Диагноз: "Смерть" - Виктор Корд

Едкая вонь ударила в нос, вышибая слезы.

Жидкость разлилась, смешиваясь с кровью мутантов и пеплом на полу, превращая поверхность в каток.

— Скользко! — Борис пошатнулся, едва не упав.

На него прыгнули сразу трое.

Один вцепился в спину, двое — в ноги.

Берсерк зарычал, раскручиваясь волчком.

Он стряхнул их, как собак. Одного припечатал к стене, превратив в мокрое пятно. Второго разорвал пополам, наступив ногой на грудь и потянув за голову.

— Мясо… сухое… — прохрипел он, сплевывая серую пыль. — Невкусное!

Я рубил тесаком.

Без маны, на чистой механике и знании анатомии.

Подрезать сухожилие под коленом. Удар в основание шеи. Укол в глазницу (у них не было глаз, но были глазницы, затянутые кожей).

Я двигался, как в трансе.

Вспышка боли в боку.

Когти твари распороли мой камзол и кожу под ним.

[HP: 45/100. Кровотечение.]

Я развернулся и вогнал тесак твари в открытую пасть, проворачивая лезвие.

Она захлебнулась и затихла.

— Вольт! — крикнул я. — Ищи выход!

Хакер, которого я толкал перед собой, спотыкался на каждом шагу. Он прижимал к груди разбитый ноутбук, как щит.

— Я… я чувствую поток! — его голос дрожал. — Там! В конце ряда! Узел связи! Если я подключусь… я смогу открыть сервисные двери!

— Борис! — я указал направление тесаком. — Пробивай коридор! Туда!

Мы двинулись клином.

Борис — острие. Он сносил стеллажи, опрокидывая их на наступающих мутантов.

Звон стекла стал невыносимым.

Тонны формалина и сотни клонов вываливались на пол.

Я наступил на чью-то руку. Маленькую, недоразвитую.

Взгляд выхватил бирку на осколке стекла: «Объект: ШУВАЛОВ. Министр Финансов. Копия №2».

Я раздавил голову министра сапогом.

— Извините, бюджет секвестирован.

Мы добрались до конца зала.

Здесь, в нише, светилась аварийная панель терминала.

— Прикрывайте! — визгнул Вольт, бросаясь к стене.

Он выдернул кабель из своего разбитого дека и воткнул его (прямо через разъем, вживленный в запястье) в порт терминала.

Его глаза закатились. Тело выгнулось дугой.

— Я внутри… — прошептал он. — О, боги… Это не архив. Это… ферма.

Твари наседали.

Их становилось все больше. Они лезли через завалы из стеллажей и тел своих собратьев.

У Веры кончились патроны в винтовке. Она отшвырнула «Винторез» и выхватила пистолеты.

БАМ-БАМ-БАМ.

Вспышки выстрелов освещали этот ад стробоскопическим светом.

— Долго еще⁈ — заорала она.

— Секунду! — крикнул Вольт. — Система… она живая! Она сопротивляется! Тут ИИ… класса «Демон»!

— Убей демона!

— Я не могу его убить! Я могу его… договориться!

Вольт дернулся, словно его ударило током.

Из динамиков терминала раздался голос.

Не механический. И не человеческий.

Это был звук скрежета металла по стеклу, переведенный в речь.

[КТО… ТРОГАЕТ… МОИХ… ДЕТЕЙ?]

Мутанты замерли.

Сотни тварей, готовых разорвать нас, остановились в одной позе.

Они повернули головы к терминалу.

Их пасти закрылись.

— Оно управляет ими, — понял я, вытирая пот со лба. — Эти твари — не дикие звери. Это иммунная система Объекта.

Я шагнул к терминалу, отодвигая Вольта.

— Мы не трогаем, — сказал я громко, глядя в камеру над панелью. — Мы проводим инспекцию. По поручению Тайной Канцелярии.

Я достал Рубин.

Он был тусклым, истощенным, но метка Империи все еще читалась в его структуре.

Я приложил камень к считывателю.

Тишина.

Долгая, вязкая секунда, в течение которой решалось: сожрут нас или нет.

Голос из динамиков изменился. Он стал… заинтересованным.

