Научись любить, если сможешь - Евгения Ник

Сажусь за стол, собираюсь составить план по закупкам нового тренировочного оборудования, как телефон оживает. Смотрю на экран. Кто ж ещё, Миронов. Вспомнил на свою голову.

— Да, Глеб. Здоров! — бодро говорю.

— Привет. Слушай, я тут в последний момент вспомнил, что у меня на столе документы не подписанные лежат, а там сроки. В общем, Шмелеву их подсунь, старик поворчит, но подпишет, я-то его знаю.

— Конечно, только ворчать он будет на меня.

— Затычки себе в уши поставь и иди к нему, — прикалывается он.

— Боюсь, Николай Антоныч эти затычки мне потом в другое место вставит.

— Тоже возможно. Ладно, давай там не подведи. Через два дня вернусь, с меня пенное.

— Я ж запомню.

— Так и я не шучу. Всё, давай! — говорит он и отключает звонок.

Хитрожопый, скинул на меня свою работу и был таков. Кручу в задумчивости телефон и вспоминаю, что у меня висит непрочитанное сообщение. От Глеба. Ну да, от кого ж ещё. Наверное, ещё вчера хотел мне сообщить о документах.

Мирон: Твоя?

И ниже фото Мурашки. Со спины и её лицо полубоком. Фото снято в тёмное время суток и не очень чёткое, но я сразу её узнаю. Из миллиарда. За рёбрами моментально что-то хрустит и тут же ломается, крошится, словно старый сухарь. Сглатываю слюну и бегу глазами дальше по сообщениям ниже.

Мирон: Обрати внимание на время, когда я тебе фото скинул. Не поздновато девочка гуляет?

Мирон: В общем, разведка в моём лице доносит — у девочки явно проблемы или она ушла из дома, или её выгнали.

Сижу, как полоумный и таращусь в одну точку стеклянными глазами. Минутная стрелка часов медленно двигается. В состоянии зомби сворачиваю все рабочие окна, отправляю компьютер в сон, тащусь в кабинет Мирона, забираю чёртовы документы и иду к Шмелеву. Всё на автопилоте.

— Николай Антонович, добрый день, на подпись от Миронова, — бросаю бумажки на стол, разворачиваюсь и на выход.

— Кренц, я не понял? — доносится до меня, но я уже не слушаю, лечу по коридору. Игнорируя лифт, несусь по лестницам. Вылетаю из офиса и прыгаю в свою тачку.

Так, стоп!

А дальше что? Где мне её искать? Набираю Мурашку по телефону, но слушаю одни лишь гудки. Смотрю в приложении, откуда я вызывал такси, когда уезжал от неё и еду туда. Подъезд и квартиру, надеюсь, вспомню на месте.

Либо ломился я не в ту дверь, либо дома никого не было, но никто мне так и не открыл. Вышел из дома, сел в машину, руки до хруста в суставах сжали оплётку руля. Я впервые за долгое время нахожусь в полной растерянности и не знаю, что делать. А в голове между тем пульсирует: “Надо её найти. Надо её найти…”.

Сука! Какого… я вчера сразу не открыл сообщения от Мирона. Я бы сказал, чтобы он придержал Мурёнка, не оставлял одну. В голосину выдаю звериный рык и завожу двигатель. Тут же достаю телефон и звоню Дамиру.

— Вал, здоров. Слушай, ты или Арт случайно, не брали у тех девчонок в клубе контакты?

— Привет. Я нет, насчёт Бессонова не в теме. А чё такое? — давит он, и я чувствую в его интонации улыбку.

— Да неважно, — бросаю в ответ и скидываю звонок.

Тут же набираю Артуру.

— Арт, здоров. Ты в клубе не брал номера телефонов у тех девочек? Ну мало ли, может, обменялись с кем-то…

— Привет, Миш, — сонным и зевающим голосом еле шевелит языком Бессонов.

И для него это нормально, он может ночами работать, а днём хрен разбудишь. Типичный айтишник.

— Не-а. Хотя погоди… Настя, или как там её, свой телефон потеряла и с моего номера дозвон себе делала, чтобы найти.

— Глянь и скинь мне.

— А зачем? — постепенно оживает Арт, и в его голосе появляются весёлые нотки.

— А затем Артурчик, давай быстрее, мне срочно.

— Ща, — говорит он и скидывает звонок. Через минуту присылает мне номер телефона.

Сразу набираю его и мысленно прошу небеса, чтобы подружка Мурашки ответила.

— Да? — доносится в трубке женский голос.

— Настя, привет. Это Михал, знакомый Мура… Ларисы. Я не знаю, помнишь ли ты меня, мы в клубе с вами сидели…

— Конечно, помню. Привет, — отвечает с недоумением в голосе. — Откуда вы мой номер узнали и для чего самое главное?

— У Артура. Послушай, ты давно общалась с Ларисой? Пытаюсь до неё дозвониться, но трубку не берёт. Дома тоже никого, судя по всему.

— Ну, Лорик сейчас в универе должна быть. А почему на звонки не отвечает не знаю. Может, на беззвучку поставила… Что-то случилось?

— Да нет, просто не могу её найти, — отмахиваюсь, чтобы подружка там себе не накрутила всякого. — Можешь мне сказать, в каком она универе учится и её группу?

После того как я взял у Насти, всю необходимую мне информацию, сразу полетел искать Мурашку. И только на месте понял, какой же я осел. Поднял всех на уши, потратил столько времени, на поиски, хотя мог тупо открыть её страничку в соцсети и посмотреть название университета. Более того, у меня до сих пор сохранена её анкета репетитора. Что тут скажешь. Дурак, дураком. Не знаю, почему она так действует на меня, что я в момент тупею.

Вваливаюсь в ВУЗ, прогоняю какую-то пургу с важным видом охраннику, и тот спокойно меня пропускает. Нахожу расписание, смотрю какие у нее сейчас пары и двигаюсь в нужное мне крыло. Заглядываю в аудиторию, но Лары там нет, зато я выцепляю, какого-то парнишу.

— Мурашкина с тобой учится?

— Вы про Ларису? — недоверчиво и напугано смотрит парень. — Д-да.

— Она сегодня была на парах?

— Да, конечно. Она, тут где-то ходит.

Отпускаю бедолагу, пока он в обморок окончательно не свалился или не уссался от страха. Остаюсь ждать. Но вот, звенит звонок, а её всё нет. Торчу за каким-то хреном ещё полчаса и понимаю: Лара не появится. И в этот момент на меня накатывает такая ярость, что попадись мне сейчас кто-то под руку, порвал бы в клочья.

Оператор связи, наверное, подумал, что я ненормальный. Потому что всю дорогу до дома Мурашки, я без остановки набираю её номер и слушаю бесконечные гудки.

Залетаю на этаж и высаживаю кнопку звонка.

И, о чудо! Дверной замок поворачивается, и дверь этой злосчастной квартиры открывается…

Глава 20

Миша