Дом для счастья - Яра Славцева

В итоге остановилась на темно-синих брюках, тонком молочном свитере и длинном тренче. Достаточно спокойно. Достаточно женственно. Достаточно так, чтобы не выглядеть женщиной, которая два часа собиралась на рабочую встречу.

Хотя именно это я и делала.

— Позор, — сказала я отражению в зеркале.

Отражение не спорило.

Телефон завибрировал ровно в семь ноль одну.

Я внизу.

Никаких “добрый вечер”, “выходите”, “не спешите”. Конечно. Зачем вежливость, если можно быть Матвеем Громовым.

Я схватила сумку, папку для заметок, ключи и, прежде чем выйти, на секунду замерла в прихожей.

Странное чувство.

Волнение. Настоящее. Почти девчоночье, что ли.

Это раздражало.

Я закрыла дверь и спустилась вниз.

Его машина стояла прямо у подъезда — черная, дорогая, безупречно чистая, как будто даже московская пыль боялась на нее садиться. Матвей вышел сам, открыл мне дверь — и это почему-то выбило меня из колеи сильнее, чем если бы он просто остался за рулем.

— Добрый вечер, — сказал он.

— Надо же, — не удержалась я. — А вы умеете.

— Что именно?

— Начинать встречу без командного тона.

— Не обольщайтесь, это разовая акция.

— Жаль. Я уже начала привыкать к вашей человечности.

Он чуть усмехнулся и дождался, пока я сяду.

Внутри машина пахла кожей, холодом с улицы и чем-то его, уже знакомым. Это тоже раздражало. Все, что касалось этого мужчины, слишком быстро становилось узнаваемым.

Матвей сел за руль, выехал со двора и несколько минут молчал.

Я тоже.

Потому что в тишине с ним было почему-то не неловко. А это уже тревожный звоночек.

За окном полз вечерний город. Фонари размывались по стеклу, витрины магазинов светились, как декорации к чужой, более простой жизни, где люди после работы едут домой к тем, кто их ждет, а не за город, смотреть дом и разбираться в сложной истории незнакомого мужчины.

— Спрашивайте, — вдруг сказал Матвей.

— Что?

— Вы же хотите о чем-то спросить. У вас это на лице написано.

— У меня вообще очень информативное лицо.

— К сожалению. Иногда даже слишком.

Я повернулась к нему.

— Тогда ладно. Спрошу. Почему именно я?

Он не ответил сразу.

Руки на руле были спокойными, уверенными. Мужские руки. Красивые. Я отвела взгляд почти раздраженно.

— Потому что вы умеете делать пространство живым, — наконец сказал он.

— Это уже было. Повторяетесь.

— Хорошо. Тогда честный ответ?

— Предпочитаю именно его.

— Потому что вы не старались мне понравиться.

Я удивленно моргнула.

— Это что, теперь редкость?

— Очень.

— И вам это понравилось?

— Меня это зацепило.

Сказано было спокойно, без нажима, без флирта. Но между словами будто щелкнуло что-то невидимое, и я тут же отвернулась к окну.

Так.

Нет.

Не надо.

Не на первой же поездке.

— А вы всем женщинам такое говорите по дороге на объект? — спросила я чуть суше, чем хотела.

— Нет. Только тем, кого приглашаю работать в свой дом.

— Прямо отлегло.

Он снова усмехнулся.

— Арина, вы всегда защищаетесь шутками?

— А вы всегда задаете личные вопросы так, будто имеете на это право?

— Нет. Только когда мне не отвечают на предыдущие.

— Я ответила. Просто вам не понравился ответ.

Несколько секунд мы ехали молча.

Потом он сказал:

— Хорошо. Больше не буду.

И вот это почему-то подействовало сильнее любого давления.

Когда мужчина вроде него не давит, а отступает сам — это обезоруживает.

Я посмотрела на него внимательнее.

Профиль жесткий. Линия челюсти напряженная. Усталость у глаз, которую не скрыть никакой собранностью. И эта странная привычка держаться так, будто расслабиться значит проиграть.

— А вы? — спросила я тише. — Вы всегда такой?

— Какой?

— Как будто все время в боевой готовности.

Он чуть сжал руль.

— Почти всегда.

— Тоже плохая привычка.

— Полезная.

— До первого человека, рядом с которым она становится невыносимой.

Матвей бросил на меня короткий взгляд.

— Вы часто так быстро ставите диагнозы?

— Только интересным случаям.

— И я, значит, интересный случай?

— К сожалению.

На этот раз он рассмеялся в голос. Низко, коротко.

И машина как будто стала теснее.

Мы выехали из города, и пейзаж за окном начал меняться. Стали реже дома, шире темнота, чернее деревья. Дорога уходила вперед ровной лентой, фары выхватывали мокрый асфальт и редкие указатели.

Я смотрела в окно и чувствовала, как внутри растет это странное ожидание. Не от поездки даже. От чего-то еще.

От дома.

От девочки.

От мужчины, который сидел рядом и, похоже, сам не понимал, зачем впустил меня в свою жизнь так быстро.

Через сорок минут мы свернули с основной трассы и поехали по тихой дороге между высокими соснами.

А потом впереди показался дом.

Даже в темноте он был красив.

Подсветка мягко выхватывала светлый камень, большие окна, террасу, линии крыши. Не кричащая роскошь, нет. Дорогой вкус, архитектура, продуманность. Но при этом — пустота. Та самая, которую я чувствовала по фотографиям.

Дом стоял как человек, который очень старается казаться целым.

Матвей заглушил мотор.

— Ну? — спросил он.

Я не ответила сразу.

— Красивый, — сказала наконец. — И несчастный.

Он повернул голову.

— Несчастный?

— Да. Простите, но он именно такой. У него все есть, кроме ощущения, что здесь живут. Любят. Дышат. Роняют игрушки, спорят на кухне, забывают кружки на подоконнике.

Матвей смотрел на дом долго, потом перевел взгляд на меня.

— Именно поэтому вы здесь.

От этого “именно поэтому” у меня почему-то дрогнули пальцы.

Я вышла из машины первой.

Воздух был холодный, чистый, с запахом хвои и мокрой земли. Тихо. По-настоящему тихо. Такой тишины в городе не бывает — только за его пределами, где мысли становятся громче.

Мы поднялись по ступеням к входу.

Матвей открыл дверь, и я шагнула внутрь.

Холл оказался высоким, просторным, с лестницей на второй этаж, панелями теплого дерева и огромным окном в глубине. Даже в полумраке было ясно, что здесь можно сделать невероятно красиво.

Я уже мысленно меняла свет, текстиль, расстановку, фактуры.

— Не разувайтесь, — сказал Матвей. — Тут пока все равно строительная пыль.

— Это вы сейчас разрушили половину моего уважения к дому.

— Переживу.

Я пошла дальше.

Гостиная.

Кухня.

Столовая.

Все большое, светлое, дорогое, но пока без души. Я ходила по комнатам, касалась взглядом стен, окон, проемов, и во мне уже работал тот самый внутренний мотор, который включался только на действительно хороших объектах.

— А здесь можно сделать мягче, — пробормотала я скорее себе, чем ему. — И свет обязательно теплее. Иначе вечером будет ощущение, что ты не дома, а в рекламном ролике идеальной жизни.

— Ненавижу рекламные ролики идеальной жизни, — отозвался Матвей за моей спиной.

— Потому что в них все