После измены. Сохрани наш брак - Кара Райр

А то сидел тут весь такой «я не я, работа не моя, вы мне вообще безразличны, Алла Беркевич». Ага. Конечно.

Мы выходим из кабинета вместе, и вот тут мне становится по-настоящему не по себе.

Потому что одно дело — соглашаться внутри кабинета, за закрытой дверью, где только мы и документы.

А другое… идти рядом с ним по коридору.

По нашему, мать его, коридору.

Там, где каждый второй смотрит.

Там, где каждый третий знает, что у нас проверка из прокуратуры. Там, где каждая живая душа, если увидит меня рядом с этим красавчиком в форме, сразу придумает себе десять версий, двадцать сплетен и тридцать подробностей.

Мы идем, и на нас смотрят.

Просто смотрят.

Ничего не говорят. Никто не свистит. Никто не ухмыляется. Никто не лезет с вопросами.

Но мне уже кажется, что все все знают.

Абсолютно все.

Что вот сейчас мы идем, а у меня на лбу крупными буквами написано: «Ночи провожу с прокурором». Что каждый, кто поднимает на нас глаза, видит не просто коллегу и проверяющего, а мою маленькую, идиотскую, сладкую шалость. И от этого внутри поднимается странная смесь. Стыд и одновременно такое легкое пархание в груди, что хоть смейся.

Я иду рядом с ним, стараюсь держать лицо, но сама чувствую, как уголки губ все время пытаются поползти вверх. И чем сильнее я это замечаю, тем сильнее сама над собой внутренне ржу.

Стыдоба.

Мы выходим на улицу, и только там я чуть выдыхаю.

И тут я вижу его машину.

Большой внедорожник.

Дорогой.

Из тех, которые не просто ездят, а как будто молча сообщают всем вокруг: у меня все хорошо, спасибо, можете не переживать.

Один из последних годов выпуска, это даже мне видно, хотя я в них не сильно разбираюсь. Чистый, ухоженный, солидный. Явно на Мойке был не так давно. Еще бы, этот павлин же тот еще педант.

Ну и денег стоит как половина моего годового запаса нервных клеток.

Я невольно приподнимаю бровь.

«И так у нас прокуратура живет?» – мелькает в голове.

Ну-ну.

Интересно.

Он обходит машину, открывает мне дверь, и вот тут я вообще на секунду теряюсь. Потому что ну… это уже прям слишком.

И я, зараза такая, улыбаюсь.

Сажусь.

И тут же понимаю, что внутри салона пахнет…

Пирожками.

Я аж зависаю.

Серьезно.

Не дорогим одеколоном. Не кожей и не машиной. Не кофе и не сигаретами. А пирожками…

Печеными…

С картошкой…

У меня даже лицо, наверное, становится такое, что хоть сейчас фотографируй.

Я медленно втягиваю носом этот запах и окончательно выпадаю из образа строгой, язвительной, недоступной женщины. Потому что, господи, это же пирожки?

С картошкой и жареным луком.

– Нормально… – бормочу я себе под нос и невольно улыбаюсь.

Потому что вот это уже совсем не укладывается у меня в голове.

Я люблю чебуреки, жирные, горячие, с соком, чтобы руки потом вытирать нечем было.

А он, значит, пирожки. С картошкой. И, судя по запаху и по пакету на заднем сиденье из пекарни, магазинные.

Это сразу рушит картинку его «холености».

Мистер сбодушка теперь будет. Хи-хи.

Я-то уже успела внутри нарисовать себе, что он такой весь правильный, вылизанный, холодный, любит дорогой кофе, молчит, смотрит свысока и живет по расписанию.

А не.

Господи, Алла.

Успокойся.

Он садится за руль, заводит, и мы едем к ближайшей кофейне.

Не разговариваем почти. И вот это молчание меня сначала выбивает. Потому что в переписке он болтал так, что я еле успевала отвечать. В кабинете задавал вопросы, спорил, поддевал.

А сейчас прям… тишина, неловкая до ужаса.

Мы оба, кажется, сами не до конца понимаем, что вообще сейчас делаем.

Или только я задаюсь таким вопросом.

Ведь если я сама уже хожу по клубам и езжу пить кофе с другими мужчинами, чем я отличаюсь от Андрея?

Глава 47

Алла

Я смотрю в окно, пока машина плавно катится обратно к тому самому дому, и внутри у меня до сих пор неприятно скребет от собственной последней мысли.

Если я сама уже хожу по клубам и езжу пить кофе с другими мужчинами, чем я отличаюсь от Андрея?

Вот только разница все-таки есть. И я это знаю. Знаю, черт возьми.

Я никого не тащу в свою постель, не вру в глаза, да и не прихожу домой с чужим запахом на рубашке и тупыми отмазками.

Я просто… запуталась. Запуталась так, что самой противно. Потому что еще недавно я смотрела на прокурора как на очередного проверяющего прокурора, которого спустили к нам сверху, чтобы тот ходил с важной мордой, искал косяки и строил из себя пуп земли.

А сейчас я сижу в его машине уже второй раз за день, после кофе, после этих дурацких улыбок, и ловлю себя на том, что мне рядом с ним… интересно. Смешно. Легко.

И от этого меня саму же начинает подташнивать. Потому что, господи, Алла Беркевич, ты взрослая баба, подполковник, криминалист, а ведешь себя так, будто тебе снова двадцать и ты нашла себе приключение на жопу в коридоре между кабинетами.

Телефон снова коротко вибрирует, сообщение по делу. Я быстро открываю, скольжу глазами по тексту и, не теряя ни секунды, хватаю сумку, которая лежит у ног.

– Они еще на адресе. Соседей дорабатывают.

– Уже едем, — отвечает ЗавьяловН

Я стягиваю волосы в хвост, резинка неприятно цепляет пару прядей, и я раздраженно дергаю сильнее. Сверху накидываю пиджак, поправляю ворот блузки, перекидываю ремешок сумки через плечо, хотя сижу в машине и до выхода еще пара минут. Дурацкая привычка. Как будто если привести себя в рабочий вид до конца, то и в голове все тоже встанет по местам.

А в голове, между прочим, полная вакханалия. Потому что я, вместо того чтобы думать только о деле, опять замечаю его.

То, как он держит руль одной рукой и как заранее считывает поток. Как спокойно перестраивается.

Нет. Этот ведет так, будто у него и тут все под контролем.

И это, зараза, тоже ему идет.

Я скольжу взглядом по его профилю и мысленно тут же даю себе по рукам.

Нос с легкой горбинкой. Я ведь еще в кабинете заметила, но там это мелькнуло, а сейчас, в машине, сбоку, стало видно лучше. Не глянцевый красавчик, да и не слащавый.

Скулы резкие.