Мастер Марионеток строит Империю. Том 3 - Кирилл Геннадьевич Теслёнок

— Погоди. Ты хочешь сказать, что ОНА…?

— Я хочу сказать, что вор вошёл в мастерскую, но не вышел из неё, — я выпрямился. — Остальное пока неясно. Синта… не помнит.

— Не помнит или не говорит? — Арли прищурилась. — Потому что это две о-о-очень разные вещи, хозяин. Одно дело — провал в памяти. Другое — «что случается в мастерской, остаётся в мастерской».

Хороший вопрос. Очень хороший вопрос.

Я снова посмотрел на свою марионетку. Синта как раз застыла в позе «Невинного Ангела, Которого Несправедливо Подозревают». Её огненные волосы мягко колыхались, янтарные глаза излучали кротость и смирение.

Слишком много кротости. Слишком много смирения. Словно она уже осознала, что именно сделала.

— Будем наблюдать, — наконец сказал я. — А пока… нам нужно привести мастерскую в порядок. И усилить защиту.

— И найти того, кто послал этого типа, — добавила Арли, её голос обрёл привычную бодрость. — Спорим, это Штальберг? Ставлю сотню золотых, что это его рук дело. Хотя… — она почесала ухо. — Учитывая, что вор больше никому не сможет доложить, старик Рудольф сейчас наверное сидит и гадает, почему его супер-агент не выходит на связь. Представляешь его лицо?

Я представил. И это было… приятно.

— Не буду спорить. Это слишком очевидно.

— Эй, это значит, что я выиграла! — Арли вскочила на ноги, пошатнулась, но удержала равновесие. — Сотня золотых, хозяин. Гони монету.

— Я не принимал пари.

— Ты не отказался. Это практически то же самое. Параграф семь, пункт три Кодекса Честной Игры…

— Такого кодекса не существует.

— Потому что ты его ещё не читал. Я как раз работаю над черновиком. Между прочим, там есть очень интересный пункт о том, что создатели обязаны обеспечивать своих марионеток премиальными скинами не реже раза в месяц…

Я покачал головой и направился к выходу из цеха, на ходу отдавая распоряжения через Нити Души. Врата-1 и Врата-2 должны были усилить патрулирование. Ловушки требовали перенастройки. Сенсоры нуждались в калибровке.

И Синта… Синту и ее Ядро нужно было изучить тщательнее. Когда я буду уверен, что это не повредит ей.

Потому что одно я понял совершенно точно: моё творение начало жить своей собственной жизнью. Скрытной и Опасной.

И это было одновременно пугающе и… восхитительно? Да. Пожалуй, восхитительно. Как истинный Мастер Марионеток, я не мог не оценить иронию ситуации: моя кукла оказалась слишком хороша даже для меня самого.

По крайней мере для моей нынешней Тени. Сможет ли Синта эволюционировать, как Арли в свое время, и развить полноценную душу?

Посмотрим. Процесс появления у марионетки полноценной души даже для меня во многом был загадкой.

— Хозяин! — голос Арли вернул меня к реальности. — А можно я напишу пост про сегодняшнюю ночь? «Как моя подруга-марионетка сожрала профессионального убийцу: история одной ночной смены»? Это же будет бомба! Миллион просмотров минимум! Два миллиона!

— Нет.

— Ну хозяи-и-и-ин! Это же эксклюзив! Инсайдерская информация! Контент, который подписчики будут пересматривать годами!

— Категорически нет.

— А если анонимно? С изменёнными именами? «Как моя подруга-марионетка Пинта сожрала профессионального убийцу Фантомаса в мастерской загадочного Шмаркуса»?

— Арли.

— Ладно, ладно, — она вздохнула с видом непонятого гения. — Но ты лишаешь мир великого контента. Историки будущего никогда тебе этого не простят. Вот так всегда! Делаешь что-то эпическое, а тебе говорят «держи это в секрете». Где свобода на креатив? Где право на самовыражение?

Я вышел из цеха, не удостоив её ответом. За моей спиной Арли уже что-то строчила в своём планшете, бормоча под нос про «несправедливую цензуру», «подавление свободы слова» и «когда-нибудь я напишу мемуары и там будет ВСЁ».

Некоторые вещи не меняются. И это… хорошо. Это правильно.

Синта осталась в цехе одна. Краем сознания, через Нити, протянутые по всей мастерской, я видел, как она стоит неподвижно, глядя на пустое место перед собой.

В её янтарных глазах на мгновение промелькнуло что-то странное.

Потом она повернулась к своему импровизированному зеркалу и начала отрабатывать новую позу. Я уловил название новой позы через резонанс с её Узлом Грамматики: «Хранительница Тайн, О Которых Лучше Не Спрашивать».

Ночь в Аргентуме медленно отступала, уступая место рассвету. Где-то в башне «Голем-Прома» граф Штальберг ждал отчёта от агента, который уже никогда не вернётся.

А я стоял на крыше своей мастерской, глядя на розовеющее небо, и думал о том, что пора бы уже провести ритуал некромантии. Который я припас для Маркуса. Я откладывал это как мог, но теперь… Теперь медлить никак нельзя.

Я отошел в самый дальний угол мастерской, туда, где за нагромождением старых ящиков и стеллажей находилась «мертвая зона». Акустика помещения создавала естественный барьер для прослушки.

— Сюда, — скомандовал я.

Арли подлетела, держа кристалл наготове.

— Хозяин, тут паутина и пахнет старой смазкой. Не самое торжественное место для некромантии.

— Мертвецам плевать на интерьер. Им важнее, чтобы их не подслушивали живые.

Я расчистил пятачок на полу носком сапога. Достал из кармана мел — смесь толченого угля и костной муки — и быстро, уверенными движениями начертил круг призыва. Не сложный, для вызова демонов, а малый спиритический, предназначенный для привязки души к предмету.

Арли зависла, в её руке тут же материализовался кристалл-камера. Объектив сфокусировался на круге.

— Ты… ты хочешь воскресить настоящего Маркуса⁈ — в её голосе смешались ужас и любопытство.

— Не воскресить. Призвать отпечаток личности и извлечь информацию. Это разные вещи. Воскрешение требует тела, а у Маркуса тела больше нет. Оно занято мной.

— Но он же… ну… идиот? Что он может знать?

— Идиот, который работал курьером у Твари из Бездны. Он возил грузы, видел места, подписывал накладные. Идиоты — лучшие свидетели, Арли. На них даже не обращают внимания, потому что считают мебелью.

Я расставил по периметру круга свечи. Чёрные, из воска с добавлением праха висельника — классика некромантии, работающая безотказно уже тысячи лет. Чиркнул пальцами, и фитили загорелись холодным зеленоватым пламенем.

— А это безопасно? — Арли с сомнением покосилась на огоньки. — Вдруг он… ну… обидится, что ты носишь его тело? И спишь с его женой?

— У него нет тела, чтобы обижаться. А насчёт жены… — я хмыкнул, вспоминая недавнюю ночь. — Думаю, он будет только