Случай в маскараде - Майя Александровна Кучерская

Он начинает дрожать, как в лихорадке. В глазах, огромных, темных, только что таких веселых, – страх. Коверкающий лицо. Напуганный до смерти мальчишка. Снова жужжит мобильный. Андрюша на кого-то истерично кричит.

Всё, больше не могу, – он жмет на отбой, отключает телефон. – Три минуты покоя. Сигарет нет?

– Нет.

– И я завязал. Черт, черт, черт.

– Подожди, скажи, как ее зовут?

– Точно нет сигарет?

Я повышаю голос. Говорю четко и громко.

– Ты можешь мне сказать, кто это? Как ее зовут?

– Могу.

И Андрей называет ее имя.

– А заказал знаешь кто?

И он называет имя заказчика.

Я визжу. Вот тебе и Башмет… Фуфло, фуфло этот наш гений! Андрей ничего не понимает, не реагирует даже на визг, сидит и молчит, мальчик в коме.

А я нервно, и знаю, что страшно похоже на нее, подпуская в последние слова хрипотцы, пою: «Город не спит, в городе СПИД, спидометр сдох!»

– Это любимая моя песня, – почти плачет он.

– Андрюша, это попса для старшеклассниц! А не для студентов консерваторий, – ору я. – Хотя я тоже, тоже ее любила, да и сейчас, наверное, люблю, потому что она…

Талантливая! – в тон мне кричит Андрей. – Пой, пой еще.

И я пою дальше, по куплету из разных композиций – «Звезды за воротник», «Водопроводную», «Фарфор ноября»…

Андрей, словно в забытьи, слушает это попурри и вдруг просыпается, пялит на меня глаза:

– Ты что, знаешь все ее песни? Но ты же… Бах, Бетховен. Орган.

– Да, но говорю же – я обожала ее раньше! Теперь заглядываю иногда по старой памяти на ее сайт, особенно если новенькое что-то выходит…

– Да-да, – сглатывает он. – Новенькое тоже можешь?

– Светлый огонь, но это во сне! Синий трамвай, но красный честней…

Я запрокидываю голову, пою дальше: «Ты слы-ы-ышишь?»

Андрюша внезапно хохочет, как давится. Судорожно достает из кармана узкую металлическую фляжку, откручивает крышку, делает несколько глотков. Протягивает мне: «Виски пьешь?»

Я мотаю головой: «Не хочу пока». Он смотрит на меня все внимательней.

– А ты на нее чем-то похожа. Вы похожи. А поёшь вообще как она. Две капли воды.

– Ты не первый это заметил. Я еще у нас в районе два раза первое место заняла, с подражаниями этими.

– А ты куда вообще, в аэропорт сейчас? Улетаешь?

– Нет, я просто гуляю, забыл? С тобой. В свободный вечер. Сколько с меня, молодой человек?

Я снова ржу.

Но Андрюше не до смеха. Он включает телефон. И выходит из машины. О чем-то ему надо поговорить без меня. Возвращается обратно. За несколько минут разговора он преобразился. Никакого растерянного мальчика – волевой, снова веселый молодой мужик.

– Значит, так, – командует он и включает зажигание. Вижу даже в профиль, как глаз у него горит. – Едем в парикмахерскую, стрижка, экспресс-окраска, покупаем тебе темные очки, кожаную куртку. Только б успеть!

Он крутит руль, мы разворачиваемся и мчим обратно в город.

– Андрей, во-первых, ты забыл спросить меня! Во-вторых, ты забыл еще кое-что – у меня залобоязнь, я боюсь, когда на меня все смотрят. Я не смогу! Я ни звука не спою на людях.

– Да как же ты раньше-то пела? На конкурсах?

– Когда это было? И тогда было легче, а потом, после одной истории, как отрезало. К тому же там была не я, персонаж.

– А у нас, у нас разве не так? – кричит он и, уже не слушая, что я отвечу, говорит, говорит сам, попутно обгоняя все машинки на шоссе.

– Ты лучше всех, ты удивительная, ты вырастила дерево, ты так играешь Баха, я ведь понял, это было от Бога, точно…

– Андрюша, я боюсь залов, зрителей, глаз. С годами это только сильней!

– Темные очки! Наденем на тебя темные очки, ясно? Она тоже ведь это любит, а сегодня ты – это она, она – ты, ты сможешь, у тебя особенный день, сделаем свое чудо, не всё же немцам…

Не знает, что говорит, отключаюсь от этой бессмыслицы, как вдруг слышу:

– Соглашайся, соглашайся, пожалуйста, ты лучше всех, ты такая классная… Я тебя люблю. Люблю тебя…

Я понимаю: он забыл, как меня зовут. И не помогаю. Мне уже все равно. Молчу.

– Ты не думай, мы заплатим, это сто проц, пока не могу сказать сколько… – начинает он новый заход. – Но много, много, поверь.

Что ему ответить? И я не издаю ни звука.

– Голос у тебя как две капли воды, только лучше, – частит он дальше. – Из каждого альбома споешь песни по две, из последнего – четыре. Две еще на бис – какие попросит зал. Ни с кем. Ни в какие разговоры. Не вступаешь! Я всех предупрежу. Ты у нас девушка со странностями. Не секрет, что сидишь на коксе!

Он снова хохочет. На светофоре опять достает из кармана фляжку, повторяет.

– В крайнем случае три на бис, но лучше две, пусть…

Глотнув, он гладит мое колено. Я отстраняюсь.

– Зеленый свет, езжай.

Он жмет на газ и вдруг кричит.

– Я не понимаю! Ни хрена. Ты – какая? Ты слабая или сильная? Ты боишься или плюешь? Ты кто вообще?

Но я снова молчу. Он настаивает.

– Я не понял, ты согласилась? На концерт?

– Да, Андрюша, на концерт я согласилась.

– Вот и хорошо, – он снова расслабляется, опять что-то говорит про звук, микрофон, сцену.

Через два часа мы на месте.

Небо брызжет фейерверками и все время меняет цвет. Немного похоже на северное сияние, только быстрей. Пылающие капли падают на крышу дома, горящего теплым светом, резного, как шкатулка, с флюгером-кораблем, по которому тоже бегут сейчас огоньки. На воротах нас останавливает охрана, охранник внимательно и твердо смотрит мне в лицо, просит снять очки. Но я уже не боюсь. Подъезжаем к стоянке, к нам быстро приближается высокий человек в котелке, фраке и черной маске… Неужели Димон? Бросается к машине открыть мне дверь, но Андрюшины ребята его опережают, мгновенно окружают меня плотным кольцом и не подпускают Димку даже близко. Понял, губастый, кто тут главный? Дарский слегка растерян, но Андрей примирительно и твердо говорит ему что-то. И Димон отступает, плетется за нами на почтительном расстоянии.

Вдыхаю морозный воздух. На мне уже не юбка, а дорогущие черные плотные брюки, только что купленные Андреем. На плечах кожаная куртка с блестками. На голове – бандана, не шапка, но странно – почему-то не чувствую холода.

Посреди двора стоит аккуратная елочка в моргающих снежинках и золотых шарах, быстро идем к дому, по вычищенным дорожкам,