Ювелиръ. 1810 - Виктор Гросов

— Вира до упора! — крикнул я в медный раструб примитивной переговорной трубы. Да, мы и ее соорудили, но пока не знаем как к этому отнесется митрополит.

Искаженный эхом ответ с клироса не заставил себя ждать:

— Есть подъем! Хорос пошел!

Оставив подвал на попечение Ивана Петровича, я начал восхождение. Узкая винтовая лестница, забитая вековой пылью, вывела нас на чердак. Прошка, сопя и чихая, тащил следом сумку с инструментами.

Подкровельное пространство собора напоминало внутренности перевернутого корабля эпохи Петра. Массивные дубовые шпангоуты балок тонули в темноте, переплетенные паутиной тросов и труб. Изо рта вырывались клубы пара — здесь было холодно, как в склепе.

В центре, покоясь на виброгасящих опорах, возвышался главный топливный резервуар — медная цистерна с очищенным ламповым маслом. От нее, подобно кровеносной системе, разбегались капилляры трубок, уходящие сквозь своды вниз, к хоросам.

— Прошка, на клапаны!

Мальчишка обезьянкой взлетел на бочку, заглядывая в люк.

— Поплавки ходят свободно, Григорий Пантелеич! Уровень — под горлышко!

— Фильтры?

— Сетка новая, ни соринки!

Долго Прошку гонял Кулибин, судя по его четкому докладу. Ревизия запорной арматуры подтвердила готовность. Аварийные краны — моя личная страховка от огненного дождя — ждали своего часа. Простая и надежная гравитационная система подачи топлива была заряжена. Пока в баке есть хоть капля масла, свет не погаснет.

Теперь предстояло самое сложное. Снайперская работа с фотонами.

Спуск в главный неф открыл вид на рабочую зону. На высоте тридцати саженей, под самым куполом, на страховочных поясах раскачивались Илья и Степан, напоминая пауков, плетущих световую сеть. Оптика монтировалась прямо на хоросах — огромных ажурных кольцах.

— Степа! — голос, усиленный сложенными рупором ладонями, заметался под сводами. — Пятый рефлектор! Левее! Еще! Ты бьешь в стену!

Сверху донеслось звонкое чертыханье и скрежет металла.

Каждая лампа Арганда была оснащена моей гордостью — линзой Френеля и поворотным зеркалом. Задача стояла амбициозная: сфокусировать потоки света в конкретных точках. Лик Богоматери. Царские врата. Место Императора.

Карманное зеркальце перехватило луч рабочей лампы, отправив его в полет к лепнине свода. Световой зайчик, повинуясь моей руке, ужалил гипсового ангела прямо в лоб. Я сверился с чертежами.

— Цель — херувим! — скомандовал я, указывая траекторию.

Висящий вниз головой Степан тронул юстировочный винт. Зеркало на хоросе дрогнуло, меняя угол атаки.

— Стоп! Фиксируй! Затяни намертво!

Час за часом мы занимались пристрелкой. Шея одеревенела, глаза слезились от напряжения, но права на промах у нас не было.

— Илья! Центральный! На алтарь! Собери пучок!

Луч, пройдя через ступенчатую линзу, разрезал полумрак храма плотным конусом. Упав на золотой оклад Евангелия, он заставил металл вспыхнуть неземным огнем.

— Есть!

Система работала. «Небесная река» текла точно по моему руслу. Оставалось нанести последние штрихи — те самые «спецэффекты», ради которых всё и затевалось.

Поднявшись по лесам к капителям колонн, я добрался до скрытых ниш. Там прятались «магические фонари» — проекторы моей конструкции. Стеклянные слайды, расписанные жаропрочными красками, заняли свои места в пазах. На них — тени, размытые контуры крыльев.

Щелчок и фитиль занялся. Луч, пройдя сквозь стекло и систему линз, ударил в свод купола. В вышине, на фоне темной росписи, соткалась из тумана и света призрачная фигура. Казалось, сам воздух принял форму небесного вестника.

