Друг моего отца - Айрин Лакс

Марианна

Хочется потанцевать. Может быть, даже с Бекетовым.

На миг представляю нас, стоящими близко-близко друг к другу. Я в его объятиях, прижата к монолиту мускулистого тела.

Из-за каблуков я стала выше, но всё равно мой нос оказался бы где-то на уровне его шеи.

Я могла бы прижаться к его коже губами, чтобы собрать вкус…

Но для поцелуя мужчине пришлось бы наклониться…

Чёрт.

Что за мысли такие?!

Надо прекратить. Немедленно. У меня есть Лёня, вопрос с которым не закрыт.

Нужно как-то разузнать про него.

Может, через подругу?

Даю знак бармену и заказываю ещё один коктейль. Невзначай спрашиваю, есть ли возможность позвонить от них.

— А что с твоим телефоном, красотка? — улыбается смуглокожий бармен. Явно восточных кровей.

— Забыла, — вздыхаю я.

— Посмотри в сумочке! — советует со смехом.

Развожу руками.

— У меня нет сумочки.

— Девушка и без сумочки?

Бармен наклоняется на стойку, внимательно глядя на меня.

— Это нонсенс. Всё равно что мужик без… рабочих рук.

Кажется, он намекал на кое-что другое, ловко взбивая шейкером коктейль, жонглируя им.

Я хлопаю в ладоши: бармен просто ас! Настоящий фокусник.

— Держи! — ловко бросает соломинку с зонтиком.

— И всё же. Я могу позвонить?!

— Дать тебе аппарат?

— Если есть возможность оказать услугу.

— Секунуду…

Бармен наклоняется и через миг опускает на барную стойку… раритетный телефонный аппарат.

Я такие только в фильмах видела и в музее.

Трогаю позолоченную трубку.

— И с него можно звонить?

— Если только на тот свет!

— Ха, это была такая шутка? — спрашиваю, вздохнув. — Жаль.

— У меня самый модный, — смеётся бармен.

— Скорее, раритетный.

— Хочешь позвонить? — раскатисто раздаётся над самым ухом. — Позвони с моего.

Мужская ладонь ложится на спинку моего стула. Оттуда ей недалеко переползти и на моё тело.

Поворачиваю голову в сторону говорящего.

Сначала отмечаю лишь детали — дорогая одежда, претенциозный парфюм.

Золотые печатки на пальцах…

Потом поднимаюсь взглядом на лицо с тонкими губами и крупным носом. Глаза глубоко посажены, взгляд цепкий.

Мужчина немолод, ему около сорока.

Эх…

Почему я приманиваю лишь пенсионеров?!

— Сделай красотке что-нибудь взрывное! — небрежно бросает на прилавок стодолларовую купюру.

Светит деньгами.

Рисуется.

— Спасибо. Но у меня уже есть коктейль.

— Для красивой девушки и ещё одного не жалко будет. Можешь взять с собой. Позвонишь от меня… — предлагает, уже поглаживая обнажённую кожу спины кончиками пальцев.

— Я здесь не одна. Мой мужчина скоро вернётся, — отворачиваюсь в сторону.

— Именно он меня за тобой и прислал. Хватай коктейль и шевели ножками, — меняет тон. — Если не хочешь создать своему мужику дополнительные проблемы.

Бекетов не мой мужик.

Но услышав слово о проблемах, которое Бекетов очень часто употребляет в отношении меня, спрашиваю:

— Тебя прислал он? Почему не сам пришёл?

— Ты же знаешь. У него важный разговор. Двигай. Есть дело…

Коктейль я оставляю на барной стойке.

Мужчина крепко обхватывает меня за локоть и уводит прочь. Поначалу я не испытываю ни грамма сомнений.

Через миг до меня доходит.

Меня ведут на выход из клуба!

Бекетов сказал: оставаться на месте.

Даже если он кого-то послал за мной, то явно отвести в кабинет управляющего или в вип-ку. Но не из клуба же меня выводить.

— Постойте. Мне Бекетов сказал, из клуба ни ногой.

— Планы изменились! — нетерпеливо рыкает мужчина и оглядывается. — Шевелись!

Он практически тащит меня за собой.

— Тачку подгони! Живо! — приказывает второму спутнику.