Золушка для Короля - Зоя Берг

- Ты… сволочь… - шепчет она, но руки уже обвивают мою шею.

- Да, - выдыхаю я. - Но твоя. Твоя сволочь.

Она отстраняется. А потом кивает, прижимается и опускает голову мне на плечо

А я… Я беру ее на руки. Легкую, невесомую, нежную крошку. Моя крошку. Мою девочку. И несу ее в спальню. Туда где стоит огромная резная кровать с кучей мягких подушек.

Я опускаю ее на это королевское ложе. Смотрю в глаза. В них - страх. Желание. Смятение. И что-то еще… что-то, похожее на надежду.

- Мы оба знаем, что это неправильно, - шепчет она.

- Зато честно, - отвечаю я. - Впервые за все это время - честно.

И целую ее снова…

Часть 3. Выбор. Глава 1. Она

Мы возвращаемся с пляжа втроем: я, Настя и Егор, который идет немного отставая от нас.

Настя болтает без умолку - что-то про звезды, океан и «энергетику заката». Егор молчит, но его взгляд то и дело цепляется за меня. Я чувствую это кожей - тяжесть, напряжение, жар. Но я не смотрю на него. Не хочу. Не должна.

Мы подходим к бунгало. Настя машет рукой и исчезает в своем домике.

А я почти бегу к своему. Гадая, будет ли он меня догонять, остановит ли, скажет ли что-то в след. Еще пару шагов и…

И тут я вижу его - Олега Николаевича. Он идет сюда, ко мне. С бутылкой вина в руках. В белой рубашке с закатанными рукавами, в джинсах и кедах. Спокойный. Уверенный. Красивый.

Они с Егором оба красивые, хотя и совсем не похожи. Настя – та сразу видно - папина дочка. А Егор, наверное, пошел в мать…

Опять я думаю о нем!

- Прогулялась? – голос Олега вырывает меня из раздумий.

- Да, - киваю и обхожу его, вставляя ключ в замок.

Он не отходит.

- Можно войти? Хочу поговорить.

Секунду колеблюсь. Но потом киваю.

- Конечно.

Он входит, по-хозяйски идет к дальнему шкафу, открывает и достает оттуда штопор и пару бокалов. А я и не знала, что у меня там бар! Откупорив бутылку, он наливает по глотку и протягивает бокал мне. Я беру, хотя не хочу пить.

- Попробуй - улыбается он. - Это редкая коллекция.

Я сую нос в бокал - видела что так делают в кино - вдыхаю запах, а потом делаю крошечный глоток.

Вино темное, почти черное, с густым запахом вишни и чего-то теплого - как ночь за окном.

- Вкусно, - невольно улыбаюсь в ответ.

- Я рад, что тебе нравится, - говорит он, доливая вино в мой бокал. - Присядем?

Я киваю.

Он усаживается на диван. Я плюхаюсь в кресло напротив. Он приподнимает бровь, а потом откидывается на спинку.

- Ты сегодня много смеялась, - вдруг произносит он. - У тебя красивый смех. Ты должна чаще смеяться.

- Я просто… с Настей легко общаться, - бормочу.

- Да, она - необычная. Как и ты.

Я киваю.

- Лана, - продолжает он, - Я хочу, чтобы ты поняла одну вещь. Я не жду от тебя страсти с первого взгляда. Я не романтик. Я реалист. Любовь - это не только чувства. Это совместная жизнь. Поддержка. Уважение. Достаток. А чувства… чувства приходят со временем. Особенно когда рядом человек, который дает тебе все - безопасность, свободу, возможность быть собой.

Я опускаю глаза и кручу бокал в руке. Вино красиво стекает по стенкам. Напоминая черные волны ночного океана. На который я смотрела совсем недавно. Рядом с… тем, про кого я не должна думать!

- Ты думаешь, я не замечаю? - Олег наклоняется ко мне, кладет мне руку на колено. - Ты боишься. Но не меня. Ты боишься выбора.

Я не отвечаю.

Он встает. Я подскакиваю следом. Он забирает у меня бокал. Ставит его на столик. Туда же ставит и свой. А потом обнимает меня. Легкое, почти отеческое прикосновение.

- Подумай, - шепчет он. - У тебя есть время. Но помни: жизнь не ждет. И счастье не приходит дважды.

Он отстраняется и идет к двери. Я иду за ним. На пороге он вдруг оборачивается и легко целует меня в лоб. Нежно, почти благословляя. Я улыбаюсь ему. Потому что думаю, что он не хочет меня обидеть. Может он и правда хочет сделать меня счастливой?…

Закрыв за Олегом дверь, я снимаю босоножки и забираюсь с ногами на диван. Беру бокал. Делаю большой глоток. В голове вскачь несутся мысли.

«А что, если он прав? Что если любовь - это не искра, а костер, который разжигают годами?»

И тут - стук.

Резкий. Настойчивый.

Я вздрагиваю.

- Кто?

- Это я, - доносится его голос. Егора.

- Уходи, - говорю твердо.

- Лана…

- Я сказала - уходи!

Молчание. Потом - снова стук. Тише. Просьба, а не требование.

Я встаю, подхожу к двери, смотрю в дверной глазок. Он стоит горестно опустив плечи, с растрепанными волосами и глазами, полными чего-то неотвратимого.

Я открываю.

Он входит, не дожидаясь приглашения. Берет меня за запястья, прижимает к стене и целует. Жестко. Отчаянно. Как будто в этом поцелуе - все, что он не сказал за прошедшие сутки.

- Нет! - вырываюсь я, толкая его в грудь. - Ты не имеешь права!

- А он имеет? - шепчет он, не отпуская. Я смотрю в его глаза. И вижу - там нет игры. Есть боль. И желание. И страх. Как у меня.

- Это неправильно… - шепчу я.

- Возможно. Но честно.

И тут я целую его сама. Жадно. С отчаянием. С надеждой. Со всем, что накопилось за эти дни - с момента, когда он поднял тот проклятый арбуз.

Он подхватывает меня на руки, не разрывая поцелуя. Мои ноги обвивают его талию. Он несет меня к кровати. Кладет, накрывает своим телом. Целует шею, ключицы, ухо… Его руки скользят по моей спине, по бедрам, по волосам…

Я закрываю глаза. Забываю обо всем. Отец. Сын. Свадьба. Деньги. Долг. Стыд.

Есть только он. Только сейчас.

И тут – опять стук.

Резкий. Громкий. Властный.

- Ланка! - зовет Стас. - Ты спишь?

Мы замираем.

Егор отстраняется, смотрит на меня.

- Открой! - настойчиво требует Стас.

Я вскакиваю, поправляю одежду, провожу ладонью по волосам.

- Сейчас!