Отчаяние. Том 3. - Say Latto

Скорость держал в районе пятидесяти. Больше — не имело смысла. Жрал бы топливо и пропускал детали. А я ехал с прищуром.

Телефон заряжался медленно. Повербанк грелся на солнце. Всё шло нормально. Слишком нормально.

Километра через три показалась прямая. Поле с обеих сторон. Слева — небольшая роща. Справа — бетонная стена, старая промышленная зона. Где-то дальше — жёлтые ангары.

Именно в такие места обычно и въезжаешь, не думая. А потом тебя сдувает с дороги очередной обдолбанный псих с дробовиком.

Примерно на середине прямой — стояла машина. Не старая. Белая. Чуть припылённая, но явно поставлена недавно. Под углом, чтобы её заметили заранее.

Я сбросил скорость. Глянул по сторонам. Трава вдоль дороги в нескольких местах примята. Кто-то тут шарился.

Проехал ещё метров двадцать. Потом — выбрал точку. Заглушил двигатель. Слева — канава, заросшая травой. Справа — узкая просека, которая вела в сторону ангара. Видимость не идеальная, но если кто-то там есть — я его не увижу, пока он сам не вылезет.

Я вышел. Полуторник за спиной. Щупальца — активны, два по бокам, два — выше, прикрытие и захват.

Пошёл вперёд. Медленно. Без рывков. На шаг ближе — напряжение в теле усиливается. Носом почувствовал — гарь. Не свежая, но всё ещё в воздухе.

Прошёл мимо бетонного блока. Краска облуплена, на асфальте — масляное пятно. Тёмное, свежее. Кто-то здесь чинил машину или сливал бензин.

Сделал ещё шаг.

Выстрел.

Щелчок — и треск от удара по кузову позади. Пуля вошла в железо где-то в районе двери. Я пригнулся. Щупальце отработало — прикрыл голову, сразу подбросил второе — оно пошло вперёд, в виде крюка.

Второй выстрел — выше, попал в стекло. Трещина. Я рванул вбок, за отбойник.

Две секунды тишины — и снова. Ещё выстрел. Вспышка из-за старой стойки. Двое.

Я бросился вперёд, щупальца подняли облако пыли — рванул влево, затем вправо, вклинился между бетонными плитами. Одна из них — с выщербленной кромкой, видно, здесь уже стреляли. Старое место.

Гранаты не было. Коктейлей — тоже. Только меч, щупальца и магия.

Слева кто-то шевельнулся. Быстрые шаги, потом остановка. Дышит. Близко. Я сделал полшага влево, посмотрел через щель.

Парень в чёрной кофте, автомат в руках. Лицо не видно — балаклава. Судя по хвату — не военный, но и не любитель. Стоит чётко, не дёргается. Ждёт.

Я выпрыгнул к нему и ударил щупальцем.

Прямо в живот. Он согнулся. Второе щупальце — в грудь. Потом в висок. Без звука. Он упал.

Сразу бросок вперёд. Перекат. Второй — справа, стреляет. Щупальце в сторону — срикошетил пулю. Поднялся, рванулся на него.

Он выстрелил ещё раз — промах. Я был уже рядом. Полуторник пошёл по дуге — в горло. Плоть разошлась с хрустом. Кровь брызнула в сторону.

Тишина.

Обошёл вокруг. Проверил кусты. Никого.

Вернулся к белой машине. Заглянул внутрь — пусто. Рюкзак, обёртки, пара банок. Видно — наживка.

Один из убитых валялся рядом. Обычный. Без отметок. Без жетонов. Без документов. Похоже, местные.

Проверил оружие. Автомат старый, но в рабочем состоянии. Магазин почти полный. Взял себе. Патроны тоже. Второй автомат тоже в норме.

Минут через десять снова был в кабине своей машины. Завёл. Поехал дальше.

Теперь — быстрее. На случай, если были не вдвоём. Или кто-то услышал стрельбу.

В этом мире нет врагов. Есть просто те, кто хочет жить. А я — не исключение.

Я ехал быстро. Газ держал чуть выше среднего, двигатель гудел натужно. Долго он не вытянет, но времени нет. После выстрелов может кто угодно потянуться. Даже если сработал бесшумно — шанс есть.

Дорога петляла, уходила в низину. Лес с обеих сторон начинался как-то резко. Слева — заросшие посадки, справа — старые фруктовые ряды, когда-то было фермерское поле. Сейчас всё дикое, кусты, заросли, трава по пояс. Видимость нулевая.

Сбавил скорость до сорока. Ветер доносил слабый запах. Земля. Пот. Шерсть. Не человеческое.

И тут — хруст веток справа. Один. Потом второй. Потом рывок.

На трассу вылетел кабан.

Не обычный.

Высотой почти по капот. Массивный, с раздутыми плечами, будто у быка. Мордой врезался прямо в передок. Машину подбросило. Я вдавил тормоз, рванул рулём. Поздно.

Удар сзади — второй. Бусик скрутило, повело влево, затем — снова хлестануло сбоку. Ещё один. Я не удержал — машину скинуло в кювет, она легла набок с лязгом.

Я врезался плечом в дверь. Стук, звон разбитых окон.

Мотор заглох. Тишина — ровно на секунду.

Потом снова — глухой топот. Два, нет, три тела — сбоку. Роют землю, фыркают. Один из них — бьёт в бок кузова. Металл вминается.

Я открыл дверь вверх. Выбрался, цепляясь за каркас. Встав на бок машины, достал полуторник.

Щупальца — наружу. Все четыре. В полный размах.

Первый кабан полез на бок машины. Серая щетина, глаза мутные, клыки как у моржа. Я встретил его щупальцем — по морде. Вторым ударил в шею. Он заревел. Плоть плотная, не порвал. Только отшвырнул.

Второй прыгнул сзади. Сломал зеркало, зубами цеплялся за металл. Я спрыгнул вбок, ударил мечом по спине — скользко, но вошло. Он рванулся, едва не сбив меня. Щупальце ухватило за заднюю ногу — сдавил. Кость хрустнула. Кабан взвизгнул, дернулся, упал.

Третий — обошёл слева. Умный. Не рвался. Смотрел. Ждал момента.

Первый снова пошёл в лобовую. Я отпрыгнул, подставил щупальца крест-накрест — пружинно. Удар глушанул в грудь, но устоял. Сразу всадил два щупальца в бок. Потом третьим в основание черепа. Он затрясся, упал.

Остался один. Тот, что ждал.

Он развернулся — и побежал. Не дурак. Почуял, что не вывозит.

Осмотрел бусик. Тяжело вздохнул.

– Ещё один раз — и сожгу вас всех к хуям, — буркнул я.

Спрыгнул с бусика, собрал две карты и пошагал пешком дальше.

Солнце клонилось к закату. Воздух стал глуше. Мир опять давил.

Шёл по обочине. Бусик остался позади — вмятый, бесполезный. Даже если бы завёлся — дальше на нём далеко не ушёл бы. Подвеска пробита, капот в радиатор, топливо почти на нуле. Пусть гниёт.

Асфальт под ногами тёплый. Солнце ушло за деревья, но тепла ещё хватает. В воздухе — пыль и остаточная гарь.

Пошёл дальше. Слева лес, справа — поле. Редкие здания вдали, похожие на фермы или склады. Все мёртвые. Окна выбиты,