Хочу тебя в долг - Валерия Ангелос

— Ты безумный, — обнимаю его. — Точно безумный.

— Пойдем, покажу наряд, — подталкивает меня в сторону гардеробной. — Не в этом же тряпье тут будем тусоваться. Надо приличные шмотки подобрать.

Зажимаю рот ладонью, чтобы не заорать. Ведь открывается дверь и прямо по курсу маячит яркий манекен. То самое платье. Ядовито-розовое. Кислотное. Аппетитный тортик. Смеюсь.

Он запомнил? Серьезно? Запомнил?!

— Ладно, — замечает Амир. — Это чисто по приколу. Если реально хочешь изуродовать себя. Ну, то есть если тебе такое дерьмо по вкусу. Ну не дерьмо, а…

— Амир, — прерываю поток. — Я мечтала здесь побывать. Могу и голой пойти.

— А вот это зря, — скалится. — Тогда хрен до бала дойдем. Тут и останемся. Вытрахаю тебя до обморока.

— Ты разве хочешь еще? — выпаливаю с искренним удивлением. — Мы же весь полет с тобой… хм, развлекались.

— А какой мужик не будет хотеть свою женщину? — фыркает. — Пристрели меня, когда болт перестанет делать стойку. Хотя нет. Я тогда и так буду дохлым.

Он отставляет пестрый манекен в сторону, открывает совсем другой вариант. Выдыхаю сдавленно.

— Я бы хотел увидеть тебя в этом, — заявляет мой мужчина.

Белое. Легкое. Нежное. Невесомое. В греческом стиле. Нечто наподобие туники. Похоже на платье невесты.

Глупость. Улыбаюсь, отгоняю непрошенную ассоциацию. Рано о таком думать. Да и вряд ли Амир настроен на брак. Учитывая разницу наших культур, подобное очень трудно представить.

— Красивое, — говорю вслух. — Конечно, выбираю его. Спасибо.

Мне дарят сказку. Самую настоящую сказку. Волшебное ощущение. Словно опять наступает Новый год. И мы начинаем заново, с чистой страницы.



Рука об руку поднимаемся по лестнице в зал, где обычно и проходит бал. Оба уже облачены по случаю. Он в элегантном черном смокинге. Я в белоснежном платье. Раздается музыка.

— Ох, — роняю рефлекторно. — Тут все же кто-то есть?

— Какой бал без музыки? — усмехается, выводя меня в центр огромной, ярко освещенной комнаты. — Надеюсь, умеешь танцевать Венский вальс?

— Честно? — смущаюсь. — Нет, совсем не умею.

— Хреново, — сурово сдвигает брови. — Я тоже в этом не бычу. Придется нанять учителя. Иначе в следующий раз оба опозоримся.

— Боюсь, я плохо танцую, — поджимаю губы.

— Главное — препода нанять, — замечает уверенно. — Не парься. А если научить тебя не сумеет, просто ноги ему выдерну.

— Амир, — роняю осуждающе. — Не шути так.

— Хорошо, — прожигает взглядом, берет меня за талию. — Давай тогда чем-то другим займемся, раз по танцам не срослось. Чего время терять?

— Можно не вальс, — улыбаюсь. — Можно просто поплясать.

— Да, — кивает. — Попляшем.

Вдруг отпускает меня. Отходит немного. И опускается на колени. Встает прямо передо мной. Проводит ладонями по моим ногам, заставляя задрожать.

— Что ты делаешь? — изумляюсь.

Достает коробку из кармана. Темную. Бархатную. Открывает. Извлекает оттуда что-то, после отбрасывает в сторону, не глядя. Ухватывает мою ладонь, ловит взгляд.

— Хочу тебя, — припечатывает.

— Амир, — едва дышу.

— Хочу, чтобы детей мне рожала. Хочу, чтобы всегда была рядом. Хочу до конца дней. Хочу на всю жизнь. Хочу, чтобы только моей до последнего вздоха осталась.

Надевает кольцо на мой палец. Бриллиант ослепляет. Вынуждает зажмуриться.

— Амир, — шепчу. — Я…

— Хочу тебя в жены.

Опускаюсь вниз. Рядом с ним встаю. Сжимаю его ладони. Слезы стекают по щекам. Слезы счастья. Безграничного. Безмерного. Такого, от которого голова кругом.

— Да, — сливаю воедино наши губы. — Твоя.

Твоя навсегда.

Конец