Сталью и магией - Антон Лисицын

Ух, время уже далеко за полночь. Хоть и говорят, что после шести есть очень вредно, но я все же поужинаю. Макароны по-флотски, тыквенный сок и почта — что может быть лучше? Спам, спам — и снова он… Как же они достали с предложениями увеличить то самое: мне и моего размера вполне хватает! По крайней мере, никто из девушек еще не жаловался. О, Вовк отписался, глава разведки и контрразведки. За честь, за клан! Плюс один человек. Кто еще? Мирта, бородатый сисадмин, игравший темной эльфийкой. Отличный ДД, да и столько анекдотов знает! Неужели это все? Тьфу, надо антиспам настроить, а то чуть не потерял письмо от Витора, в прошлом паладина, отвечал за силовые операции. Чудесно, но все же надеюсь, что и остальные откликнутся. Пишу, что нахожусь в граде Новий, буду в игре с девяти утра по московскому времени. Отправляю письмо в техподдержку и создаю тему на форуме. Теперь покурить — и спать, спать и еще раз спать!

Семь утра… И это в отпуске! Повалявшись еще минут пятнадцать, обуваю любимые тапочки в виде зайцев-вампиров и бреду в ванную. После контрастного душа почти просыпаюсь. Теперь — кофейку и полазить по форуму.

О, забавно. Вот еще метод заработка вырисовывается — грабить караваны. Правда, карма ухудшается, да и местные власти могут объявить охоту. Хотя если подойти к делу с умом… А не как этот гений, накупивший вещей за реальные деньги, получивший тридцать первый уровень и в одиночку решивший сорвать куш. С другой стороны, думаю, я смог бы это провернуть. В теории; но на практике мазохизмом не страдаю. Ладно, поживем — увидим, выживем — запомним. Пора в игру, или для кого-то — в жизнь. Интересный вопрос: был бы психологом, точно написал бы докторскую. Про ролевиков же пишут! Ответа от службы технической поддержки нет, тема стерта. Очень интересно: надо будет обмозговать. Вроде больше ничего интересного нет; перекурю — и вперед…

Искорки или все же звездопад? Вместо потолка с мухой лицезрею наглую и толстую морду хомяка. Может, ему имя придумать? А то как-то несправедливо выходит.

— Что, завтракать? — Фамильяр согласно пищит и вскарабкивается мне на плечо.

Покинув гильдию, направляюсь в ближайшую таверну. Заказав морковку и пива, жду известий от бывших соклановцев.

К концу второй кружки у меня и третьей морковки у хомяка передо мной на стол опускаются три Вестника.

— Неказиста жизнь Хари Потной, — бормочу, забирая свитки, а птички остаются ждать.

Послания однообразны, состоят из одного вопроса: «Ты где?» Диктую ответ и отдаю записки обратно.

— Давайте — в темпе вальса, — взмахиваю рукой, и Вестники улетают.

Поднимаю кружку, что-то она потяжелела. Опускаю взгляд и вижу тыльную часть хомяка, торчащую из нее.

— Ну ты и хамло! — шиплю и, отставив емкость в сторону, зову разносчицу и заказываю еще пенного напитка.

Хлопает дверь, и в помещение вваливается тройка игроков. Темный эльф, некто в черном балахоне — капюшон скрывает лицо, и демон.

— Здравствуй, Арт.

— Присаживайтесь, — улыбаюсь. — Надеюсь, ни от чего важного не отвлек?

— А, — машет рукой эльф, — без клана скучно, а с нынешними — неинтересно и тоскливо. Ни интриг, ни ночных налетов…

— Вовк, ты не изменился. — Жаль, что ники видны, только если подойти вплотную.

— Что поделать, — усмехается он. — Знаешь, как Мирта жаловался, что нельзя играть за женский персонаж?

— Ничего смешного, — отвечает фигура в балахоне. — А ты знаешь, сколько придурков клюет на женского чара?

— Много: помню, как тебе точеный сет подарили, — подает голос демон.

— Мирта… или все же Мирт? Витор, — киваю оставшимся, — кто-нибудь из костяка еще подойдет?

— Мирт, — со смешком отвечает он. — Привык я как-то к этому нику.

— Стрендж вроде бы забросил, он теперь крутой менеджер.

— Маг поддержки не помешал бы, как и Арис.

— Она замуж вышла, — качает рогатой головой Витор. — Да и вроде дочку родила, так что…

— Жаль. Так что думаете насчет моего предложения?

— Неплохо, — задумчиво произносит Вовк, — но где взять денег на регистрацию и клан-холл?

— Золотишко вроде есть, на башню должно хватить. Да и на регистрацию тоже.

— Ты гномов ограбил? — удивляется Мирт.

— От щедрот админских за мою великолепную игру.

— Да какая разница, — улыбаясь, произносит Витор, — откуда у него деньги?

— Значит, вы согласны?

— Да, мозгоклюя тебе в штаны! — бьет кулаком по столу Витор. — Они забыли, что значит «Лед»!