Бог не Желает - Стивен Эриксон

- Считай хорошим знаком, - заметил Бенжер, - что он сам пьет свое пойло.

- Неужели? - Омс глотнул, поморщился и пожал плечами: - Могло быть и хуже. Но это не "Мрак Малаза".

Бенжер фыркнул. - Идиот. Никогда ты не пробовал "Мрак Малаза" и знаешь, откуда я знаю? Попробовал бы, помер бы.

- Правда? Почему?

Бенжер подался вперед. - Это шутка, видишь ли. Пришла оттуда.

- Откуда?

- Думаю, из Мертвого Дома. Это пойло Теневой Луны. Метафора, понятно? Старые солдаты, прошедшие через всяческое дерьмо, говорят: "Ну, это еще не мрак Малаза". Врубился? - Бенжер отпрянул с улыбочкой. - Но в том и проблема, Омс. Если приходится объяснять и пояснять, теряется соль. Но я человек прилежный и объясняю любому, что да почему. Вот как тебе.

- Почему любой разговор с тобой разочаровывает?

- Ну, тут проблема, не так ли?

Омс закрыл глаз, на миг, и вздохнул. - Какая?

Бенжер чуть не подавился элем. - Видел череп над очагом? И черепа, вделанные в камни вокруг? Видел шкуру с тремя лапами, что висит между кухней и залом? Это, милый мальчик, история. Псы и лошади Теблоров. И черепа Теблоров.

- Карса Орлонг.

- Бог с Разбитым Лицом, да. По мне мурашки ползают, когда сижу здесь.

- Но сидишь.

- Люблю мурашки.

Омс потер лицо. - Чертовы маги, все вы такие странные. - Уселся удобнее, размышляя. "Проблема, сказал бы Бенжер, с одержимостью духом гигантской рыжеволосой женщины всего сильнее злит тем, что она не умеет говорить. Остальное я вынес бы, даже ночные обнимашки. Ладно, особенно обнимашки. Это же дрожь любви. Ледяной, жгучей, в которой можно утонуть. Вопя от восторга". Две ночи назад она сумела убрать его руку, чтобы обнять крепче. Но ни слова, ни шепота, ни даже дыхания в ухо. Это сводило с ума.

Странный одышливый смех Бенжера заставил его поднять глаза. - Теперь что?

- Твои мысли заставили ее покраснеть.

- Что? Она здесь? Ты можешь ее видеть?

- Купается в твоей похоти, спорить готов. Что за милое сияние. Не одолжить ли вам мое тайное логово?

- Не нужно. - Омс отпил эля.

- Есть не один вид секса, Омс.

- О чем ты?

- Ну, для нездешних существ... даже касание к твоему бьющемуся сердцу заставит их визжать. Или ощущение теплого тела. Или если они пьют из чаши твоей жизненной энергии.

- Ты делаешь ее каким-то паразитом.

- Может быть, так и есть. Но нет, ты желаешь внести в вашу ситуацию сочные сантименты. Есть летучие мыши, что кусают сосок коровы и слизывают кровь. Угри, что плывут по струе мочи и поселяются в твоем члене. Иглочерви, что заползают в ухо, выгрызают перепонку, делают восковой кокон, и потом большой желто-черный жук выползает и живет в синусах.

- Иглочерви? Никогда не слышал.

- С Фаларийских островов. Вот почему почти все фаларийцы безумны. Я о том, что она что-то получает от ваших потирушек. Но что получаешь ты от ее внимания? Спорим, до обидного мало.

Против этого было трудно возразить. - Грубит желает провести перепись местных. Кто сможет идти, кто не сможет.

Глаза Бенжера сузились. - Идти? Или бежать?

- Ну, мы можем начать с ходьбы, о беге позаботимся потом.

Тон Бенжера изменился. - Знаешь, что это сулит. Верно? И во всем виноват ты.

- Как это я виноват?

- Ты лазил по лесам.

- Если бы не лазил, Бенжер, мы не знали бы, насколько всё плохо.

- Точно. Покой разума.

- Фатальное неведение, хотел ты сказать!

Бенжер пожал плечами. - Семантика.

Дверь таверны хлопнула, Омс оглянулся и тут же подался к Бенжеру. - Кто еще нам поможет?

Тон целителя был странно ровным. - Тяжелые. Скудно-Бедно, Скажу-Нет, Дай и, может, Фолибор. Пошлю белку разворошить им шерстку.

- Ты - чего?

Бенжер моргнул. - Прости? Я сказал, что соберу их.

- Ты не так сказал. - Тут Омс снова оглянулся. Вошедшая женщина села за пустой столик шагах в шести от них. В ней было что-то необычное. Он поглядел на Бенжера. - Ты как демона увидел.

Глаза Бенжера бегали. - Волосы встали на шее?

- Ага, раз ты спросил.

- Кровяное масло.

Омс вздрогнул, качнулся вперед. - Это она? Я слышал о ней, - шепнул он. - Продает намек на... масло.

Брови Бенжера взлетели. - Хочешь вкусить?

- Нет, нет. Привыкание.

- Уверен, она не остается без работы.

- Бедная женщина, - пробормотал Омс. - Было бы чудно ей помочь.

- Есть способы, - признал Бенжер. - Если она захочет.

- Почему бы нет? Так есть способы?

- Высший Денал. Высочайший.

- Ты?

- Возможно. - Он пожал плечами. - Я был бы рад попробовать. Но это может вызвать затруднения. С местными.

- А, понимаю. Может, донести до капитана? Мы же солдаты. Если не помогаем местным, какой от нас прок?

Бенжер улыбнулся. - Омс, ты редкая птица. Не удивляюсь, что тебя вышибли из "Когтя".

- Никогда не был Когтем. Не знаю, почему люди верят во всякую чушь. Ну, ты пойдешь и спросишь, хочет ли она помощи?

- Нет. Подожду, пока не велит капитан.

- Он велит.

- Знаю.

- Допивай. И займемся делом.

Фолибор сосчитал мужчину на восточном тротуаре главной улицы. - Ты. Ты номер пятьдесят седьмой. Запомни номер.

Мужчина выпучил глаза.

- Не работает, - заявил сзади Кожух.

Фолибор повернулся, корча рожу. - Тебе не нужно было увязываться за мной. Омс и Бенжер были весьма точны, говоря, кого берут в волонтеры. Меня, не тебя. Дая, не Ори Громче. Улавливаешь схему, Кожух?

Мужчина попытался уйти, но Фолибор схватил его за руку и приволок обратно. - Номер пятьдесят седьмой.

- Слушай, - сказал Кожух. - Я брошу его на мостовую и прижму. Ты вырежешь ему номер на лбу. Так проще.

- Нож сломал. Ночью.

- Чего делал?

- Забудь. Дело в том, что у меня лишь меч.

- Размер цифры меня не заботит, Фолибор.

- Я пятьдесят седьмой! - закричал мужчина.

- Видал, Кожух? - Фолибор отпустил мужчину. - Пойдем найдем еще.

Мужчина поспешил прочь, дико виляя по грязной улице, потом рванул в переулок. Фолибор и Кожух следили за ним до исчезновения.

- Ничего не забудет,