Логист - Роман Пастырь

Светловолосая девушка крутанула руль, свернула и припарковалась у неприметного дома, который особо не выделялся среди остальных на улице. Единственное, что его отличало, — размеры. Скромнее, чем у соседей.

Выйдя из машины, не обращая внимания на мелкий дождь, девушка прошла по выложенной тропинке до входной двери.

Этот дом не принадлежал ей. О нём вообще никто не должен был знать. Точнее, не о самом доме, а о том, кто именно там живет. Но она знала и уверенно направлялась туда.

Девушка открыла незапертую входную дверь и прошла внутрь. В их деле не имело смысла утруждать себя замками. Не обычных же грабителей опасаться? Если те заглянут сюда, то сильно удивятся.

Хозяин дома нашёлся в гостиной-библиотеке. Он сидел у камина в единственном кресле и читал книгу.

— Ты нарушаешь правила, — сказал он, не поворачиваясь в сторону девушки.

— Правила? Это меньшая из твоих проблем.

— Ты не в духе? — на этот раз мужчина всё же повернулся.

— Шестой, не зли меня. Или хочешь сказать, что не в курсе случившегося?

— Я чего-то не знаю? — ответил невозмутимо мужчина и потянулся к бокалу с вином.

Даме он выпить не предложил.

— Того, как твой человек убил меня.

— Видимо, он плохо делает свою работу, — с насмешкой посмотрел Шестой. — Всегда хотел спросить у тебя. Какие ощущения, когда умираешь?

— Отвратительные. Если тебе это доставит удовольствие, я ощутила, как сгорела заживо. Сначала лицо, потом кожа на остальном теле. Глаза лопнули, а гортань выжгло, и я не смогла кричать.

— Наверное, ужасная смерть. Но я до сих пор не понимаю, с чего ты взяла, что я имею к этому отношение.

— Твой почерк. Ты влез в мои дела.

— Позволь уточнить, какие именно?

— Хватит играть, Шестой!

— Успокойся, Ведьма. А то я тоже могу заглянуть к тебе в гости.

— Мы оба знаем, что ты не в курсе, где моё настоящее тело.

— Да неужели, — усмехнулся он.

Ведьма промолчала. Она подошла ближе и встала напротив мужчины.

— Налей и мне вина, — сказала она. — У тебя вроде неплохой вкус. Так и манит запретное и труднодоступное?

— Да, ты хорошо меня знаешь, — согласился он, поднялся, достал второй бокал и налил девушке вина. — Ты в полной мере ощущаешь вкус?

— Это неважно. Мне нужна сатисфакция.

— Ты так и не объяснила, куда якобы мои люди влезли.

— Москва. Соколов. Нападение сегодня утром. Я вела с ним переговоры, когда в нас кинули игрушки Третьего.

— Соколов, Соколов… Недавно я получал донесения про него. Но не отдавал приказа на работу с ним.

— Не ври.

— Я не вру, Тринадцатая. Зачем нам эти игры? Сколько мы с тобой знакомы? Сто лет? Сто пятьдесят?

— Если ты и правда не знаешь, это заставляет задуматься. Не потерял ли ты хватку, Шестой?

— А может, её потеряла ты? Играешься с мальчишкой вместо того, чтобы разобраться с ним раз и навсегда.

— Он может быть полезен.

— Пока он полезен нашим врагам. Убить его — самое верное решение.

— Не меняй тему. Я требую виры.

— Ничем не могу помочь, — развёл мужчина руками.

— Зря ты так, — покачала головой девушка. — Я хотела по-хорошему.

Развернувшись, она отправилась на выход.

* * *

Спустя несколько часов после происшествия картину событий восстановили, и вскрылись неожиданные подробности.

Нападали не на меня, а на Родиона. Именно он был целью.

Узнал я это из доклада по допросу выжившего боевика. Того самого, которого Нино поймала. Мужик в момент взрыва лежал, ему перемололо ноги в мясо, но верхняя часть уцелела достаточно, чтобы целители смогли привести его в чувство и стабилизировать состояние. Повезло, что Нино рядом стояла, и её защита приняла на себя часть удара.