Офисный тиран - Юлия Бузакина

Мы садимся за столик, и он наливает водку из хрустального графина в полукруглые стопки. Пью залпом, не морщась, а стопки большие. Полстакана точно уместится. Воровский даже не успевает взмахнуть рукой, чтобы остановить меня. Накалывает вилкой соленый гриб и быстро сует мне в рот.

Я передергиваю плечами и молча жую. Какая гадость.

— Ты, Лиза, если водку раньше не пила, резко на нее не налегай лучше, — советует он. — Или закусывай хотя бы.

Я улыбаюсь. Кажется, гадливость ушла и по груди растекается приятное тепло.

— Спасибо.

— За что?

— За то, что не оставил меня одну там, в коридоре. Наедине с этим садистом.

— Тебе не за что меня благодарить. Я и так не очень хорошо поступил по отношению к тебе с самого начала.

— Ну, за это я разбила тебе лицо… Миш, налей мне еще водки.

Воровский морщится.

— Лиза, тебе хватит. На твое состояние еще полстакана тебя вырубит с концами.

— Не вырубит. Налей, а потом можешь вызвать такси.

— Ты же не хотела домой?

— Да…

Я мрачнею. Он качает головой и снова наливает нам водку.

— Ты боишься его?

— Олега?.. Да, боюсь. Он псих.

Выхватываю свою стопку и снова залпом выпиваю. Закуску уже хватаю сама. Красная икра мне нравится больше, чем соленый гриб.

— В каком смысле псих? — осторожно уточняет Воровский.

Я смотрю на него. Поздно, водка уже развязала язык, и я наболтала лишнего.

— Налей мне еще.

— Лиза.

— Тебе водки жалко?

— Нет. Но тебе плохо будет. Нельзя пить так много сразу.

Я сверлю его взглядом. Он вздыхает и наливает еще половину стопки.

— Лей полную.

Подкатывает глаза, но наливает.

Я забираю у него мерзкий напиток и снова опрокидываю в себя. Судорожно закусываю икрой. Кажется, на этот раз действительно было много.

— Так что значит псих, Лиза? — внимательно смотрит на меня Воровский.

— Ну… он может улыбаться, делать комплименты, а в следующий момент, если его что-то не устроило, размахнуться и ударить. И не просто влепить пощечину, или задеть плечом… Он будет бить по-настоящему. Мерзко, по-скотски. В последний раз он бил меня ногами на полу, пока не сломал три ребра…

Я тыкаю вилкой в красную икру, теряя связь с реальностью. Воровский прав, водка в таких количествах на мое напряженное состояние противопоказана.

— Ладно… забудь о том, что я тебе сказала. Просто забудь, и все.

Воровский сверлит меня пронзительным взглядом.

— Миша, — хмурюсь я. — Пообещай, что забудешь.

— Лиза… — он откидывается назад в кресле, но продолжает сверлить взглядом. — У тебя в жизни когда-нибудь такое было – встречаешь человека, и после этого уже не можешь вычеркнуть его из жизни?

— Не знаю… — я пытаюсь задуматься, но коварная водка подбирается к мозгу, постепенно отключая способность логически мыслить. Я пугаюсь, что перестаю контролировать ситуацию.

— Я домой не поеду, — принимаю окончательное решение. — Я к родителям лучше. Они у меня в другом городе живут, но на такси два часа всего. Если без пробок. Там этот псих меня, по крайней мере, не сразу найдет.

Открываю сумочку и достаю телефон. Перед глазами все расплывается. Вот зачем я пила? Пытаюсь выудить на экране яндекс-такси, но ничего не получается.

— Лиза, — Воровский мягко забирает у меня телефон. — Ну, какое такси? Ты же на ногах не держишься.

Пытаюсь что-то сказать, но перед глазами все кружится. Проклятая водка! Устраиваюсь поудобнее в кресле. «Вот сейчас пройдет головокружение, и я вызову такси. Только посижу немного, и водка отпустит». Глаза закрываются против воли.

Звенит телефон у Воровского.

— Машина подъехала? — слышу его голос. — Хорошо, значит, через пять минут выезжаем.

Выезжаем, да. Выезжаем…