Развод. Ты всё испортил! - Аника Зарян

- Привет.

Поворачиваюсь к нему. Артём смотрит на меня своим волнующим, озорным прищуром. Одна рука на руле, вторая – на рычаге коробки передач.

- Привет, - улыбается.

А потом подается вперед и касается губами моих губ. Вдруг.

Разрешаю. Закрываю глаза и прислушиваюсь к себе.

Неожиданно.

Наверное.

С той ночи, когда мне приснился наш поцелуй, я много раз представляла, каким он будет в действительности. И воображение рисовало самые разные сценарии. Но точно не этот.

- Прости, не смог удержаться, – говорит, отстранившись.

Кажется, он волнуется. Но точно не жалеет, иначе не улыбался бы сейчас, как довольный кот. А мне...

Мне понравилось.

И напряжение растворяется.

И внутри становится тепло. Так тепло, что я готова этим теплом поделиться.

Может, Нора не так уж и ошибается.

И губы его оказались такими же мягкими, как и во сне.

Но я ни за что ему не признаюсь в этом.

Пока.

Наверное.

Кладу ладонь на его руку. Его пальцы осторожно переплетаются с моими, и это кажется таким естественным, будто так было всегда.

Артём заводит двигатель.

- О чем ты задумалась? – спрашивает, поглаживая большим пальцем ребро моей ладони.

- О том, что ты поцеловал меня, не спросив, – отвечаю честно, но в голосе ни капли упрёка.

- Спросил – ты бы начала анализировать, – смеется низко.

Машина трогается с места. Откидываюсь на сиденье, начинаю анализировать его слова. Смеюсь в голос. Когда он успел так хорошо меня изучить? Наверное, меня это должно пугать, но нет, не пугает.

Ты прав.

Смотрю в окно, как меняются пейзажи. Монохромные городские виды постепенно редеют. Вместо светофоров и рекламных щитов – разноцветные и уже густые кроны деревьев. В машине играет радио. Ретро. Что-то на итальянском. «Volare, о-о-о ...»

- Это значит «летаю», – говорит он.

Символично. Невольно провожу параллель.

Карен клялся найти для меня крылья, но обрезал их.

Артём – научил «летать»... Пока только в аэротрубе.

- И много еще у тебя талантов? – ухмыляюсь, повернувшись к нему лицом. Супер-бар-мен, не иначе. – Расскажи мне о себе.

- Что тебе рассказать?

«Всё!» – хочу ответить внезапно, но вместо этого набираюсь смелости спросить то, к чему не раз мысленно возвращалась эти дни:

- Почему ты развелся?

Он задумывается на секунду, его взор прикован к дороге. Поля, перелески, редкие домики – всё мелькает, как в калейдоскопе.

- Обычная история. Перестали понимать друг друга. Она хотела одного, я – другого. В конце концов, поняли, что лучше расстаться, чем делать друг друга несчастными. – Он пожимает плечами. Переводит взгляд на меня. – Мы в ровных отношениях, ради Димы.

- Понятно...

- Моя очередь.

- Спрашивай.

- Почему ты выбросила мою новую зубную щетку, женщина? Это был мой подарок себе на Новый год.

Теперь мы смеемся оба. А ведь я правда, так и сделала в то утро, когда проснулась в его квартире.

Ресторан оказывается большим, но с виду уютным деревянным домом с широкой верандой, утопающей в зелени. Струны гитары и смех гостей смешиваются с шелестом листьев, а в воздухе витает аромат свежего хлеба и трав.

- Артём! – из толпы выходит высокий лысый мужчина с густой бородой и широкой улыбкой. Они обнимаются, хлопают друг друга по спине.

- Ксюша, это Стас, – Артём легко касается моей талии, представляя меня. – Мой друг и шеф-повар этого места.

- О, так это та самая Ксения? – Стас подмигивает Артёму, а затем протягивает мне руку. – Наконец-то! Мы уже начали думать, что он тебя выдумал.

- Приятно познакомиться, – отвечаю на рукопожатие.

- Вы как раз вовремя, – Стас хитро щурится. – Артём выбрал вам столик в беседке. – Стас делает широкий жест в сторону. Замечаю там несколько беседок в том же стиле, что и ресторан. – Проходите!

Мы идём за ним, внутри – мандраж.

Легкий порыв ветра сбивает дыхание.

Артём это замечает, нежно обхватывает меня за плечи и смотрит в глаза, будто проверяет, всё ли в порядке. И в этом жесте столько заботы, столько интимности, что дыханию бы сбиться теперь уже от этого.

Я ловлю его взгляд и отвечаю лёгким кивком. Всё хорошо.

За столиком нас уже ждут бокалы с чем-то золотистым и манящим.

- Летний коктейль, – объясняет Стас. – Основа – местный мёд и тимьян.

Я делаю глоток – вкус взрывается свежестью, сладостью и лёгкой горчинкой.

- Боже, это восхитительно…

Стас оставляет нас вдвоем пообещав прислать первую подачу, а я тем временем осматриваюсь. Здесь очень мило. Деревянные балки под потолком, лампочки гирлянд мелькают, как светлячки, сквозь открытые окна веет теплым весенним ветерком.

- Ну как? – Артём наклоняется ко мне и произносит тихо. В голосе волнение и ожидание.

- Пока нравится, – улыбаюсь я. – Хотя я всё ещё не понимаю, почему ты решил выбрать такой дальний ресторан и такое публичное мероприятие.

- Потому что хочу, чтобы ты вошла в мою жизнь не через чёрный ход. – Он пожимает плечами, словно это очевидно. – А ещё потому, что это мой ресторан. Первый, который я открыл после развода. Когда казалось, что всё потеряно. И я хочу, чтобы ты его оценила.

Вспоминаю его слова о том, что в прошлом мой адвокат оставил его ни с чем. Кажется, его развод был не проще, чем мой...

И он хочет, чтобы я его оценила. Приятно. Даже очень.

Губы растягиваются в улыбке:

- А если я окажусь привередливой?

- Тогда я буду счастлив услышать честное мнение.

Официант приносит первую подачу – лёгкие закуски, которые больше похожи на произведения искусства, чем на еду. Тонкие ломтики карамелизированной груши, сыр с трюфельным мёдом – что-то хрустящее и воздушное, от чего сразу хочется закрыть глаза и просто чувствовать.

Пробую.

Вкус настолько яркий, что на секунду забываю, где нахожусь.

- Ну? – Он смотрит на меня с ожиданием.

- Ммм, – прикрываю глаза в наслаждении.

Артём выглядит довольным, будто это он лично приготовил. Не удивлюсь, если по его рецепту.

Следующие блюда подают одно за другим, и с каждым новым вкусом я чувствую себя всё более расслабленной. Артём непринужденно шутит, рассказывает о Стасе, о том, как они познакомились, о своих первых провальных попытках готовить коктейли. Я смеюсь, а