Табу на любовь, или Девочка чемпиона - Алекса Гранд

– Дарина!

Леша требовательно меня окликает, вырывая из тревожных мыслей, и недовольно проходится взглядом по лицу, лишенному следов макияжа. Он не слишком-то любит меня вот такую домашнюю, а я совсем не парюсь по этому поводу.

Будь моя воля, я бы с радостью уступила свое место желающей пробиться наверх модельке из провинции. Но Бекетов отчего-то вцепился именно в меня мертвой бульдожьей хваткой.

– У тебя есть несколько часов. Приведи себя в порядок и соберись к семи.

– Что надеть?

– Что-нибудь уместное для открытия ночного клуба. Моего клуба.

С торжествующей улыбкой сообщает супруг, которого распирает от неимоверной гордости, но долго наслаждаться триумфом у него не получается. Уже в следующую секунду начинает трезвонить его мобильный, кто-то на том конце провода что-то испуганно лепечет в трубку. Ну а я исчезаю из поля зрения Алексея, чтобы выбрать подходящий наряд и нанести загадочную дымку на веки.

В общем, спустя оговоренное время я стою на тротуаре в широких штанах молочного цвета и черном обтягивающем топе и с некоторым недоумением взираю на подсвеченную неоном табличку с громким названием «Лос-Анджелес».

Что-то банальнее мне сложно представить, но я об этом умалчиваю из-за проснувшегося инстинкта самосохранения. Не говорю и о том, что стильная черно-белая табличка со скромным «Кросс» на заведении напротив производит намного более приятное впечатление.

– Лос-Анджелес? Серьезно? Почему не Вашингтон, Нью-Йорк или Майами? – роняю прежде, чем успеваю прикусить язык, и морщусь, когда Бекетов криво ухмыляется.

– Все ради младшего братишки. Уверен, ему понравится.

Сгорая от нетерпения, подталкивает меня вперед Бекетов, чтобы я первой оценила убранство клуба, я же вдруг начинаю задыхаться от выпрыскивающейся в кровь злости. Не уверена, что Руслана заденет эта убогая стилизация под бойцовский клуб с импровизированными клетками по углам, но мне по какой-то причине хочется отхлестать супруга по щекам. Независимо от подписанного мной когда-то брачного контракта и вынужденной покорности.

– Как тебе?

– На троечку. С минусом.

Поддавшись эмоциям, я выпаливаю горячечно и цепенею, наблюдая за тем, как сужаются глаза Алексея, а зрачки, напротив, расширяются. Невольно прижимаю к груди не способный меня защитить маленький черный клатч и готовлюсь обороняться. Только вот огонь на себя принимает дергающая мужа за рукав пиджака девушка в ярко-красном брючном костюме.

– Алексей Викторович, извините, что вмешиваюсь, но… – частит судорожно и запинается, когда мой домашний тиран придавливает ее к полу тяжелым взглядом. Но быстро справляется с этой неловкостью и хрипловато продолжает: – кажется, у нас проблемы.

– Какие?

– День рождение Саши Зиминой.

– И?

– В клубе у Мота… вернее, у Матвея Сергеевича масштабная вечеринка. Коктейли для девушек со скидкой, беспроигрышная лотерея и Лаки Майк там.

– Ди-джей, который меня кинул?

Уточняет то, что и так ясно как божий день, Бекетов и уже в следующее мгновение тащит меня по направлению к двери. По пути задевает несколько черных шаров, лопающихся с оглушительным треском, сшибает ведерко со льдом и бутылкой шампанского со столика у входа и совершенно невменяемый выскакивает на улицу.

Мне же остается только быстрее переставлять ноги, обутые в туфли на высоких шпильках, и молиться о том, чтобы не растянуться плашмя на асфальте и не сломать шею.

Хотя… лучше я бы грохнулась и правда ее сломала. Потому что находиться в одном помещении с Русланом и не иметь не то что возможности его обнять – нормально поздороваться, невыносимо.

Глава 13

Руслан

– Почему ты вышла замуж за моего брата, Рина?

– Давай поговорим об этом позже.

Ожидаемо получаю очередную отсрочку, по традиции мажу подушечкой большого пальца по щеке Дарины и после недолгих раздумий захлопываю за ней дверь. Рассеянно скребу затылок пятерней и никак не могу взять в толк, что девчонка нашла в таком законченном психопате, как Алексей. Неужели деньги?

Кривлюсь от собственных предположений и укрепляюсь в намерении уронить авторитет братца в ее глазах. Пару шагов для этого я уже предпринял, осталось потерпеть несколько часов, и можно отправиться в клуб к одному из Лехиных конкурентов – Зимину.

– Ваши документы.

– Какие документы, баран! Это Руслан Бекетов, – торможу на входе в весьма популярное заведение с лаконичным названием «Кросс», где уже собралась нехилая толпа, и пытаюсь стряхнуть с себя чужое липкое внимание. Только вот узнавший меня секьюрити не очень-то этому способствует. – Автограф не дадите?

Смирившись с тем, что быстро миновать фэйс-контроль не получится, я стягиваю солнцезащитные очки на кончик носа и обреченно киваю. Молча черкаю роспись на десятке невесть откуда взявшихся квадратных листков и с трудом протискиваюсь внутрь, сбегая от начинающих меня теснить фанатов. Торопливо смешиваюсь с потоком людей, движущихся к барной стойке, и усаживаюсь на свободный стул, широко расставляя ноги.

Команда Зимина постаралась на славу. На танцполе яблоку негде упасть. Народ возбужденно гудит. На небольшой овальной сцене девчонки-зажигалки, одетые в одинаковые черные комбинезоны с белыми неоновыми вставками, выделывают что-то невообразимое. А у пульта творит сумасшедший перфоманс ди-джей Лаки Майк, оказавшийся на поверку миловидной блондинкой с длинными дредами.

Уверен, сейчас в клубе напротив у Лехи глушь, скукота и разве что мертвые с косами стоят.

– Коктейлем не угостишь?

Нахально вторгшись в чужое личное пространство, цепляет меня за запястье развязная брюнетка в до неприличия коротком блестящем платье, и я заказываю у бармена «Белый русский», «Текилу бум» и «Кровавую Мэри» по ее указке. Себе