Ищу мужа после развода - Арина Вильде

До дома добираюсь ближе к десяти. У подъезда темно, фонарь снова не работает. Поднимаюсь на лифте на свой этаж, устало зевая в кулак и мечтая только об одном — кровать.

Когда двери открываются, я выхожу и автоматически поворачиваю к своей квартире. Но на полпути замираю.

Гляжу на соседскую дверь.

Может, всё-таки постучать ему? Ну, по-человечески попросить включать звук потише, и не орать так. С другой стороны, футбол ведь не показывают по телеку каждый день, верно? Значит, сегодня должно быть спокойно.

— Ладно, — бормочу себе под нос, — дам ему шанс исправиться. Один.

С этими мыслями я ставлю пакеты с едой на пол, роюсь в сумке в поисках ключей и…

Щёлк. Ручка поворачивается. Соседняя дверь открывается.

Я поворачиваю голову в бок.

И у меня челюсть чуть не падает на пол. Из квартиры с мусорным пакетом в руке выходит… Демьян.

Глава 23

Он в тёмной домашней футболке и спортивных штанах. Уставший, немного помятый. Мы смотрим друг на друга несколько секунд. Наконец-то до меня доходит, что мне не привиделось.

— Да вы издеваетесь, — шепчу я, уже предчувствуя нелепость ситуации.

Кажется, он тоже удивлен. Смотрит на меня так, словно забыл, зачем вообще вышел из квартиры.

— Ты что, меня преследуешь?! — срывается у меня.

Он моргает.

— Что?

— Тогда объясни, что ты здесь делаешь? — я делаю шаг вперёд, пальцем тычу в соседнюю дверь. Нет, серьезно, это все слишком подозрительно. Раньше я не задумывалась об этом, но сейчас… Сначала он объявляется в соседней квартире моих родителей, потом устраивает меня на работу туда, где сам работает, чтобы… чтобы я была на виду у него? Бескорыстно помогает мне со всяким мелочами, а когда я переезжаю — он тут как тут!

Я провожу ладонью по лицу и торопливо заправляю прядь за ухо.

— Ты… ты сталкер? Извращенец? — вырывается у меня. От этой мысли мне становится душно и сердце работает как сумасшедше. Господи, ведь если все хорошенько проанализировать, так и есть!

Он прикрывает глаза, будто собирается с силами, а потом медленно выдыхает и произносит:

— Ты издеваешься?

— Нет, я спрашиваю! — отступаю назад, чтобы держать дистанцию, и машинально выпрямляю плечи. — Разве такие совпадения бывают?

— А у меня к тебе тот же вопрос, — спокойно бросает он. — Почему ты здесь?

— Потому что я здесь живу, — отвечаю с вызовом, выпячивая подбородок.

— В этой квартире два года никто не живет, — он усмехается.

— Я сняла ее. Неделю назад.

Он кивает. Переводит взгляд на свою дверь, потом снова на меня.

— Это странно, потому что я живу здесь уже четыре года. Так что, если уж на то пошло — скорее это ты переехала за мной.

Моя челюсть едва не падает на пол.

— Ты... — начинаю, но слов не хватает. Внутри бурлит смесь стыда, злости, и какого-то странного волнения. — Но ведь… Разве ты не живешь в доме на Южной?

— Сюрприз? — подсказывает он, приподнимая бровь.

Я скрещиваю руки и пытаюсь выглядеть уверенной. Верить ему или нет? Что-то все же в этом мужчине подозрительно. Да он сам весь подозрительный!

Мы снова замираем. Стоим как два идиота в коридоре. У меня пакеты с едой, у него — с мусором.

Он хмыкает, ставит пакет с мусором на пол и выпрямляется, впиваясь в меня взглядом. Я невольно отступаю назад, пока спина не упирается в холодную стену.

— Слушай, — выдыхаю, пытаясь скрыть дрожь в голосе, — ты слишком подозрительный. Ты практически преследуешь меня и это меня нервирует. Может, вызовем полицию и разберемся? Вдруг тебя вообще мой муж прислал следить за мной?

Я бросаю это обвинение наугад, но в его взгляде что-то меняется. Лицо становится напряжённым, даже жёстким. Попала в точку?

— Полицию, значит? — Его голос звучит негромко, но с такой опасной ноткой, от которой мурашки пробегают по коже. Он делает шаг ближе, сокращая расстояние между нами. Я буквально вжимаюсь в стену, чувствуя, как сердце колотится от страха и какого-то странного, неуместного волнения. — Я, по-твоему, правда похож на сталкера?

Его лицо так близко, что я чувствую его дыхание на своей щеке. Ловлю его взгляд — темный, горячий, обжигающий. От этой близости я забываю, как дышать.

Черт, этот мужчина слишком красивый. Только что была такой смелой, а теперь таю, как сахарная вата на солнце. И пахнет он приятно.

— Может быть, это ты не можешь забыть меня? — шепчет он, наклоняясь ещё ближе. Его голос звучит слишком хрипло и это делает его еще сексуальней. Господи, да ни одна женщина не устоит перед ним, даже если он сам Дьявол! — Может, ты специально приняла моё предложение о работе, разузнала мой адрес и поселилась прямо рядом со мной, а теперь стоишь и устраиваешь тут спектакль?

От его слов во мне всё переворачивается вверх дном. Я открываю рот, чтобы возразить, сказать, что это всё нелепо, но не успеваю. Потому что в следующее мгновение его губы оказываются на моих.

Жарко, жёстко, резко.

Я роняю ключи на пол, но не замечаю этого. Руки сами собой обхватывают его за шею, пальцы зарываются в волосы. Губы раскрываются навстречу его поцелую, и я тону, теряюсь в его вкусе, в его тепле, в его запахе.

Он прижимает меня к стене, не оставляя даже малейшего зазора между нами, и я ощущаю всю его силу, всю его ярость и желание, которые вырываются наружу в этом поцелуе.

Боже, что я творю? Только что ведь считала его сумасшедшим сталкером, а сейчас в красках вспоминаю то, что творил он со мной в коридоре совсем недавно.

Меня раздирает сказать «стоп», выдохнуть «не надо», но тело предаёт. Я отвечаю. Пальцы вцепляются в его футболку, ногти впиваются в ткань.

Он сдерживает стон, прижимая меня ближе. Губы, шея, снова губы. Мы дышим в унисон, срываемся в одно бешеное движение, как пламя, которое не остановить.

Не разрывая поцелуя мы движемся к его квартире. Дверь захлопывается и вот я в