Отчаяние. Том 3. - Say Latto

Мааран кивнул и исчез.

Я собрал второй стол. Потом скамейки. Потом третий стол, немного побольше, с зазубренным краем — доски закончились нормальные.

Когда вернулся Мааран с тремя банши — я уже колотил крышку последнего. Дал им гвоздей, показал на оставшиеся доски.

– Соберёте ещё два. Прямо здесь. Простые. Ножки, крышка. Не развалится – уже победа.

Они начали. Один пытался вколотить гвоздь тупым концом — я не вмешивался. Сам поймёт.

К тому времени с кухни вынесли кастрюли. Трое несли — двое передом, один сзади кряхтел и держал крышку.

Поставили на столы. Дым пошёл вверх, запах — в нос. Голодно стало даже мне.

Тушёное мясо с коричневыми грибами. Картошка. Каша какая-то с сухофруктами. И хлеб. Даже жир капал. Кто-то успел в миску налить подливки, и я понял — пора звать.

Я поднялся, огляделся и рявкнул:

– Жрать!

Реакция мгновенная. Банши как по команде обернулись, переглянулись и рванули. Но — без хаоса. По двое, по трое. Стали в очередь. Один пытался пролезть, его отпихнули. Сам встал в конец. Учатся.

Я взял себе миску, сел на ближайшую скамейку. Щупальца убрал. Ем — руками. Вилок всё равно не было.

Вкус — как после боя: не идеально, но сытно. Мясо жёсткое, картошка пережарена, но еда есть еда. Я ел медленно. Наблюдал.

Банши ели тихо. Без разговоров. Сидели, жевали, кто-то молился. Кто-то ел стоя, кто-то на корточках, один вообще забрался на балку и ел сверху, как снайпер.

Когда основная часть закончила — я подозвал Салайну.

– Где те пятеро, которых я ранил?

– Они... там. В тени. Мы им помогли как могли, но раны... Сильные.

– Позови.

Через пару минут подошли. Пятеро. Два мужика, три женщины. У одного рука в повязке, у другой — ожоги. Один еле шёл.

Я достал карты.

Вы активировали: Малое зелье лечения (5 шт).

Пять пузырьков с розоватой жидкостью. Запах – как от старой аптеки и мочёной сосны.

– Пейте.

Они переглянулись. Первая взяла. Остальные следом. Выпили.

Система не подвела. Раны начали затягиваться. Повязки ослабли. Один аж выпрямился, будто кирпич со спины сняли.

– Спасибо, командующий.

– Я вас сам покалечил. Но теперь вы мои. Значит, целыми мне нужнее.

Они кивнули, разошлись.

Я допил свою миску. Вытер пальцы о штаны. Посмотрел на небо. Ничего. Чисто.

Скоро — десант. Но пока — штиль. Жрачка. Тепло. Люди на палубе. Ну... Наверное правильнее называть... Разумные.

Я оглянулся. Все грязные, двое босиком. Никто даже руки перед едой не помыл. Мне то пофиг, у меня регенерация бешеная, а вот у них... Вряд-ли.

Когда доели, я снова всех подозвал.

Палуба выглядела почти как после генеральной уборки. Где-то ещё оставались пятна, доски были перекошены, кое-где болтались отломанные детали, но в целом — корабль дышал. Жил. Пах едой и потом, а не смертью и адской гнилью. Уже достижение.

Я встал перед ними, закурил. Стая ушастых уставилась на меня. Кто-то ел остатки, кто-то жевал хлеб, кто-то просто смотрел, не моргая.

– Ну что, сектанты. Пора рассказать, где вы вообще оказались.

Кто-то нервно хихикнул.

– Мир, в котором вы сейчас — не ваш. И, скорее всего, не мой. Его сожрало что-то, чего мы до сих пор не понимаем. Появилась система. Только у нас это началось… месяц назад. Или чуть больше. За это время города начали гнить. Люди — умирать. Появились твари. Гнёзда. Паразиты. Монстры. Уровни, навыки, магия.

Они слушали. Кто-то кивнул. Кто-то вжал голову в плечи. Я сделал вдох, выдох.

– Когда всё началось, было непонятно, что творится. Интернет жил. Армия жила. Люди сражались. Сейчас... кое-где порядок есть. Вокруг — хаос. Группы выживших. Стаи тварей. Полчища. Разумные и не очень. Некоторые заражённые — как я понял — разум сохраняют, но тело мутирует. Остальные — тупо мясо с ногами.

Подошёл ближе.

Присел на корточки, глядя в глаза ближайшему. У него уши дёрнулись, но не отпрянул.

– У нас есть оружие. Пули, ракеты, танки. Есть магия — от системы. Есть технологии, связь, кое-где интернет. Но всё рушится. Гниёт. Умирает.

Поднялся. Глянул на небо.

– Я вырезаю тварей, как скот. И людей тоже. Мне без разницы что резать. Но я не горжусь этим.

Они слушали. Тихо. Серьёзно. Без лишнего пафоса.

– Но. – Я поднял палец. – Я выжил. И веду остальных. Вы теперь часть этого всего. Даже если не хотели.

– Простите, – подал голос один из банши. – А у вас есть что-то вроде Совета? Управляющих? Или это... анархия?

– У нас? У нас пока что командиры. Армейские. Воюют, держат города. Иногда делают глупости. Иногда умирают. Я с ними не в лучших отношениях, но пока что сотрудничаем. А так да, там где нет власти – там анархия. Хотя она даже там, где есть военные.

– А магия? – другой банши. – У вас она только через систему?

– У меня — с детства. До системы. Но она изменилась. Теперь всё нестабильно. Эффекты пляшут от состояния. Щупальца вот эти, – я показал, – сам собрал. Не выпали из карты. Не подарили. Слепил из боли и ярости. Потому — работают.

Салайна молчала. Потом вдруг спросила:

– Вы… военный?

– Нет. Я наёмник. Всегда им был. Система не прощает слабых.

Они опять переглянулись.

– А у вас? – я сел обратно на ящик. – Система всегда была? Или тоже пришла?

Мааран ответил:

– Мы не знаем. Нам говорят, что она всегда была. Но она... спала. Активировалась только в определённых условиях. Или у избранных. Последние тысячи лет — почти у всех. Но не сразу.

– Твари есть?

– Были. У нас – другие. Не как вы описываете. Больше похожи на магические аномалии. Иногда выходят из пустот. Иногда вселяются в тех, кто нарушил… ну, скажем, порядок. Но масштаб — меньше. Войны у нас больше между кланами, расами, фракциями. А не с тварями.

– Значит, вам повезло.

Снова тишина.

– Кто у вас главные?

– Раньше — Орден Высших. Теперь – Трон Шестигранников. Мы из периферии, нас туда не пускали. Но знали, что они управляют всем. Слово — закон. Нарушение — смерть.

– Классика.

Я снова посмотрел в небо.

Что-то мелькнуло.

– Всё, отдых окончен.

Они обернулись. Слева — громкий треск,