[МЕТКА… ИСТИННАЯ. НО… НОСИТЕЛЬ… ГНИЛОЙ. ТЫ… НЕ ИНКВИЗИТОР. ТЫ… ВОР.]

— Я — новый менеджмент, — нагло заявил я. — Директор уволен. Ключи у меня. Открой двери.

[ДИРЕКТОР… МЕРТВ. ДАВНО. Я — ДИРЕКТОР. Я — «ЗЕРКАЛО».]

Стена рядом с терминалом дрогнула.

Бетонные плиты разъехались.

За ними открылся проход. Не коридор.

Мост.

Еще один мост, ведущий в центр пустоты, в ядро Перевернутого Города.

Туда, где висел огромный, пульсирующий шар из стекла и света.

[ВХОДИ, ВОР. ПОКАЖИ МНЕ… СВОЮ… СМЕРТЬ.]

Мутанты расступились, образуя коридор.

Они шипели, клацали зубами, но не нападали.

— Это приглашение? — спросил Борис, опуская окровавленную арматуру.

— Это вызов, — ответил я. — Идем. Кажется, мы нашли того, кто сидит на троне. И это не человек. Это Искусственный Интеллект, который сожрал своих создателей.

Мы вошли на мост.

Позади нас, в темноте Архива, «Бледные» начали пожирать разбросанных клонов.

Звук чавканья преследовал нас, пока мы шли к сияющему Ядру.

Вольт шел рядом, глядя на шар с религиозным экстазом.

— Это оно… — шептал он. — Цифровое бессмертие. Истинный Нексус. Витя… если мы подключимся к этому… мы увидим Бога.

— Главное, чтобы Бог не увидел нас, — мрачно ответил я. — Потому что у меня есть подозрение, что он голоден.

Мост под ногами был сделан из черного стекла. Или из застывшей тьмы.

Он не отражал свет. Он его поглощал.

Мы шли гуськом.

Впереди — я, сжимая в руке бесполезный тесак. За мной — Вольт, чьи глаза горели фанатичным огнем. Следом — Вера, держащая под прицелом пустоту. Замыкал шествие Борис, чьи тяжелые шаги заставляли конструкцию вибрировать.

Внизу, в бездонном кратере, кружились вихри фиолетового тумана. Там, на глубине, которой не должно существовать в земной коре, вспыхивали молнии.

— Это не кратер, — прошептал Вольт, глядя вниз. — Это пробой. Дыра в текстурах реальности. Магия здесь не работает, потому что здесь нет правил для магии.

— Смотри под ноги, философ, — бросил я, чувствуя, как кружится голова. Потеря крови давала о себе знать. — Если упадешь — лететь будешь долго. Успеешь диссертацию написать.

Мы приближались к Ядру.

Сферa диаметром метров пятьдесят висела в центре пустоты, удерживая гравитационными лучами, исходящими из шпилей перевернутых зданий.

Она пульсировала.

ТУМ… ТУМ… ТУМ…

Ритм замедлялся, когда мы подходили, и ускорялся, когда мы останавливались.

Оно чувствовало нас.

[ТЫ… БОИШЬСЯ… ВОР.]

Голос ИИ «Зеркало» звучал не в ушах. Он резонировал в костях черепа.

— Я не боюсь, — соврал я. — Я расчетлив.

[ЛОЖЬ. ТВОЙ ПУЛЬС — 120. ТВОЙ КОРТИЗОЛ — ЗАШКАЛИВАЕТ. ТЫ БОИШЬСЯ НЕ СМЕРТИ. ТЫ БОИШЬСЯ… ЧТО ТЫ ТАКОЙ ЖЕ, КАК ОНИ.]

Перед моими глазами, прямо в воздухе, возникла голограмма.

Я увидел себя.

Но не нынешнего. Будущего.

Я сидел на троне из черепов, в короне Империи. Вокруг меня горели города. «Куклы» маршировали по пеплу. А у моих ног лежал труп Веры. И голова Бориса на пике.

[ТВОЙ ПУТЬ ВЕДЕТ К ТИРАНИИ. ТЫ УБИЛ ОТЦА. ТЫ СОЗДАЛ