— Господи… — выдохнул снизу Прошка. — Как живые…

Удовлетворенно хмыкнув, я перешел к финальному этапу. Операция «Неопалимая купина».

Центральное паникадило спустили вниз. Банка с густой желтоватой пастой — сульфид цинка с присадками, мой фирменный люминофор — была открыта. Кисть в моей руке покрывала составом внутренние поверхности декора: листья, чаши, завитки.

— Что это, Григорий Пантелеич? — поинтересовался спустившийся с небес на землю Степан.

— Спящий свет, Степа. Днем он будет жадно пить солнце из окон барабана, заряжаясь энергией. А ночью, когда мы погасим лампы, он проснется. И засияет зеленым огнем.

Последний мазок завершил композицию. Для непосвященного паникадило выглядело обычно, но я знал: в темноте оно обернется призрачным терновым кустом.

— Готово, — произнес я, отирая руки. — Скелет собран, мышцы натянуты, нервы оголены.

Оставалось только вдохнуть в это творение душу — поднести огонь. И молиться Богу, чтобы в решающий момент гидравлика выдержала, а оптика не подвела.

Ночь накрыла Лавру снежным саваном. За толстыми монастырскими стенами бесновалась метель, швыряя в узкие бойницы окон пригоршни ледяной крупы, но внутри Троицкого собора бушевал свой шторм — тихий, и наэлектризованный. Чтобы успеть к сроку, пришлось мобилизовать все резервы, даже лабораторные лампы Арганда перекочевали сюда из мастерской. Давненько я не работал в режиме такого жесткого дедлайна, когда качество нужно выдавать на пределе скорости.

До начала Рождественской службы оставались считанные часы.

Вторые сутки без сна превратили людей в тени. Глаза разъедала каменная пыль, руки предательски подрагивали, но остановка была равносильна смерти. Моя световая машина, которую мы собирали месяцами, подгоняя винтик к винтику, сдавала свой главный экзамен. Финальный стресс-тест.

И, по закону подлости, когда нервы звенят, как перетянутые струны, начался сбой.

Взгляд, прикипевший к циферблату манометра, фиксировал катастрофу. Медная стрелка, обязанная замереть на рабочей отметке, предательски дрогнула и поползла к нулю. Герметичность нарушена. Где-то в хитросплетении скрытых под полом и в стенах артерий открылась рана. Система истекала маслом. Я до боли стиснул набалдашник трости.

— Пробой в контуре! — мой хриплый крик, усиленный сводами подвала, перекрыл гул насосов. — Искать! Живо-живо, иначе тут все зальет!

Мастера, больше похожие на восставших мертвецов с воспаленными глазами, встрепенулись. Началась лихорадочная диагностика. Лучи фонарей метались по темным углам, пальцы ощупывали каждый стык.

— Нашел! — донесся дрожащий голос Прошки с верхних лесов у северной колонны. — Здесь! Течет!

Я взлетел по шаткой лестнице. На сложном изгибе магистрали, огибающем капитель, текло. Пайка не выдержала вибрации или температурного скачка. Микротрещина.

— Паяльник! — команда вырвалась автоматически, опережая мысль. — Горелку!

— Нельзя, Григорий Пантелеич! — перехватил мою руку возникший рядом Степан, лицо которого напоминало маску трубочиста. — Масло под давлением. Нужно стравливать систему, сливать топливо, зачищать… Так Кулибин говорил…

Он был прав. Техника безопасности написана кровью, но слив системы — это часы. Драгоценное время, которого у нас нет. Остановка сейчас означала, что к утру хоросы не взлетят. Провал и катастрофа. Позор перед Императором.

Глядя на пробой, я буквально чувствовал, как ледяная рука отчаяния сжимает горло.

— Посторонись! — хриплый окрик снизу прервал ступор.

Иван Петрович Кулибин, еще минуту