Непорочная практикантка - Полина Диева

Самое время расплакаться, но почему-то не получается. За время нахождения в больнице я смирилась со своим патологическим невезением в плане мужчин. Даже плюсы нашла — не надо бегать на свидания и ждать принца на чёрном Мерседесе. Можно смело завести десяток кошек или остаться с тем мужем, которого мне подобрала тётка.

Но от папы я такой подставы не ожидала. И дело даже не в том, что я не его дочь, а в том, что он так просто отказался от ребёнка, которого с рождения своим считал. Как он мог? При этом маму, судя по всему, из дому не выгнал. Ещё бы! У них квартира в совместной собственности. В случае развода продавать придётся, новую покупать. Зачем ему такие сложности? Гораздо проще вычеркнуть из жизни дочь, которая не дочь. Класс!

Надо было, наверное, маму догнать и допросить поподробнее. Хотя бы имя био-папашки узнать. Но как же всё это противно и мерзко! Могу понять, почему она всех обманывала все эти годы, но зачем было рассказывать отцу и мне правду сейчас? Кому от этой правды лучше стало? Представляю их диалог:

— Дорогая, наша дочь — гулящая девка. Залетела от какого-то хмыря и по саунам ездит.

— Не волнуйся, милый. Это не твоя дочь. Я её нагуляла двадцать лет назад.

— Спасибо, дорогая. Ты меня успокоила. Чмок, чмок.

Гадость.

Да пусть катятся ко всем чертям. Сама разберусь со своей жизнью. А для начала… Поищу черепушки в спальне моего муженька.

Решительно толкнула дверь. Надо же… Не заперто! Темно. Плотные шторы надёжно защищают просторную комнату от проникновения солнечного света. Щёлкнула выключателем и…

Светло-голубые обои на стенах, раритетная мебель, много книг… Обычных. Какие-то мужские романы, стихи, классика. Даже банальных ужастиков нет. Неужели мне всё привиделось? Нет! Не может быть.

Открыла дверцы шкафа и начала выкидывать его одежду. Уверена, Ярослав где-то спрятал свои жуткие игрушки. Следом за одеждой на пол полетели книги, потом мелкие безделушки, валяющиеся у компьютера. Я обшарила всю комнату, даже под кровать залезла. Ничего. Совсем ничего. Даже самой маленькой косточки не нашлось. А вдруг он… говорил правду?

Похоже, меня рано выписали из больницы. Я всё ещё не могу отличать реальность от фантазий. Мы разговаривали с мамой всего полчаса назад, а я уже не уверена, был ли этот разговор и если был, что она мне говорила? Ааааа!

Опять эта чёртова мигрень. Надо бы дождаться Ярослава — у него мои таблетки, но я просто физически не могу находиться в этой квартире! Нужно срочно бежать к тётке…

Всё лечение насмарку. Мечусь, как ненормальная, по квартире в поисках мелочи на проезд. Ненавижу их всех. Ненавижу! И банки ненавижу!!! Зачем они изобрели чёртовы карты? О, да… Нашла пятисотрублёвую купюру под комодом в моей спальне. Всем адьёс, уроды.

Лифт, метро, знакомый подъезд тётушкиного дома и… незнакомая женщина на её кухне.

— Вы кто? — ошалело смотрю на неё.

— Ты что здесь делаешь? — женщина идёт на меня с поварёшкой в руке.

— Живу. Где моя тётя?

— Людмила? Она в деревню переехала. Вы не знали разве?

— В какую деревню?

— Мне-то откуда знать? Я ей деньги на счёт перевожу. Вот договор аренды. Всё официально.

— То есть, вы живёте в квартире моей тёти?

— Мы её с сыном арендуем. И платим приличные деньги. Так что иди отсюда.

— А мне… Мне где жить?

— Уж точно не здесь. Ты девка молодая, нечего на шее тёти висеть. Сама на квартиру зарабатывай.

Она меня буквально вытолкала из квартиры, громко хлопнув дверью за моей спиной. Вот же блин, я уже начинаю скучать по спокойной жизни в больничке. Прогулки, таблеточки, еда по расписанию. Они что, издеваются все надо мной? Доктор чётко сказал — мне нельзя волноваться. Он даже новости смотреть запретил. А тут любимая родня такие сюрпризы к моей выписке подготовила.

Гонят меня отовсюду в шею, как чумную. Хорошо хоть замуж удачно вышла. Можно на шее мужа повисеть, пока на ноги не встану. Ярик, конечно, псих, но безобидный. И потом, мы с ним — два сапога пара. Таким как мы действительно нужно держаться вместе. Надо точно в его комнате прибраться, а то я там полный кавардак устроила.

Я не торопясь шла по улице и гадала, почему мне настолько пофигу? Это таблетки так действуют или после потери несуществующего дитя, я разучилась чувствовать? В любом случае, мне повезло — раньше мне бы совсем крышу снесло. Сидела бы где-нибудь под кустиком и рыдала, истерично трясясь. А сейчас даже хорошо.