Без разрешения - Татьяна Никольская

— Спасибо, Дашенька, — отвечаю я и прохожу в кабинет.

Сажусь в кресло, проверяю, всё ли на месте. Ноутбук, блокнот, ручка, диктофон. На тумбочке — альбом и краски, которые Катя полюбила. Всё как обычно. Только внутри необычно.

Ровно в десять Дарья открывает дверь.

— Арина Сергеевна, к вам Морозовы.

Они входят, и я поднимаю глаза, готовясь к привычной картине: Олег впереди, с каменным лицом и напряжённой спиной, Катя за ним, опустив взгляд в пол.

Но сегодня всё иначе.

Олег входит первым, и в его руках… цветы. Большой букет бордовых роз, перевязанных атласной лентой. Он выглядит нелепо с этими цветами — огромный, массивный, в своём тёмно-синем костюме, с жёсткой линией челюсти и цветами, которые явно выбрал не он (флорист в магазине, наверное). Он протягивает их мне, и я вижу, как его пальцы чуть заметно дрожат.

— Это вам, — говорит он, и голос его звучит так, будто он боится, что я откажусь.

— Спасибо, — говорю я, принимая букет. Наши пальцы соприкасаются, и я чувствую знакомый электрический разряд. Я отвожу взгляд, чтобы не выдать себя.

Катя стоит за спиной отца, и вдруг я слышу звук, которого не слышала от неё ни разу за эти два месяца. Смех.

Тихий, робкий, похожий на звон колокольчика, который только что откопали в старой пыльной шкатулке. Она смеётся, прикрывая рот ладошкой, и её глаза — серые, как у матери, но с отцовской глубиной — сияют.

— Папа, ты… — она не договаривает, снова смеётся, и смех её переливается, как ручей весной. — Ты сейчас такой торжественный. Ты же никогда не дарил цветы. Даже маме.

Олег смотрит на дочь, и в его глазах происходит что-то невероятное. Лёд, который я видела там с первого дня, начинает таять. Появляется что-то тёплое, живое — надежда. Он смотрит на улыбающуюся Катю, и его лицо, обычно жёсткое и непроницаемое, смягчается. Он почти улыбается.

— Первый раз всё равно должен быть особенным, — говорит он, и я понимаю, что эти слова — не мне. Он говорит их дочери. Он признаёт: цветы — не просто жест, а шаг. Его шаг.

Я ставлю букет в вазу, которая стоит на подоконнике — благо Даша всегда держит вазу наготове для неожиданных подарков. Бордовые розы смотрятся странно среди серых зимних пейзажей за окном, но они вносят в кабинет что-то новое. Жизнь. Страсть. Цвет, которого здесь так не хватало.

— Садитесь, — говорю я, стараясь, чтобы мой голос звучал ровно, хотя внутри всё пляшет. — Как настроение?

Мы садимся — Катя на диван, Олег в кресло, я напротив. Но сегодня дистанция сокращена — он передвинул кресло ближе, чем обычно. Или мне кажется.

Сеанс идёт не по привычному сценарию. Катя не рисует сегодня — она говорит. Короткими фразами, иногда запинаясь, но говорит. О школе, о том, что в новой школе (Олег перевёл её, я советовала) у неё появились друзья, она начала переписываться с девочкой из класса, которая тоже любит стихи.

— Она сказала, что Цветаева — гений, — Катя улыбается, и улыбка её уже не робкая, а почти уверенная. — Я сказала, что Ахматова лучше. Мы спорили три перемены.

— И кто победил? — спрашиваю я.

— Никто, — она пожимает плечами. — Но теперь мы вместе ходим в столовую.

Я смотрю на Олега. Он слушает дочь, и его лицо — открытая книга, которую он не пытается закрыть. Он смотрит на неё с такой нежностью, что у меня сжимается сердце. Он смотрит и на меня — часто, слишком часто для обычного сеанса. Я ловлю его взгляд, когда поворачиваюсь к Кате, когда делаю пометки в блокноте, когда просто молчу, давая пространство. Его тёмные глаза следуют за мной, и в них нет привычной стали. Есть что-то другое. Тепло. Вопрос. Осторожная надежда.

Я отвожу взгляд. Не могу смотреть слишком долго — боюсь, что он прочитает в моих глазах то, что я сама ещё не готова признать.

— Катя, — говорю я, — ты сегодня очень хорошо говоришь. Я горжусь тобой.

Она краснеет — от смущения или удовольствия, не знаю. Но её щёки розовеют, и она смотрит на отца, будто ища подтверждения. Он кивает. Молча. Но она понимает.

Сеанс заканчивается быстрее, чем я ожидаю. Катя встаёт, идёт к двери, но на пороге оборачивается.

— Арина Сергеевна, цветы красивые. Папа сам выбирал. Я видела, как он мучился в магазине.

— Катя, — Олег произносит её имя с лёгким предупреждением, но в голосе нет строгости. Скорее, смущение.

Она смеётся — снова этот звонкий, живой смех — и выходит. Олег задерживается на секунду, смотрит на меня.

— До среды, — говорит он.

— До среды, — отвечаю я.

Он выходит. Я слышу, как в приёмной Даша прощается с ними, как закрывается дверь. Я остаюсь одна в кабинете, смотрю на розы. Бордовые, почти чёрные в полумраке, они пахнут горьковато и сладко одновременно. Как он. Как это чувство, которому я не даю имени.

* * *

Вечером я звоню Веронике. Не могу больше держать в себе.

— Он принёс цветы, — говорю я вместо приветствия.

— Кто? — не понимает она.

— Олег. Морозов. Отец Кати.

В трубке — секундная пауза, а потом победный вопль, от которого я отодвигаю телефон от уха.

— Я знала! Я знала, знала, знала! — Вероника визжит, как девчонка. — Рассказывай всё по порядку.

Я рассказываю. О цветах, о взглядах, о том, как Катя смеялась. О том, как мы говорили на индивидуальном сеансе — без правил, о жизни, о прошлом.

— Арина, — Вероника перестаёт смеяться и говорит серьёзно, — ты влюбилась. Это же очевидно.

— Я не могу, — говорю я. — Я — его психолог. Это нарушение профессиональной этики.

— А ты больше не будь его психологом, — просто говорит она. — Передай Катю другому специалисту. И живите счастливо.

— Так не работает.

— А как работает? — Она вздыхает. — Арина, ты сколько лет уже одна? Ты заслуживаешь счастья. И этот мужчина — я по твоим рассказам поняла — он не Константин. Он другой. Он не бросит.

— Откуда ты знаешь?

— Он пришёл к психологу. Сам. Не из-под палки. Ради дочери. Такой не бросает. — Она делает паузу. — А ты боишься. Как всегда. Боишься впустить в свою жизнь любовь.

— Я не боюсь.

— Врёшь.

Я молчу.

— Ладно, — говорит Вероника. — Я не буду давить. Но, Арина, посмотри правде в глаза. Он тебе нравится. Ты