Королевишны #3колбаски - Клементина Бове

– Ну, Колбасенции – и Кадер, сегодня нельзя прохлаждаться. Мы отстаём. Во что бы то ни стало вечером мы должны быть у берегов Луары. День будет трудным. Труднее, чем рассчитывали.

Нет, не «труднее, чем рассчитывали» – хуже.

– Вы слышали, что погода испортится? – предупредила нас Адриена после завтрака на траве близ наших палаток, которые мы поставили на территории замка.

– Ну нет, погода не подкинет нам такой подлянки! – ответила я, весело вгрызаясь в бутерброд. – Вон как сейчас хорошо!

– Да, но так всегда и бывает, – уверенно вмешалась Астрид, мастер управленческих стратегий. – Ты думаешь: какая клёвая погода, сеешь семена, поливаешь, они начинают пробиваться, и – р-раз! – буря с градом. Половина урожая побита. Постоянно такое в «Фермере IV».

– Да, специально для таких ненормальных, как ты, которые любят проблемы. А в жизни, если на небе с семи утра ни облачка, значит, весь день будет солнце.

Перемотаем на час десять минут вперёд…

…и кругом потоп.

Нет, не противный моросящий дождик, когда всё вокруг словно застлано пеленой и под колёсами чавкает грязь. Впечатление такое, будто на повороте мы вдруг въехали внутрь огромного водного пузыря. Внизу всё серо-зелёное, а тучи вверху, угольно-чёрные и пушистые, как Колобулькин живот, висят так низко, что кажется, будто самые высокие деревья их щекочут. Сложно понять, куда летит вода между землёй и небом, вниз или вверх, а рытвины местами превратились в грязные болота, которые надо объезжать. Голова, плечи и руки Солнца впереди блестят от воды, как от масла. «А футболка, наверное, совсем прилипла к его мускулистому торсу», – думаю я, хотя мысль эта, конечно, ни чуточки меня не занимает.

Мы мокрые насквозь, как морские губки. Волосы у Хакимы, обычно всклокоченные, прилипли ко лбу.

– Мы едем два километра в час, – жалуется она.

– Главное, едем.

В конце концов мы вырываемся из водяного пузыря. Снова проступили окрестности, и бескрайний чёрный свод распался на отдельные тёмно-серые тучи вроде пепельных котят, которые лениво расходятся в разные стороны. Белёсое солнце снова проглядывает между пачкучих туч. Мы мужественно продолжаем путь – останавливаемся только один раз, в деревеньке, чтобы сбегать в туалет…

(Деревенский туалет – это дырка в полу, вдобавок он переполнен: конус из дерьма возвышается между подставками для ног, и мухи вокруг жужжат так, будто лают. Мы решаем, что проще сходить на природе.)

(Как и ожидалось, футболка Солнца прилипла к телу. Ну да глупости.)

(Чёрт, моя футболка тоже прилипла к телу, облепив живот и каждую его складочку.)

Едем дальше.

В 13 часов, на 45 минут позже намеченного, мы подъезжаем к маленькому городишке Серси-ла-Тур, к мосту через (как сообщает табличка) реку Арон.

– Ух ты, – удивляется Астрид, – я думала, это дыра дырой, а у них тут, похоже, что-то вроде ярмарки. Смотрите, сколько народу на мосту…

Действительно, толпа. Торговцы с ярмарки? Паломники в Сантьяго-де-Компостела? Местный рейв? А, у них там растяжка. Удобно. Сине-бело-красная, с надписью: