Боль.но (Нитакая) - Анфиса Шторм

Она. Да.

Мудак. И злился на тебя. Что ты — другая.

Она. Поэтому столько гадостей мне наговорил?! Ты же меня тогда уничтожил...

Мудак. А ты... не была обычной... Было в тебе что-то... Неуловимое... Я и сам влюбился...

Она. У меня были догадки, что ты не просто так приехал в деревню... И ТАК на него похож... Ещё и имя его назвал... Но догадки казались слишком нереальными... Что ради меня кто-то так сделает...

Мудак. Сделал. Дата, имя... И ты повелась...

Она. Я увидела в тебе ЕГО.

Мудак. Но ты всё равно трахалась со мной...

Она. Это была ошибка. Я же не знала, что он жив...

Мудак. Убежала, не вызвав скорую.

Она. Я думала, он мёртв!

Мудак. А он — живее всех живых.

Она. Жалеешь, что он выжил?

Мудак. Ну ты же с ним...

Она. Ой да ладно. Хватит уже!

Мудак. Что?

Она. Ты же писатель. Для тебя всё вокруг — сюжет для книг.

Трясёт его, руки сжаты в кулаки.

Она. Пишешь новую книгу?

Мудак. Пишу.

Она. И как она называется?

Смотрит ему в глаза. Его ей НЕ жалко.

Мудак. "Нитакая".

Полина растянулась в улыбке.

Она. Что? Опять НЕ обо мне?

Мудак сжал зубы, губы.

А ей — весело.

Она. Я рада. Что тебе плохо. Ты же ненавидишь Костю... Хочешь забрать то, что принадлежит ему...

Мудак. Тебя?

Она. Успокойся. И отстань. От нас!

Рыпнулся к ней, но она успела выставить руки — упёрлась ладонями в его грудь.

Она. Не подходи!

Мудак. Вот прям совсем меня забыла?!

Она. Да! Ты исчез! Я осталась сама по себе. Одна. Тебе же было плевать как я буду выживать.

Мудак. А ты в столицу зачем приехала? Чтобы под крылом мужика ютиться?

Она. Ты есть ты...

Мудак. Да! Я! Есть! Я! Не добрый и не ласковый!

Она. Да знаю. Только мне-то — ПЛЕВАТЬ. Я ЕГО люблю! И отстань от меня! Не ищи меня! Не льстит мне! Даже если это правда...

Толкнула его, и выбежала из номера...

А на первом этаже столкнулась с Костей... Налетела лбом в плечо. Подняла глаза. А это... её муж...

Её всю трясёт, слёзы полны слёз.

А он получил пощёчину... Такую сильную, что у него в ушах заложило.

Сделала полшага назад. Не боится она ответки.

Она. Что это за травля? Это... свидание?!

Встал на колени, обнял её за ноги. И плевать, что все смотрят.

Стояли, мОлча.

Она успокоилась. Вытерла слёзы. Дыхание выровнялось.

И оттолкнула его; встретились взглядами.

Она. Отстань! От меня! И не подходи!

Встал на ноги, выпрямился, подошёл ближе; нависал над ней.

Он. Никогда?

На такой блеф она не готова...

Скинула ему две аудиозаписи — тот первый разговор и второй сегодняшний.

Она. Подрочишь.

И ушла...

ГЛАВА № 21 КОСТЯ

Купил новый дом. Для нас. А она меня игнорит! Читает сообщения — но не отвечает. Наказывает меня. Согласен: заслужил. Я убрал ВСЕХ женщин из своей жизни: секретарши, прислуга, помощники. ТОЛЬКО парни. Я сам так хочу. И не хочу, чтобы она ревновала, злилась. Зачем давать ей повод? Мне нравится её ревность. Но я не хочу, чтобы она постоянно пребывала в этом состоянии. Пусть занимается собой, а не думает о "моих бабах". Нету у меня никаких баб! Даже если хотел бы — то уже физически не могу. Только на неё и стоит. Другие какие-то... безполые. Серые. Страшные.

Уже четвёртый день, как она меня игнорит! Извёлся весь! Могу ведь поехать к ней и... на колени поставить, выебать на том матрасе... Но хочу, чтоб добровольно всё было... Чтоб сама...

Вот чё за хуйня?! Да, всё из-за брата-мудака... Крышу сорвало. Мне нужно было быть уверенным, получить доказательства, что её к нему не тянет, что она его не любит, что она его не хочет... Поэтому и столкнул их: вспыхнет ли искра...

Брата понять не могу. Играет или, правда, в неё влюбился? Но у неё к нему уж точно ничего нету... Не может она так искусно притворяться... ни перед ним, ни передо мной... Захотела бы — поддалась бы порыву. Как бы то ни было, но Кирилл хорош собой. И всё равно остаётся в прекрасной форме, несмотря на свой загул. Она же однажды переспала с ним... Видела в нём меня, но он же не я! Так что... переспала... Да знаю, что это не измена. А всё равно ревную! Внутри кислотой разъедает от ревности. Полина — моя!

Переслушал записи их разговоров уже раза по три. Вслушивался. Записи делала она. Поэтому могла говорить так — чтобы я ей поверил. Но зачем? Если всё это ради красивой жизни — то я, итак, ей даю деньги. Если это ради мести — то он уже сломлен. Она ему отказала. Даже если играет ОН — то всё равно она победила...

Да. Это жвачка. Я бы сам не хотел разводить эти интриги. Но иначе я не могу успокоиться...

Пока жил в его гостинице — видел как брат катится... Он в раздрае... Не стал бы он так играть — на репутации плохо сказывается. Пишет новую книгу. Конечно, о ней. Но как бы не о ней. Пиздец она его зацепила... Чем? Отказом? Тем, что не бегала за ним? Тем, что теперь моя? А его она никогда и не была.

Он искал её, не зная кто она, — и нашёл. Переспал. Обидел. Унизил. Раздавил. Почти что уничтожил... Но девчонка на встала перед ним. Стойкая. Живучая.

Вставала только передо мной...

Не хочу знать какой у них был. Всего один раз... Вряд ли он может быть лучше, чем всё то, что было между нами...

Да не может!

Что? Безответно влюблён? В МОЮ жену?! Она! Моя! ЖЕНА! Не верю, что он способен... Неужели ему дано понять что это ха чувство такое — любовь... Хотя и был таким же шлюханом... пока ни встретил ЕЁ...

Жаль, я не помню что было в тот день... когда я себя убил... Она была со мной в моей машине...

Она помнит то, что не помню я...

А если она мстит мне? И хорошо отыгрывает... А если она мстит нам обоим?

Бля... она же может свести