Ты снова станешь моей - Инна Стужева

"Одним взглядом можно убить любовь, одним же взглядом можно её воскресить".

Уильям Шекспир

Демьян

Заноза обитает у черта на рогах и меня бесит, что мой ребенок (конечно, девяносто процентов, что не мой, но, если все же мой...) живет в подобном Задрипенске. На такое я категорически не согласен.

И все же…не укладывается никак в башке…

Не стала делать аборт.

В тот день, когда зависал в клубе и черт дернул открыть ее профиль, а там увидеть их фотки, ее, счастливую молодую мамашу, и карапуза, срубило меня конкретно. Я так и не вернулся обратно в игру, да и потом...

Все сидел, бухал и тупо пялился на них. И думал, как могло так получиться…что она…что мы…Что меня это, блядь, вообще волнует!?!

Позвонить я не решался долго, наверное, несколько дней. Ну а как дошел до кондиции и набрал, то был, сука, мягко говоря, послан.

Типа ребенок не твой.

Ну, ничего. Сейчас приеду, и мы разберемся, мой или не мой.

...

Катим на максималке уже больше трех часов.

Сворачиваем с трассы и тут же под колеса чуть не бросается местная размалеванная проститутка.

Сбрасываю скорость, чтобы не сбить дуру.

Че за приколы. Она б еще поперек дороги легла. Бухая что ли? Пиздец.

Объезжаю, но не успеваю заново набрать скорость, как замечаю плетущуюся вдоль обочины бабку с набитыми битком сумками в каждой из рук.

Честно, мне на других насрать, только свои проблемы интересуют, на край проблемы семьи.

Но эта мерзавка Заноза до сих пор сидит в моей башке, и говорит своим уверенным назидательным тоном: «Демьян, ты разве не знал, что людям нужно помогать? От тебя не убудет, если подвезешь ты, к примеру, старушку. А доброе дело, зато, сделаешь».

И я, не успев прогнать ее навязчивый образ, уже даю по тормозам.

- Мать, садись, подвезем, - предлагаю божьему одуванчику.

- Ась?

- Подвезем говорю, куда тебе там надо?

Бесит, что Она до сих пор оказывает на меня такое влияние. Даже спустя столько месяцев.

Брат выходит и помогает бабке с сумками, закидывая из в багажник, мы едем дальше.

- Спасибо, - благодарит нас бабка, а во мне закипает злость. Сам не знаю на что.

Потому что нихера я не добрый гном, и если бы не Ви…

- Вам куда? – спрашиваю, чтобы отвлечься и задавить досаду на самого себя.

- В Красные поля.

- Че? Да туда почти восемь км по навигатору! Вы их все пешком собирались протопать?

- Да, а что делать? – вздыхает бабка.

Мне кажется, я не догоняю.

- Не, я че-то не понял. Вы че, реально, собирались всю дорогу пройти пешкодралом?

- А что сделаешь, милок? На автобус я опоздала. На такси денег нет, это ж целых двести пятьдесят рублей. Вот, разве что добрый человек на пути попадется.

Ладно. Допустим, если так, то я не прочь побыть некоторое время местным водилой.

- А че, как тут у вас вообще? – интересуюсь, все еще не до конца понимая, куда попал.

- Да как у нас, – говорит бабка и вздыхает.

Жду, когда продолжит, но начало мне уже не нравится.

- Как и везде, милок. Денег ни у кого нет, работы тоже. На молокозаводе разве что трудиться, но зарплата там маленькая. Да и ту задерживают постоянно. Огороды вот у всех, благодаря им только и выживаем. Дорогу, и ту никак не сделают в селе. Обещают, еще с прошлой осени, да все недосуг. Другие дела, видно, у руководства есть, поважнее. Не до нас им, мировые проблемы решают. Так что, дорога есть только до Красных полей.

- А дальше? - не понимаю и не хочу понимать.

Мне критически важно произвести сногсшибательное впечатление на Занозу. А значит, подкатить на своем сверкающем красавце от Астон Мартин я должен к самому ее дому.

- А дальше, считай, нет ее. Вам самим-то куда?

- Нам в Снегиревку, - выдаю настороженно. - Знаете, где это?

И пусть там будет дорога, аминь!

- Аааа, - радуется бабка. - Ну, это, как высадите меня, так сразу направо повернете. Километра два по грунтовке проедете, а дальше через поле еще с километр. Кстати, прибыли мы. Вот тут у канавки останови, милок.

Останавливаю, переваривая ее «А дальше через поле еще с километр».

Это че за новый прикол?

Навигатор показывает дорогу, но бабкины слова никак не выходят из головы. Лезу в карты и выясняю, что интернет здесь тоже не ловит.

Ну че, круто. Зашибись.

- Ты слышал, дороги нет, - стебется брат.

- Не только дороги нет, но, похоже и интернета, - довожу до его сведения. - Не, че это за дыра вообще?

- Такая себе нормальная дыра, – усмехается Гордей. - Разворачиваем?

Ага, щаз!

- Я че, на дебила похож, столько километров зря отмотать. С нее спрошу за все мои волнения.

- Тогда едем дальше, - пожимает плечами брат.

Только не едем, а плетемся. На первой, блин, скорости.

- Не, бля, пиздец, какая дыра, - ворчу я снова, все еще не врубаясь в новую ебучую реальность.