Боль.но (Нитакая) - Анфиса Шторм

Я. Что с тобой?

Она. Я ведь могу говорить всё, что думаю?

Да! Да! Да!!! Этого и хочу!

Я. Да.

Она. Это ведь всё не по-настоящему…

Я. Что?

Она. Ну это всё. Для тебя всё это — всего лишь развлечение…

Вообще-то нет. Если бы ты знала, насколько всё серьёзно и сложно…

Но я не стал её перебивать. Пусть выговориться. Может, тогда я что-то пойму…

Она. Ведь ты уедешь — и всё. А я... останусь...

Я. А чего ты хочешь?

Она. С тобой.

Я. Ты, итак, со мной.

Она. Я не верю, что ты возьмёшь меня с собой.

Я. Ты уже со мной…

Но она мне не верит. Чего она ждёт от меня? Прям сейчас в загс, чтобы доказать, что у меня серьёзные намерения?

Она. Я не верю...

Я лёг на траву, смотря в небо, закрыл глаза.

Я представлял, как мы сядем в мой джип, помчим дальше по шоссе.

Будем молчать, слушать радио, она — смотреть в окно...

Мы будем останавливаться, чтобы переночевать в провинциальных гостиницах и на заправках, чтобы выпить кофе...

Мы будем трахаться всю ночь, разговаривать, спать допоздна, ужинать в самом лучшем дорогом ресторане города…

Она не будет ничего спрашивать, потому что будет бояться спросить лишнее или узнать правду. И сама не захочет никакой конкретики.

Она будет бояться, что всё вдруг закончиться, потому что я больше не хочу хотеть быть с ней…

Я не хочу с ней за границу, не хочу туда, где такие, как и я, отдыхают со своими блядями. Я не хочу её портить. Пусть она это не увидит, не узнает. Пусть она будет собой. Такая какая есть…

И я буду собой… Я так долго был не собой…

Хочу ли я, чтобы она мне поверила, или мне наплевать?..

ГЛАВА № 6 КОСТЯ

Я оделся, встал. Так потрахался, что затрахался.

Она тоже начала одеваться, так и не получив от меня ответа. Она мне тоже не ответила, какая у неё мечта. Квиты…

Я рассматриваю её. Она приглаживает волосы, смотрит на землю. О чём думает?..

Интересно, если бы я объяснил ей, кем я был в той жизни, от которой сбежал, то есть умчал, и узнала бы, насколько много-много у меня денег… как бы она себя повела?..

Почему я выбрал именно её? На её месте могла быть любая другая?.. Я вспоминаю, как увидел её часа три назад у того магазина, я потерял счёт времени, в голубом платьице, её взгляд… Вздрогнуло бы у меня что-то внутри от другой девушки?.. Она оказалась в то время и в том месте?..

Уйти с ней в лес и жить как отшельники? Отстроить огромный особняк и напичкать его хайтеком? Улететь на Гоа и жить как дауншифтеры? Вернуться с ней обратно?.. Не знаю… Жениться на ней прямо сегодня? Оставить здесь? На шоссе? Или в ближайшее такой же убогой провинции?.. Не знаю… Это всё отчаяние…

Почему я вообще решил, что влюблён в неё?.. Зачем я всё усложняю?.. Всё, блять, это ёбаное отчаяние!..

Отчего же меня так штормит?! Ещё и головная боль! Обезбол пью чуть ли ни каждые два часа...

Но открыться я ей не могу. Не хочу. Зачем рассказывать ей о том, как молодому миллионеру не хватает настоящей любви?..

Наверно, со стороны это бред и безумие. Вроде всё есть. И это не прихоть — любовь. Я её на самом деле хочу. И я не собираюсь проверять её, подкладывать горошину… Или как там ещё проверяют принцесс в сказках? Я просто хочу взять её с собой в никуда…

Мне так хочется счастья… Не материального. Из материального я получил всё, что хотел. Я хочу счастья духовного. Нет. Душевного. Когда тебя просто любят, потому что любят… Как же всё-таки наивно…

Я могу дать всё, чего бы она ни захотела. Только скажи — сразу получишь. Но взамен я хочу не меньше. Я хочу настоящей искренней любви с её откровенностью, нежностью, слезами, страхами, сумасшествием, страстью, радостью… Я хочу всё это испытать получить отдать…

Хочу её всю, целиком. Чтобы жила мною, дышала. Чтобы впитался в каждую её клетку. Чтобы в мыслях — только я... Чтобы её Вселенная — это я...

Мне, тридцатилетнему, хочется любить её — восемнадцатилетнюю. Просто любить, несмотря на разницу в возрасте, социальное положение... Просто любить её... И чтоб она любила в ответ... И чтобы в этой любви не было никакой пошлости; никакого отвращения, чтобы принимала меня целиком; чтобы полный доступ к телу...

Наша любовь будет другой… настоящей, прекрасной…

Я. Поехали.

Приказываю. Мне уже надоела это полевая романтика.

Я подхожу к ней вплотную, вытаскиваю травинки из её волос и кидаю на землю.

Она. Куда?

Да я и сам не знаю... Затягиваю её в болото вслед за собой...

Я. Просто вперёд.

Она послушно следует за мной к машине. У неё миллион вопросов, но она молчит. Она чего-то боится и чего-то ждёт.

Мы садимся. Я — за руль, она — рядом.

И через несколько минут мы снова на шоссе, мчим вперёд. Я никуда её не отпущу…

Я. Я тебя не отпущу. Всё. Раз села, теперь ты — моя.

Она смотрит в окно и я не вижу её лица. Не реагирует. Это и хочет? Или ей страшно? Или счастлива? Не знаю, не вижу...

Резко торможу, съезжаю на обочину.

Я. Что не так?!

Это не крик, а рык.

Она поворачивается. В слезах. Чёрт! Опять слызы! Из-за меня!

Я не знаю, что мне делать: обнять и успокоить или отпустить… Я в сомнениях… Она вдруг резко кидается ко мне и прижимается всем телом.

Она. Я люблю...

Голос тихий, сквозь слёзы.

Моя футболка снова мокнет...

Что мне ей ответить?..

Я. Я...

Она подняла на меня глаза, в ожидании… Я не знаю что сказать…

Она. А так бывает? Что мечтаешь о принце, и вдруг он появляется, и увозит тебя с собой и не хочет отпускать?..

Она ждала принца… Я — принц, скорее, из злой сказки, чем из доброй. Только сказка всё равно будет со счастливым концом. Потому что я сам её пишу. А она — соавтор…

Я. Бывает.

Я дал ей