Злая сказка - Антон Соловьев

— Роман — это для смертных. Творец пишет свою книгу, а для Него ни одна встреча, ни одна случайность не является таковой.

— Дай-мэ-рак пишет свой роман?

— Именно.

— Как мне теперь действовать?

— Согласно кодексу Посланников и ритуалу.

— В какой день?

— Ты узнаешь за сутки.

— Это будет скоро?

— Весьма.

— Жаль, что я не могу предложить тебе выпить виски или хотя бы кофе.

— Ты же знаешь, мы не нуждаемся в телесной пище. Мы Свет.

— Да, но я так привык мыслить по-человечески.

— А может, ты всегда был человеком, даже втайне от себя?

— Я тоже думал об этом. Что ж, и это возможно. Прощай, вестник, ты принес добрые новости.

— Прощай.

Лучик света снова заиграл на потолке и исчез. Олег остался в раздумье.

В этот же вечер он пригласил Игоря. Они вместе поужинали, после чего Олег заявил без предисловий:

— Ты избран.

— Избран? — удивился Игорь

— Ты будешь следующим Посланником. Так решил я, и это утвердил Хозяин.

— А если я, к примеру, не хочу?

— Игорь, ты же прекрасно знаешь, что «не хочу» для бессмертных не существует. Ты тоже учился у старика Волка. Тебя готовили как одного из возможных кандидатов.

— Но почему именно я?

— Больше некому. Тем более ты играешь уже не первую Игру.

— Я не против. Только скажи мне одну вещь...

— Какую?

— Когда ты принял это решение?

— Сегодня. Несколько часов назад. У меня был вестник.

— Вестник, говоришь? А тебя не смущает то, что я Темный?

— Я тоже был Темным. Таков закон и путь Посланника. Помни, это всего лишь Игра.

— Стоимостью жизни всех миров. Что ж, я берусь. Для меня никогда не существовало «не могу» или «не хочу». Я берусь, но ответственность за выбор на тебе.

— Разумеется.

— Когда это произойдет?

— Скоро.

— Как это все смешно. — Игорь заулыбался. — Встретить школьного друга и обрести себя. Помочь Посланнику, чтобы самому стать Посланником. Глупая шутка, злая сказка.

— Злая, и никто не говорит, что она добрая. Идем, я тебя помажу как преемника.

Олег достал из шкафа пакет. В нем были Библия, бронзовый православный крест и флакончик с какой-то жидкостью.

— Будет жечь. Защиту не ставить.

— Хорошо. Только мне все это очень не нравится.

— Ритуал. Надо соблюсти.

— Как скажешь.

Олег открыл флакончик. В нем было миро. Он помазал указательный палец правой руки и начертил крест на лбу Игоря. Затем попросил его поцеловать Библию и крест.

— Согласно древнему закону, помазываю тебя быть Посланником, защищать людей и бессмертных от Бездны. Истинно говорю я всем, этот бессмертный мой преемник.

Ничего не произошло. Не прогремел гром, не засверкали молнии. Только масло на лбу. Игоря окрасилось алым. Теперь там даже в человеческом зрении светился алый крест. Через некоторое время он исчез.

Игорь стоял несколько ошарашенный:

— И это все?

— Нет. Я еще должен принять тебя в Посланники.

— Когда?

— Скоро. Жди.

Они просидели еще долго. Говорили о многом, но, по сути, ни о чем.

— Я, еще когда была твоя Битва, почувствовал, что буду на твоем месте, — неожиданно сказал Игорь.

Олег не удивился, а кивнул:

— Следующая будет еще не завтра.

— Я знаю. Но это огромная ответственность, понимаешь, Олег. Это право решать за других, это очень сложно.

— Сложно.

— Все равно я благодарен тебе. Пусть даже Битва и все такое. Я ведь мог спать веками, но какое бы большое горе ни было, от него не убежишь и не спрячешься. Горе надо просто перетерпеть. Я перетерпел. Еще раз спасибо, что разбудил.

— Ты попал с корабля на бал.

— Так и есть. — Игорь улыбнулся.

— Что ж, уже поздно. Я сообщу тебе день, когда ты станешь Посланником. Я сам точно не знаю. Будь готов всегда.

— Хорошо.

Одиночество. Это сладко и в то же время очень больно. Одиночество осенью. В самый последний день, когда завтра уже будешь не тем, кем был века до этого. В день, когда с деревьев упадут последние золотые и красные листья, а ветер унесет их и вместе с ними твою судьбу. И ничего, совсем ничего нельзя тут поделать.

За окнами темнело. Назначенный день будет завтра. Неужели время так быстротечно и его бешеный ход невозможно замедлить ни на секунду? Кто я? Кто смотрит на меня сквозь Зеркало? Олег стал всматриваться в свое зачарованное стекло. Десятки лиц, всего лишь обличья. Молодые и старые, суровые и добродушные, они менялись в Зеркале, словно это был калейдоскоп. Наконец осталось только одно. Его истинное обличье. Узкие скулы, большой подбородок, приплюснутый нос. Длинные русые волосы. Как и в жизни, одна прядь была седой. Это после Битвы. На работе долго выспрашивали. Олег ответил как есть: проснулся седым.

В ножнах запел Меч. Это был молчаливый Меч, к тому же Меч без имени. С древнейших времен оружию давали имена, однако Мечам Бездны, сколько их ни было, имен не давали. Говорят, мечи могут говорить со своими хозяевами. Этот не мог. У него не было на то права. А завтра его вообще не будет. Согласно ритуалу, старый Посланник должен сломать свой Меч, чтобы новый выковал свой. В мирах может существовать только один Меч Бездны, карающий и справедливый, способный убить любого бессмертного.

Меч звенел, Он просил не убивать его. Он был живой, как может быть живым любое волшебное оружие. В последнее время он слишком часто стал превращаться в дорожный посох, а это значит пора.

— Прости, друг. Ты, верно служил мне. Но тебя придется сломать.

Молчание. Меч успокоился. Он просто ждал ответа. Оружию неведом страх.

Прости, друг, пойми и прости. Ты жил дольше, чем многие твои сородичи, съеденные ржавчиной в курганах былых воителей. Ты всегда был со мной, а очень часто ты был мной. Все так просто и в то же время об этом стоит подумать. Детская сказка. Битва Добра и Зла, сломанный меч. Случайные встречи. Любой бы критик сказал, что так не бывает, что это неправильная, глупая история, достойная пера сочинителя чтива. А это — жизнь. Иногда она бывает причудливее сказки. Жизнь. Жизнь или просто существование в веках? Скажи, Меч?

Меч молчал. Лишь эфес в поле истинного зрения засветился каким-то странным светом. Засветился и погас.