Дети Арога - igor parhomyuk

Я улыбнулся. Спасать таких девушек да хоть каждый день.. Девушка пересела с кресла ко мне на кровать. — Только честно: как ты открыл портал на Арог? — пристально посмотрела она.

Я пожал плечами: — Не понимаю, о чём речь. Я открыл дверь, увидел замок. Потом — какая-то сила выбросила меня обратно. Как будто система среагировала. Всё, что помню.

Она улыбнулась, взяла меня за руку: — Прости, больше не буду. Не думай об этом. Давай договоримся — никаких выводов.

Я откинулся на подушку. Даже в халате и тапочках она выглядела чертовски красиво. Притягательно. Бывает: видишь лицо — и ёкает. Не потому, что внешность. Что-то другое. Словно ты уже знал её. Где-то. Когда-то. В другой жизни. Обычно это проходит. Интонация, запах, слово — и всё, исчезает ангел. Но здесь... ангел не исчезал.

Стук. Вошли мужчина и женщина. Женщина — как копия Анны. Или наоборот. Это она рыдала у портала на каталке. Те же черты. Но глаза — холодные льдины. Мужчина — мощный, коренастый, но гибкий, как гимнаст. Не качок — воин. Волк. Мог бы в одно мгновение свернуть тебе шею, а потом — рассуждать о Пикассо.

— Ну как, герой? — усмехнулся он. — Меня зовут Стив. Я отец этой девочки. И твой, видимо, должник.

Слово «должник» он произнёс с трудом. Видно, не привык. Женщина подошла, взяла меня за руку: — Спасибо. Если бы не вы...

Рука — как рыба. Холодная. Безжизненная. В отличие от Анны. Я дёрнулся, пытаясь освободиться. Не умею принимать благодарность. Всегда боюсь ляпнуть чушь.

Стив заметил: — Дамы, оставьте нас. Пожалуйста.

Женщины ушли. Без слов. Как по команде. Я хмыкнул: дисциплина железная.

— Одевайся, — приказал Стив и отвернулся к окну.

Мне не нравилось, когда мной командуют. Но сейчас... было не до споров ощущение, что я попал в орден наподобие якудза. Только древнее. И страшнее.

Замок не выходил из головы. Я, как и все, кто читал Желязны и залипал на «Замки мира», был на крючке. А тот замок — в пять раз больше Нойшванштайна.

— Оделся? Пошли. Надо поговорить.

Он вышел, не оглядываясь. Я — за ним. Коридоры были как из музея. Доспехи. Картины. Оружие. Оригиналы. Прошёл мимо двух алебард — провёл рукой.

— Нравится? — Стив повернулся. — Швейцарская глефа. Моими предками охранялся французский король.

— Для швейцарца вы хорошо говорите по-русски, — заметил я.

Он фыркнул: — А кто сказал, что я швейцарец? Мои предки жили везде: Германия, Швеция, Польша… Европа — один дом.

Я подумал: ну да. Сейчас много таких. Хвастаются родословной. Смотреть оружие расхотелось.

Мы поднимались, спускались, кружили по галереям. Наконец — овальный зал. Колонны. И библиотека. Настоящая. С потолками под пять метров. Книги. Карты. Приборы. Барометры. Доспехи. На столе — ноутбук, биржевые бумаги и… «Молот ведьм». Редкое издание. Кинжал вместо закладки.

— Садись. Хочешь выпить — бар там, — указал он на глобус.

Я сел. Огляделся. Здесь были деньги. Серьёзные.

Стив бросил «Молот ведьм» на стул и уселся. — Ну, парень, заварил ты кашу…

Я посмотрел нанего и перев взгляд на экран с падением доллара. Он продолжил: — Ты хоть понимаешь, что ты наделал? Ты открыл портал. Причём не там, где он должен был открыться. А вернулся — вообще никто не понимает как. Ты — вопрос, не ответ.

Я пожал плечами. Он ухмыльнулся: — Хорошо, что молчишь. Я поясню. Ты сломал систему. И теперь нам нужно понять — кто ты. И почему ты остался в живых.

Я опять пожал плечами. Честно — не знал. Но молчать дальше не мог: — а теперь можно и я спрошу? Откуда стрелы? Почему я жив? Как ваша дочь выжила после такого ранения? Что это за замок? Почему меня сначала показывают фильм, а потом выбрасывают? Что здесь вообще происходит?

Он молчал. Я встал. Подошёл к доспехам. Щелбан по шлему. Тот с грохотом покатился. — Чёрт...

Стив расхохотался. Волчара исчез. Остался весёлый сенбернар: — Садись, не бросайся шлемами моих предков. Это был Вильгельм. Удрал при Нарве. Не самый славный из наших.

— За кого дрался? — поддержал я шутку.

— За шведов, конечно. — Он подошёл к окну, решётка в виде виноградной лозы. — Подойди. Покажу.

Я встал. Подошёл. Внизу — площадка. Воины в латах. Мечи. Тренировка. Картина — как кадр из фэнтези. Только это была реальность.

И я — в ней.

Глава 4 разговор

Картина была настолько необычна, фантастична и красива, что я застыл, любуясь. Год назад, пытаясь прийти в себя после развода, я провёл месяц с клубом любителей старины в Подмосковье. Прикупил боевой топорик, поучаствовал в так называемой битве за детинец. Но быстро остыл. Даже самый авторитетный воин махал мечом как бабушка скалкой. А шлем, который мне достался, был так себе. После удара по голове — сотрясение и вылет из игры.

То, что происходило внизу, было совсем другим. Танец теней. Порхание стали. Удары сыпались градом, но бойцы двигались с грацией и точностью. Уклонялись, прикрывались щитами, будто всё это было хореографией, отточенной веками.

И вдруг — вихрь. В гущу битвы ворвался ещё один боец с ярко-красным щитом. Те, кого почти дожимали, ожили, перегруппировались и пошли в наступление.

— С красным щитом — это Элька, — сказал Стив. — Не думай, будто ты сильно ей помог в первый раз. Хотя… кто знает.

Я ошарашенно смотрел вниз. Ещё час назад она сидела у меня на кровати — в тапочках и халате. А теперь — боевой вихрь. Движения — как из фильмов о Шаолине. Только реальнее. И если учесть, что на ней была броня и тяжёлый щит… физической форме этой хрупкой девушки можно было только завидовать.

Я сел обратно в кресло.

— Ничего не понимаю, — пробормотал я.

— Тебя подставили, — спокойно сказал Стив. — Кто-то знал про твои способности и свёл вас.

— Да кто знал? Зачем такие сложности? — удивился я. — Это же какой-то бред!

— Элька говорит, что получила СМС с моего номера. Место и время. Мы