Измена, босс и очень интересный вопрос - Натали Нил

Лада

Мы с Лесей попробовали состряпать план по поиску и возвращению моей потеряшки. Пока Леся пообещала попытаться выяснить девичью фамилию Леры. Раз она в соцсетях своё лицо светит, значит, где-то должна мелькнуть и настоящая информация. Среди одноклассников, например… Дальше найти Макса – как два пальца… Ну, а Макса я уже додавлю дать мне телефон. Это Лена с родителями Руслана поскромничала. Да, оно и понятно. Родители – святое.

Благодаря Дэну, у нас плотный график работы. В перерывах между выступлениями я по самую макушку стараюсь занять себя делом и целыми днями просиживаю в студии. Как говорится, не было бы печали. Я записываю новую трёхчасовую программу со своими личными треками. На мой взгляд, получилось просто огонь.

От погружения в мир электронной музыки меня отвлекает звонок с засекреченного номера. В глупой надежде сердце пропускает удар. А вдруг? Отвечаю несмело.

- Привет, Ладушка…

Бывший муж. Разочарованно вздыхаю.

- Тимур, мне, что, номер поменять? Зачем ты это делаешь?

- Лада, я просто хочу позаботиться о тебе, помочь. Всё-таки мы не чужие… Понимаешь?

Ничего не понимаю. Нет, оно, конечно, приятно, но с чего бы.

- Тимур, спасибо, у меня всё есть. Ты позаботься лучше о своей собственной жизни…

Он нетерпеливо меня перебивает.

- Я в курсе твоих дел, Ладушка.

О, конечно. У меня ж мама – хуже BBC. Я закатываю глаза.

- Я, кажется, просила тебя не звонить моей маме.

В трубке тихий смех.

- Прости, кися, это выше меня. Знаешь, я чертовски пожалел, что повёлся на твою дурацкую провокацию и так быстро оформил развод. Позволь, хотя бы помочь тебе.

Всё интереснее и интереснее.

- Чем? – держусь из последних сил. - Чем ты можешь мне помочь?

- Ну, например, я знаю, что ты живёшь на съёмной хате. Перебирайся назад, в нашу квартиру. Всё равно я там не живу. Чего ей пустой стоять…

Чего? Давлю внутри злобную стерву. А она уже свой оскал показала.

- А где ты живёшь?

- Это не важно... Важно, что ты можешь жить у себя дома, как раньше.

Меня сейчас порвёт на части. Внутренняя стерва уже уверенно подняла голову и выставила подбородок, но всё ещё вежливо спрашиваю:

- А что взамен?

- Сущие пустяки, кися. Твоё доброе отношение.

Ну, всё…

- Тимур Анатольевич, ты решил меня любимой женой в своём гареме назначить? – голос уже дрожит от злости.

- Лада, прекрати. – тут же меняется и голос Тимура. – Я тебе от всей души предложение сделал…

- А мне не нужны твои предложения! – рявкаю, наконец. - Понял?! Не звони мне больше. И квартира та мне тоже больше не нужна. Что, твоей даме социальный вариант жилья не подошёл? Ей больше элитные квартиры по нраву? А ты там в роли кого? Коврика у двери?

- Лада…

Но меня уже понесло, не остановить.

- Отвали от меня, Тимур. По-хорошему прошу. Или я попрошу её успокоить тебя. Понял? Ты выбрал, вот и наслаждайся! А ко мне не лезь!

С психом отбиваю звонок и швыряю телефон на стол. Да чтоб тебя! Почему тот, чьего звонка так ждёшь, не звонит, а тот, кто на фиг не нужен – вот он, тут, как тут.

Бросаю взгляд на часы. Двенадцать. Дэн почему-то не пришёл… Договаривались с ним вместе поработать. Ну, и ладно. Пусть теперь сам работает.

Закрываю студию и еду к Лесе. Надо срочно на кого-то выплеснуть всё моё возмущение. Она долго не открывает. Но я настойчивая. Сегодня суббота, значит, вчера она в клубе зависала. Пора, красавица, пора. Подъём! Остервенело давлю кнопку звонка.

Дверь открывает совсем не красавица. Заспанная Леся узкими глазками непонимающе уставилась на меня.

- Где пожар?

- В душе! Пройти дай!

Леся зевает, трёт пальцами глаза и отступает в сторону.

- Ладка… что ты за человек… в субботу… законный выходной. – она снова зевает. – Чё случилось-то? Кто умер?

- Если бы умер! – я с чувством бросаю сумку на широкий подоконник и плюхаюсь на свободный стул.

Пока рассказываю историю, Леся заваривает мерзкий растворимый кофе и чуть приходит в себя.

- Дела-а… Лад, а ведь этот козёл любит тебя. Вот, дурак… - она делает глоток обжигающего кофе и с отвращением морщится. – Что за дерьмо…

И тут у меня столбняк случается. Со словами:

- Где дерьмо? – на кухню в одних боксерах входит такой же помятый, как Леська, Дэн.

Глава 33.

Пока я, молча, пялюсь на почти голого Дэна, он шлёпает босыми ногами по полу к раковине и, в лучшей традиции алкоголиков, хлебает воду прямо из-под крана. Н-да-а, сушняк – дело такое…

- Ладк, глаза сломаешь… А задница у него ничего, да… и не только задница. – Леся никогда никого не стеснялась.

Дэн давится водой.

- Я вообще-то тут…

- Ну тебя трудно не заметить. – оживаю я, зависая на редкой тёмной дорожке от пупка вниз.

С трудом отвожу взгляд.

- Слушай, оденься, а?

- Какая ты у нас скромная… - издевательски фыркает Дэн и выходит с кухни.

- Леська, на фига ты с ним замутила? – шиплю я и перевожу взгляд на подругу. Мне уже жалко Дэна.

- Отстань. – отмахивается она. – Как всегда, всё получилось чисто случайно, но очень приятно.

- Что «приятно»? – Дэн, на ходу застёгивающий ширинку джинсов, снова появляется на кухне. – У вас, что, сегодня день вопросов без ответов?

Он усаживается на табурет рядом с Лесей, делает глоток из её чашки и кривится:

- Что за дерьмо…

Мы с Лесей переглядываемся и нас разбирает смех. Дэн растерянно переводит взгляд с меня на неё и обратно, потом цокает языком, тяжело вздыхает и идёт готовить себе кофе. Пока он возится с чайником, я сжато рассказываю утреннюю историю. Сейчас звонок Тимура кажется мне больше смешным, чем раздражающим.

- Лад, а чего ты кочевряжишься? – Дэн усаживается напротив. – Я понимаю, что тебя пока Руслан не гонит. Ну, вот, если у вас так и не сложится, ты сама-то сможешь в его квартире жить?

Складываю губы в трубочку и пожимаю плечами.

- Наверное, нет…

- Да не «наверное»… Ты ж у нас правильная. А эта квартира тоже твоя. Ты в ней жила, что-то делала, что-то покупала. Короче, относись к жизни легче. Предлагают –