Некромант на выселках - Рокси Торн

Меховушка, поймав мой встречный взгляд, ойкнула, подёрнулась дымкой и исчезла.

Никогда не обладала тонкой душевной организацией, но в тот момент не отказалась бы позорно грохнуться в обморок. Но увы, разум отказывался вновь оказываться в забытье и упорно цеплялся за окружающую реальность. И вот не факт, что реальность была готова ответить взаимностью.

Ну потому что странное всё вокруг. И запахи, что никуда не делись. И свет, что оказался не таким уж и ослепительным, и рассеивался в недрах огромного зала. И высокие сводчатые потолки, под которыми причудливо танцевали тени. И прохлада каменных плит, на которые я опиралась руками, да что там руки, я буквально задом чувствовала и плиты, и неприятности, в которые угодила. А всё шарик этот виноват.

Или я сошла с ума, или игрушка действительно испарилась прямо у меня на глазах. И никакими инновационными технологиями такое не объяснишь. Ладно бы движения и голос, чего только не придумают, но исчезновение? Это уже смахивает на галлюцинации, а где галлюцинации там и сумасшествие. А оттуда прямой наводкой в психушку.

— Так где демоны, Руни? — напомнил о своём существовании мужчина, про которого я умудрилась забыть, пока заочно хоронила свой рассудок.

Он ведь не ко мне обращается? Меховушка и есть Руни?

— Вот же, господин, — удивлённо пискнул уже знакомый голос.

Поворачивалась я медленно. Неторопливо и постепенно вжимая голову поглубже в плечи. Страшно же. Мало ли спровоцирую ещё.

— Какой же это демон, Руни? — усмехнулся мужчина, стоящий рядом, совсем рядом, в шаге от меня. — Это всего лишь человеческая девушка.

Пока я решала, стоит ли обижаться на пренебрежительные интонации и обидную классификацию собственного вида, мужчина продолжал стоять на месте, а я рассматривала сапоги. Чёрные, кожаные, добротные такие, только совсем несовременные.

Голову поднимала ещё медленнее, чем её же поворачивала. Страх-то никуда не делся.

Выше сапог были ноги, что даже не удивило. И что радовало, ноги были в брюках. Опять-таки чёрных и старинных. Ну не бывает на современных брюках узоров, расшитых серебряной канителью.

Взгляд скользил выше, подмечая не только наряд, но и содержание… Трудно не обратить внимание на «содержание», когда сидишь на полу, а это самое «содержание», туго обтянутое брюками над тобой нависает. Выразительное такое содержание, чего уж тут. И ноги тоже ничего — мускулистые, длинные.

Дальше была шёлковая рубашка, закатанные по локоть рукава и руки, крепкие, рельефные, ну и Руни, глаза которой стали ещё больше.

Я моргнула, меховушка в ответ тоже пару раз хлопнула блестящими стеклянными плошками. Жуткие какие-то гляделки, с явным привкусом безумия.

— Кхм, — привлёк моё внимание незнакомец. — Возможно, не стоит леди сидеть долго на холодном?

Мужчина выбил меня из ступора, в котором я очутилась благодаря его пушистой спутнице. Может, и не она виновата, конечно, но обвинять кого-то материального гораздо удобнее. А мужчина большой, его обвинять чревато.

Неловко поёрзав, и не очень грациозно оперевшись на колени, почти смогла принять вертикальное положение, когда меня мягко подняли в воздух и поставили на ноги.

— Спасибо, — нервно клацнув зубами, выдавила из себя.

— Меня не затруднило, — пожал собеседник плечами, и я наконец-то узрела его лицо.

Собеседник оказался мужчиной в самом расцвете сил. Может мой ровесник, может, чуть старше. Тёмные волнистые волосы до плеч, лёгкая небритость, чуть обветренная кожа, хищный прищур карих глаз, тонкий шрам, убегающий от виска куда-то под ворот рубашки, ироничная усмешка на жёстких губах и клыки, мать моя женщина, настоящие клыки!

Тяжело сглотнула и сделала шаг назад. Мужчина вскинул выразительную бровь, но удерживать не стал. Ещё шажочек. И ещё один. Брови у незнакомца поднимались все выше, а я отступала всё дальше.

— Вы вампир? — пробормотала я, разорвав расстояние.

— С чего такой вывод? — удивился мужчина и опять улыбнулся, обнажив клыки.

Ну в принципе, может, и не вампир. Клыки, конечно, крупнее обычных зубов, но говорить ему явно не мешали и за пределы челюсти не выступали, да и в целом стоило присмотреться, как уже и не так устрашающе выглядели.

— Оборотень? — начала перебирать варианты, даже не став отходить дальше.

Хищного незнакомца явно забавляло моё недоумение, но никакой агрессии он не проявлял, стоял себе, улыбался и даже не знал, что я эти клыки уже к своему горлу успела мысленно примерить.

— Мимо, — оскалился мужчина.

— Э-э-э, демон? — пролепетала я.

Немного у меня предположений оказалось. Ну не гоблин же он или орк там какой. Вполне себе симпатичный мужчина, пускай и клыкастый, загорелый опять-таки, без излишней зеленоватости.

— Мимо, — довольно ответил он.

— Человек? — совсем неуверенно пискнула я.

— Хуже, милая леди, — хмыкнул незнакомец и церемониально поклонился, представляясь: — Маркиз Кайрен фон Гравис, некромант.

И вот тут я всё-таки хлопнулась в обморок, не дожидаясь, пока Его Сиятельство соизволит выпрямиться.

Глава 3

— П-с-с, демон, — послышался тихий свист над ухом. — Ты живая ещё?

Мне бы испугаться, но столько предвкушения было в этом вопросе, что я только возмутилась. Надоело мне бояться. И вообще, у меня психика гибкая, у меня даже в личном деле пометка есть, что я стрессоустойчивая.

— А что, на мой хладный труп уже планы появились? — не открывая глаз, поинтересовалась я.

— Труп в хозяйстве всегда пригодится, — и не подумала тушеваться Руни.

Её я сразу узнала. К сожалению, память решила меня не покидать вместе с сознанием, поэтому и хищного маркиза, и его ручную меховушку я помнила чётко.

— Расскажешь? — резко повернулась на голос и напугала неведомую зверушку.

Руни натурально скатилась с кровати и откуда-то с пола жалобно поскуливала, пока я в очередной раз осматривалась.

Ну что сказать, прогресс налицо — нынче я очнулась в спальне. Такой типичной опочивальне из исторических сериалов. Кровать с резными колоннами, на которых крепился несколько запылённый балдахин неопределенного цвета. Туалетный столик с мутным зеркалом, на котором в свете, падающим из грязного, но большого окна, пестрели разводы. Козетка с блёклой бархатной обивкой, вместо привычного кресла перед столиком. Пыльная люстра, с треснутыми плафонами и редкими хрустальными подвесками. Высокий потолок, на котором местами вздыбилась побелка и виднелись следы подтеков. Двери, когда-то украшенные изящными завитушками, но сейчас красующиеся облезлой позолотой.

Вроде и красиво всё, с претензией на изысканный вкус и элегантность, но потрёпанное временем. Даже странно, учитывая, что мой недавний визави — маркиз. Это же высокий титул? Хозяин земель и областей, вроде как, а у него замок разваливается от старости. Или к титулу деньги не всегда прилагаются? Вот откуда мне это знать, я и исторические сериалы не