Чай со вкусом меланхолии - Татьяна Николаевна Гильмитдинова

Кап — прицел — кап — прицел — кап!

Возникают бреши в рядах,

Нестерпимо ломит висок,

Растекается страх, как вода:

Здесь петля или новый виток?

Месяц, день, год или года -

Кто кому начисляет срок?

И кто знает, где и когда

Бог опять нажмёт на курок.

***

Давай с тобой мы просто помолчим –

А, впрочем, что ещё нам остаётся –

Ведь огонёк погаснувшей свечи

Не разожжет полуденное солнце.

Надежда ещё теплится в груди,

Чуть разгораясь, но совсем не греет,

И плотное молчанье впереди

Вновь равнодушно закрывает двери.

И мы молчим, и все молчат кругом,

Нам не согреться и не разгореться.

Быть может в измерении другом

Уставшее быстрей забьётся сердце.

Здесь пусть оно тихонечко стучит,

Подёрнувшись ледком, зато без сбоев.

А мы с тобою просто помолчим –

Так будет хорошо для нас обоих.

***

Встречая утра тишину

На ярко-розовом рассвете,

Там, где гуляет синий ветер,

Я чёрной краской полосну.

Перечеркну небес пастель

Пронзительным и резким криком,

Который после станет стыком

Из жизни вырванных недель.

На вымокшем листе разлук

Вдруг проступает так некстати

Портрет в 4D формате,

Где цвет перетекает в звук.

Из тех недель живой портрет,

Когда в душе цвели улыбки…

А ощущение ошибки -

Его и не было и нет!

Есть сожаленье, есть печаль,

Удар захлопнувшейся двери.

И осознание потери

Безвкусно, как остывший чай.

Черта уже подведена.

Проведена!

Всё в общем — в цвете.

Вот только часто на рассвете

На душу давит тишина.

Мисс Осень

У неё глаза цвета поздней осени,

Цвета пожухлой листвы на замёрзшем асфальте.

Она заправляет за ухо непослушный локон с проседью

И снисходительно произносит: Ах, оставьте…

Она любит долгие прогулки по вечерам

И частенько сидит в кафе около отеля:

Неторопливо и меланхолично просматривая "Телеграм",

Лениво потягивает «Ркацетели».

Она вроде и не хочет привлекать внимание,

Но интригует своей отрешённостью и удивляет нарядами:

Мужчины смотрят и прикидывают «шансы на выживание»,

Женщины обмениваются ревнивыми взглядами.

В ушах и на декольте водопадами бирюза –

Поблескивает матово, как будто бы осторожно.

И понятно, в общем-то, что ей уже прилично «за»,

Но за сколько — определить невозможно.

Она рассеянно слушает, как в многоголосном хоре

Шумно и пронзительно верещат цикады,

Как, играя галькой, гортанно-бархатно рокочет море

И напевает под нос себе серенады.

Взгляд её волнующее волшебство хранит

Отпечатавшихся в матрице зрачков городов и стран.

И это только цвета её глаза поздней осени,

А бушует в них как минимум океан.

***

На тёмных перронах заброшенных станций

Так страшно остаться…

Шурша облетевшею бурой листвою,

Разрушить холодную мрачность покоя,

Таящего — целят в какие пределы

Тут рельсов заросшие ржавые стрелы.

Потерян безлюдный перрон и печален –

Никто не встречает,

Увы, никого здесь и не провожает.

И лужи замерзшие не отражают

Ни блеск фонарей, ни подсветку вокзала –

Застыло всё, замерло и замолчало…

Но всё же, бывает, на эти перроны

Приходят вагоны.

Привозят испуганные чьи-то души

И оставляют одних равнодушно.

И мечутся души и страшно боятся

Остаться…

Остаться…

Остаться…

***

Вчера метель в ночи играла джаз

С энтузиазмом и апломбом юным,

Вращая ветра шумный контрабас,

Самозабвенно рвала снега струны.

На белых клавишах скамеек взяв

Не вписанные в ноты блок-аккорды,

Взметнулась и, ритмичность поменяв,

Посвинговала, перейдя на форте.

И демонстрируя неповторимый стиль,

Сыграла соло в проводов гирляндах,

С крыш выдувая снеговую пыль

Пронзительным тромбоновым глиссандо.

Всю ночь вихрь диксиленда бушевал:

Импровизации вились предельно смело.

Метель, задав джем-сейшена накал,

Не утихая пела, пела, пела…

***

Что прячется, что кроется

И что ещё откроется

В глубинах неизведанных под наслоеньем лет…

Печальное и жгучее?

Живое и могучее?

Или безлико скучное появится на свет?

Проклюнется, оглянется

И медленно потянется,

Прозрачным легким маревом затягивая свет.

Освоится, устроится,

Вздохнёт и успокоится –

Когда вопросов нет, тогда зачем искать ответ.

Не жжёт и не печалится,

Безмолвно растворяется,

Оставив в тёплом воздухе слегка дрожащий след.

Но постоянно кажется,

Что вновь ещё покажется

И всё-таки отважится стряхнуть давленье лет.

***

В чертогах сна

Свет голубой,

Висит луна

Над головой.

Сплю или нет

Я не пойму –

Куда-то свет

Запрятал тьму.

В чертогах сна

Живут мечты,

Ночь звёзд полна,

Нет суеты.

Беру мольберт,

Цепляю лист,

И звёздный свет

Рисует кисть.

В чертогах сна

Бездонна даль,

И глубина

Таит печаль.

Я в сотый раз

Себя ловлю –

Ну, вот сейчас

Я точно сплю…

***

Что шепчет ветер? Из каких пределов

Он прилетел и рассказать нам хочет,

Что у него серьёзнейшее дело,

И что оно не терпит проволочек?

Он, жалуясь, тихонько подвывает,

Как потерявшийся случайно пёс домашний.

Пыль поднимает и листву гоняет,

Ища с усердием прошедший день вчерашний.

Он мечется, на стены налетает,

Кружит по улицам и нервно гнет деревья,

Тоскующий напев перемежая

С лихими посвистами шумного веселья.

Бродяга-ветер будоражит души,

Зовёт с собой в неведомые дали…

И надо бы внимательно послушать,

Что шепчет он.

Да только мы устали…

***

Луна разбилась, и

Осколки стёклами

На стены брызнули,

Застыв подтёками.

Стена картонная

Шуршит насмешками,

Обиды тоннами

Внутри навешаны.

У доброты хребты

Трещат-ломаются –

Никто не видит и

Никто не кается.

Кусают крысами

Осколки острые,

Но зубы стиснули –

Мы люди взрослые.

Окно открыто и

Стена побелена.

Луна разбитая

Неровно склеена.

Цвет осени

Цвет — это музыка, а жёлтый — нота си.

Вливаясь флейтою в осенний блюз печальный,

Играет на ветру листва осин

Забытые мелодии прощанья.

Прощанья с летом, где сплошные ля,

Весёлой радугой звенящие и счастьем

Трепещущие в крылышках шмеля,

Дождями серыми начнёт смывать ненастье.

Зелёный станет красным — фа-ре-до –

Всё то, что было до того, как станет,

Когда приняв морозный валидол,

Природа потемнеет и увянет.

Цвет поздней осени — цвет бурый. Это ми -

Стон облетевших и замёрзших листьев

Под бэки ломкой зимней белизны –

Холодный и вибрирующе низкий.

Цвет выпавшего снега — это соль:

Солоноват, но мягкий, как из фетра.

С тягучей подвывающей ленцой

Застуженного северного ветра.

Цвет — это музыка. А осень