Альманах «Российский колокол» №4 2019 - Альманах Российский колокол

– Да я и сам, честно говоря, не знаю, – Белый задумался. – Как-то так издавна повелось. Наверное, чтобы меня можно было легко разглядеть, чтобы все узнавали.

– Узнавали! – рот Чёрного скривился в усмешке. – И что, помогает?

– К сожалению, не всегда.

– Вот именно.

Оба задумались.

– Послушайте, – встрепенулся Чёрный, – есть идея! А давайте поменяемся одеждой? На один вечер.

– Интересно. И что будем делать?

– Слетаем куда-нибудь.

– В Москву?

– Да хоть и в Москву. А что? Народищу там – тьма. Проверю вашу теорию: действительно ли вас так легко разглядеть в белом.

– Согласен!

Раздался звон бокалов и шорох одежд.

Сергей Пасечкин уныло крутил педали старого велосипеда. Один. Который год он один возвращался с работы, один катался на велосипеде, благо мэр понастроил в центре велосипедных дорожек. Был тёплый субботний вечер, по тротуарам двигались толпы людей. Но толпы были отдельно, а Сергей – отдельно. Тоска… И вдруг на противоположной стороне улицы он увидел Её. Её! Он это сразу понял. Неизвестно как. Она не шла – парила над тротуарной плиткой в ослепительно-белом свободном платье. Сергей крутанул педали, велик скакнул на проезжую часть в ста метрах от зебры.

Мотоцикл вылетел из-за поворота неожиданно…

Пасечкин сидел на бордюре и потирал ушибленное колено. Рядом валялись останки велосипеда. Худой старичок в старомодном чёрном костюме склонился над ним:

– Аккуратней надо. Так и убиться недолго.

– Это вы меня из-под колёс выдернули?

– Да не выдернул… Так… Чуть притормозил мотоцикл.

Сергей покосился на старичка. Чокнутый, что ли? Да какая теперь разница! Она исчезла. Он опять один. И даже велосипеда больше нет.

– Ерунда это всё, – сказал старичок. – Купишь новый велосипед. Главное, цел остался.

– Ага. Вашими бы устами, дедушка… Спасибо, конечно, за помощь. Но на новый велик я не наскребу.

– Наскребёшь! На следующей неделе премию получишь.

Сергей вздрогнул.

– И ты это… Езжай завтра в парк Горького. Погуляй…

– Зачем? – включился в странную беседу Пасечкин.

– Будет Она там… с подружками.

– Вы кто?! – заорал Сергей.

Но старичок словно растворился в воздухе.

– А, пожалуй, вы выиграли! И правда, вас в белом хорошо видно.

– Нет, вы выиграли! Действительно, в чёрном легко появиться незаметно.

На этот раз Добро со Злом захихикали оба и разлили по бокалам оставшийся коньяк.

Всё смешалось в доме Облонских

Всё смешалось в доме Облонских. Салат смешался с майонезом, мука смешалась с яйцами. Младшая Катя смешалась с Йорком Фуксиком в пищащий и лающий клубок и мешалась под ногами у родителей. Нарядная Марина на нервной почве смешала два разных столовых набора и теперь лихорадочно соображала, от каких ножей вилки. Гладковыбритый Павел в хрустящей рубашке суетился и просто мешал: то у накрытого стола, то у духовки, в которой подрумянивалась утка.

На обед ожидалась старшая дочь Аня с женихом! У пока никому не ведомого жениха имелись: высшее техническое образование, собственная двухкомнатная квартирка в спальном районе и даже не очень старый «Шевроле».

У Ани имелась весьма незаурядная внешность, биофак МГУ и комната в трёшке, в старом сталинском доме, в пяти минутах ходьбы от метро «Аэропорт». Уютное жильё в сто двадцать квадратов досталось Марине в наследство от папы, члена Союза писателей.

– Паша! Где шейкер?! В чём ты будешь смешивать коктейли? Сними этот галстук. Надень синий в полоску, который я тебе привезла из Франкфурта.

– Катя! Уберись с кухни. Привяжи Фуксику бант. И себе тоже.

– Где большое блюдо под пирожки? Паша! Оно в серванте. Принеси. Нет! Не это. Куда ты? Не уноси. Это под утку.

Когда мешанина из звуков и запахов достигла апогея, хлопнула входная дверь.

– Мам… Пап… Я дома!

В прихожую промчался верещащий Фуксик со съехавшим набок бантиком.

Торжественные Марина и Павел рука об руку появились в дверях гостиной. Улыбающаяся красавица-дочь пыталась одной рукой повесить куртку, другая рука была занята огромным букетом роз. Павел кинулся на помощь.

– Дочка! Какие роскошные цветы! А где же…? Где Аркадий?

– Я одна. Только без паники!

– Но как же? Мы же… Мы так готовились… – У Марины задрожал голос.

Из детской показалась любопытная мордашка младшей сестрёнки. Озадаченный Фуксик замолчал и уселся на мохнатый зад, устремив на Аню вопросительный взгляд.

– Мама! Папа! Вы готовились не зря! Вы помните, какое сегодня число?

– Ну… Тридцатое апреля, – напряг память Павел.

– А год?

– Две тысячи семнадцатый, – Марина внезапно осипла. – Пааш… Паша! Как ты мог?

– Да, мама! Да!

Павел смущённо развёл руками.

– Дорогие родители! Поздравляю вас с днём серебряной свадьбы!

Аня всучила папе букет:

– Скорее дари маме.

У Марины из глаз потекли слёзы.

В коридоре запахло гарью.

– Утка!!! – восторженно заорала Катька.

Всё семейство, толкая друг друга, кинулось в кухню.

Через час разморённый алкоголем и подгоревшей птицей Павел рассказывал дочерям, как он познакомился с мамой. Марина слушала, подперев кулаками щёки. Девочки сидели обнявшись и листали альбом со старыми семейными фотографиями.

Никто не заметил, как в дверях гостиной появился высокий статный молодой человек:

– Здравствуйте. Меня зовут Аркадий. Я друг вашей дочери.

В этот вечер все в доме Облонских были счастливы. Включая Фуксика.

2017 год

Валентина Майдурова

Родилась 22.02.1942 г. в г. Тирасполе МССР. В 1965 году окончила Тираспольский педагогический институт. Кандидат сельскохозяйственных наук. Имеет отраслевые и государственные награды.

Член СП ПМР с 2011 г., член Союза писателей России с 2014 г. (Тираспольское отделение в Приднестровской Молдавской республике), член ЛИТО «Взаимность» г. Тирасполя с 2011 г.

Прозаик, писать начала с 2009 года. Печаталась в России в авторском проекте «Новая волна», литературно-общественном журнале «Голос эпохи», в литературно-публицистическом журнале «Тирасполь – Москва», в альманахе «Литературное Приднестровье», литературном альманахе «Взаимность», общественно-литературном альманахе «В круге чтения» (г. Тирасполь), в газетах «Днестровская правда» и «Приднестровье». Многократный победитель конкурсов на сайте «Проза. ру».

Я подарю тебе счастье

Каждый вечер маленький Эрос убегал от родителей по своим тайным делам. Он спускался с Олимпа на землю, тихо бродил по улицам и переулкам, заглядывал в освещённые окна домов и напоследок обязательно приходил в вечерние парки.

Его привлекала их строгая тишина днём и разгульное веселье по вечерам. Грохочущая весёлая музыка танцевальных площадок, шум ветерка в невидимых кронах парковых старожилов, шепотки на