Порочные чувства - Юлия Гауф

Так, спокойно. Нельзя ссориться по пустякам.

— Марат, давай повременим, ладно?

— Не ладно. Пей воду, давай мне свой чемодан, и поедем, — кивнул он.

Даже не сел на стул. Облокотился об стену, и буквально давит на меня, мол, ну-ка поторапливайся.

— Все же, мы повременим с моим переездом. Мне комфортно дома, — мягко произнесла я. — Здесь я хозяйка, ты в любой момент можешь приезжать ко мне. Как и я к тебе. Кстати, у тебя я еще не была, и…

— Вот и побываешь.

— На днях. Может, завтра приеду к тебе на ночь. Но жить я буду дома, — я отвернулась, налила из фильтра воду, и начала пить.

Спину жжет его взгляд. Больно опаляет, я не понимаю в чем вообще дело. Но сдержалась ведь, не устроила идиотскую сцену из-за плохого настроения Марата и его молчания. Нужно набраться смелости, и снова развернуться к Марату, утащить его в постель, и когда он хоть как-то покажет мне, что у нас больше чем секс, тогда я и перееду к нему. Хоть и страшно переезжать. Но я пересилю себя, Марат — не Миша, мне не придется гадать пьяный он придет, или трезвый, и бояться, что сделает больно. Засосы не в счет, это сладкая боль. Валить меня лицом в подушку, чтобы не было слышно плача, Марат не станет.

Сделала еще глоток, развернулась, а Марата уже нет.

Ушел?

Сердце заколотилось в груди, по телу и мыслям разлилась паника при мысли что Марат ушел. Развернулся, тихо закрыл за собой дверь, и… и все? Только потому что я не готова вот так?

Я поставила чашку на плиту, и выбежала в коридор. Хотела за дверь выскочить, чтобы… не знаю, догнать? Вернуть? Но услышала в комнате шорох, и быстро вошла в спальню, где застала Марата. Он ни капли не бережно скидывает мои вещи в чемодан. Берет стопку за стопкой, и утрамбовывает. Спасибо, что не ногами.

— Ты что делаешь?

— Твои вещи собираю.

— Я же сказала…

— Я слышал что ты сказала. Бред. Мы почти все время проводим вместе, у меня дома будет удобнее, чем у тебя. Я тебя не в шалаш забираю, а в гораздо лучшие условия, и не понимаю почему ты ломаешься.

— Ах удобнее?

— Да. У меня удобнее.

— А мне здесь нравится.

— А мне — нет. Потому ты закрываешь рот, собираешь все что нужно из ванной, и мы уезжаем, — недовольно произнес Марат, и открыл комод с моим бельем.

Ну хватит!

Удобства ему подавай. И мне еще и рот закрыть.

Я подошла к нему, и выхватила белье из его рук.

— Вот и отлично. Давай, складывай.

— Складываю, — я бросила лифчики обратно в ящик, и задвинула его.

— Это еще что за демарш?

— Это мой отказ. К тебе я не перееду.

Марат выматерился сквозь зубы, я опустилась на пол, и начала вытаскивать вещи из чемодана. Руки трясутся. Какой же он… слов нет. Ну почему нельзя по-нормальному? Или со мной только так и можно? Что я себе вообще нафантазировала — чувства, совместные выходные, отпуск. Дура! Решил с семьей познакомить, и я уже поплыла, того и гляди начала бы фамилию его примерять.

— Тебе, может, доплатить за то чтобы ты переехала ко мне? Сколько? А за то чтобы мозг мне прекратила выносить тоже нужно докинуть бабла, а, Алика? — прорычал Марат.

Я задохнулась от этих слов, руки ослабели, и вещи выпали из рук. А Марат развернулся, вышел из комнаты, а через мгновение я услышала как громко хлопнула дверь.

Он ушел.