Безумное влечение - Кайли Кент

— Что-то не так с раздевалками? — Спрашивает Чейз, вздернув бровь.

— Да, — ворчу я.

— Неужели... — Он садится на один из свободных стульев.

— Что-то не так с твоим кабинетом? — Бросаю я ему в ответ:

— Да, моей жены там нет. — Ухмыляется он.

— Кстати, у меня есть к ней претензии. — Я натягиваю футболку через голову.

— Удачи. — Смеется Чейз, когда я вылетаю из комнаты и захлопываю за собой дверь.

Я захожу прямо в класс, где преподает Хоуп, совершенно не заботясь о том, что прерываю урок, и встаю перед ней, скрестив руки на груди.

— Что она здесь делала? — Спрашиваю я.

Я знаю, что мне не нужно уточнять, о ком я говорю. Она и так знает.

— Доминик, я сейчас кое-чем занята, так что тебе придется подождать. — Хоуп сердито смотрит на меня. Она злится, что я помешал ее уроку. Хорошо. Может, тогда она закончит занятие быстрее.

— Нет, это не может подождать. Что она здесь делала, Хоуп? — Снова спрашиваю я.

Выдохнув и закатив глаза, Хоуп поворачивается к своим ученикам.

— Отрабатывайте последний прием с партнером. Я сейчас вернусь. — Хоуп берет меня за руку и выводит из класса. — Какого черта, Дом? Ты не можешь просто так врываться в мой класс, как будто ты хозяин этого чертова заведения.

— Чем быстрее ты ответишь на мой вопрос, кузина, тем быстрее я от тебя отстану. Итак, еще раз. Что. Она. Здесь. Делала? — Спрашиваю я, выделяя каждое слово.

— Она нашла свой брелок от спортзала и не могла вспомнить, когда и зачем записалась сюда. А потом она уставилась на тебя и захотела узнать твое имя. Знаешь, все было бы гораздо проще, если бы ты просто поговорил с ней. Как нормальный, блять, человек, Дом.

Я ухмыляюсь ей.

— Разве ты не знаешь, Хоуп? Нормальность переоценивают, — говорю я ей, повторяя фразу, которую дядя Джош говорил мне и моей кузине Бри всю нашу жизнь.

Я разворачиваюсь, забираю свою сумку из кабинета и иду на парковку. Только сев за руль и включив зажигание, я оглядываюсь по сторонам и замечаю, что Люси все еще сидит в своей машине и смотрит прямо на меня. Я выезжаю с парковки так быстро, словно от этого зависит моя жизнь. Стараясь уехать как можно дальше от этого места и от нее, насколько это возможно.

Глава 8



Я смотрю на закат. Мое тело все еще дрожит от только что увиденного сна. Это один и тот же сон, всегда один и тот же. Как бы мне хотелось хоть раз увидеть его лицо во сне. Мне нужно знать, кто этот таинственный мужчина. И когда я найду его, мне нужно заставить его доставить мне такое же удовольствие. Ладно, может, я все же и не заставлю его, но на данный момент я не против попрошайничества или бартера.

Я никогда раньше не платила за секс, но секс, подобный тому, что я испытываю в своих снах, стоил бы того, чтобы опустошить мой трастовый фонд. И, честно говоря, после вчерашнего поцелуя Дома мне не помешало бы расслабиться. Я была шокирована, когда он поцеловал меня, но затем этот шок перерос во что-то другое. Это было знакомо, казалось правильным, и я не хотела, чтобы это заканчивалось. Но мне нужно понять, откуда я его знаю. Я узнала этот поцелуй, но не могу вспомнить, откуда. И это непонимание начинает сводить меня с ума.

Мой телефон издает звуковой сигнал. Я почти не обращаю на него внимания, так как это очередное уведомление из Pinterest, но что-то заставляет меня нажать на иконку. Я не заходила в приложение с тех пор, как... ну, не помню когда. Я нахожу кучу досок, которые, помнится, не создавала... впрочем, в этом нет ничего нового. В последнее время я почти ничего не помню. Я открываю ту, что помечена как "Кухня фермерского дома". Я добавила кучу кухонь в стиле кантри, цветовых схем и дизайнерских идей для того, чтобы создать кухню своей мечты. Я нажимаю на папку с надписью "Главная спальня фермерского дома" и нахожу еще одну доску, полную потрясающих дизайнерских идей. Я продолжаю прокручивать вниз свои папки, пока не нахожу одну с надписью "Дом".

Бабочки порхают у меня в животе, а пальцы дрожат, когда я нажимаю на первое изображение, чтобы открыть его. И нахожу кучу его фотографий. Дом. Это тот самый мужчина, которого я увидела в своей больничной палате, когда очнулась. Тот же мужчина, который вчера поцеловал меня в спортзале. Здесь более дюжины его фотографий, похожих на снимки папарацци. Я нажимаю на первую, и мой телефон падает на кафельный пол подо мной. Я смотрю на него так, словно он обжег мне руки. Это сайт для сплетен. Заголовок гласит: Доминик Маккинли приглашает мать на ланч.

Он – Доминик Маккинли. Я слышала о нем, и знаю, что мы учимся в одном университете. Я пытаюсь вспомнить те несколько раз, когда видела его в кампусе. Это смутные воспоминания, но я его видела.

С какой стати у меня в Pinterest полно его фотографий? Я не помню, чтобы мы с ним дружили, и, честно говоря, поначалу этот парень не показался мне таким уж дружелюбным. Держу пари, он скорее одиночка.

Я беру телефон и набираю в Гугле "Доминик Маккинли". Там есть страницы с новостными статьями о семье Маккинли. И их дальних родственниках, Уильямсонах. Хоуп. Она Уильямсон. До сих пор ничего не прояснилось. Может, я смогу вернуться в спортзал и попросить ее сказать мне, где найти Доминика? Ведь единственный способ получить ответы – спросить его самого. Я надеюсь на это.

Я попала в аварию на его самолете. Он был рядом, когда я очнулась, и я больше не куплюсь на всю эту чушь типа "я ошибся комнатой". Чем больше я думаю о том, что люди скрывают от меня, тем больше злюсь. Я хочу знать, что не могу вспомнить,