. Он признался, что все это правда.

Смущение на лице Гранта сменилось изумлением.

– Он – что? – Грант замотал головой. – Я не могу в это поверить.

– Твой отец сказал мне, что ты никак в этом не замешан.

– Это действительно так.

– Я знаю. И верю тебе.

– А ты откуда узнала об этой статье?

– Это материал Данкана. После его смерти тему подхватил его друг. Я хотела, чтобы твой отец услышал об этом от меня, прежде чем все всплывет наружу.

– Данкан Сандер?

– Да. Ты знал, что твой отец приказал вести за ним слежку?

– Я знал только, что он не доверял Данкану, – после паузы ответил Грант. – Кстати, как и я, честно говоря.

– Джеймс спросил меня, не для того ли я затащила тебя в постель, чтобы шпионить за вашей семьей.

Грант поднял на нее глаза.

– Господи Иисусе! Прости. Отец может вести себя очень грубо, когда расстроен. На самом деле он так о тебе не думает. Надеюсь, ты это понимаешь.

– Но при этом он мне все-таки не верит. А ты веришь? Ты когда-нибудь сомневался во мне?

Грант подсел к Марине ближе и положил ладонь ей на щеку. Очень нежно повернул ее лицом к себе, и теперь они смотрели в глаза друг другу.

– Никогда не сомневался, – твердо сказал он. – Ни разу.

Марина кивнула.

– Послушай, мне известны все эти слухи о моем отце. О его офшорном бизнесе. Не хочу его оправдывать, но очень многие люди делают то же самое. Чтобы уходить от налогов, сама понимаешь. Я этого не одобряю, но…

– А эти твои «многие люди» тоже имеют дело с тиранами и террористами?

Прежде чем ответить, Грант набрал в легкие побольше воздуха.

– Не важно, что Данкан или кто-то еще тебе наплел. Мой отец не стал бы делать бизнес вместе с Асадом.