Завладей мной - Моника Кун

Отец нависает над мамой, удерживая её руки над головой.

Она избита до крови, а он не отпускает.

Его штаны спущены.

Её штаны спущены.

Он…?

Мои глаза, ещё затуманенные сном, распахиваются в темноте спальни. Я задыхаюсь от липкого пота, одежда прилипла к телу, словно вторая, сырая кожа. Я вслепую тянусь к ночному столику, нащупывая дребезжащую дрянь — телефон. Работа.

Всю неделю я звонил «больным». На деле я просто не мог заставить себя вытащить тело из постели, не то что выйти из квартиры. Каждый раз, когда я думал о том, чтобы ступить за дверь, стены будто смыкались, воздух густел, и я почти чувствовал, как город шепчет у меня над ухом.

Бедная Сэйдж — словно назойливая мамочка-вертолёт: звонки, сообщения каждые десять минут, даже внезапные визиты. «Ты ел?», «Ты выходил?», «Тебе что-нибудь нужно?» — раздражало, умиляло, и, если честно, было единственным, что удерживало меня от растворения в болоте жалости к себе и паранойи.

Сэйдж.

Она — единственное притяжение в моей расширяющейся вселенной хаоса.

— Боже, ты выглядишь дерьмово, чувак, — голос Брента режет тишину, как зубная боль. Даже не заметил, как он вошёл. Его чёртов ключ. Надо бы отобрать, пока он не начал приносить мне завтрак в постель.

— Заткнись, — бурчу я, утыкаясь лицом в подушку, а потом яростно тру глаза кулаком, пытаясь стереть остатки кошмара. Бесполезно.

Флэшбеки и ночные ужасы стали невыносимыми. Это словно кино в формате HD, со звуком «сверхреализм», где показывают всё, что я так отчаянно пытался похоронить. Сон — лишь остановка на пути к следующему кругу пытки. Голова готова взорваться от давления.

Брент тяжело вздыхает и садится на край кровати. Я чувствую его взгляд, полный заботы.

— Слушай, ты же знаешь, что для меня ты как брат, — начинает он. — Так что я скажу тебе в сотый раз: пора снова обратиться за помощью. Пока ты окончательно не потерял контроль.

Я знаю, он прав. И знаю, говорит это потому, что действительно переживает. Это раздражает — потому что значит, что он реально хочет помочь.

Но мне всё равно.

Да, я схожу с ума, застряв наедине со своими мыслями, мозг гудит, как радио, где вместо музыки только крики. Но потом есть Сэйдж. С ней, или даже думая о ней, я чувствую.

Каждый смех, каждую улыбку, каждое прикосновение, каждый поцелуй. Всё ярко, реально, до боли. Как электрический разряд в мёртвые нервы.

Если снова начну пить таблетки — всё исчезнет. Всё станет глухим, приглушённым. А я этого не хочу. Никогда больше. Мне нужно это чувствовать. Мне нужна она.

— Убирайся, — рявкаю я.

Брент качает головой, и в его взгляде появляется разочарование. Он машет рукой и уходит, хлопнув дверью.

Я, наконец, заставляю себя подняться. Суставы трещат, как старые доски. Медленно иду через прохладный пол в угол гостиной, к столу.

Нажимаю кнопку на мониторах. Экраны оживают. И по губам растягивается медленная, хищная улыбка. Образы наполняют оба дисплея — Сэйдж. Её квартира. В прямом эфире. 24/7.

Кухня, где она печёт свои божественные панкейки. Гостиная, где валяется на диване, смотря криминальные документалки. Спальня, где она спит — спокойно, не зная ничего. Даже снаружи, у двери, — я всё предусмотрел.

Кто-то назовёт это психозом. Скажет «помешанный», «сталкер». Я скажу иначе. Это забота. Так поступает парень, который защищает.

Кроме камер, стандартного инструмента безопасности, я ещё и маячки поставил — в её машину и телефон. Должен быть уверен, что она в безопасности. Всегда.

И видя её, зная, где она и что делает, я чувствую себя лучше. Увереннее. Словно у меня есть цель.

Сердце подпрыгивает, когда она появляется на кухонной камере. Волны её каштановых волос сияют в утреннем свете.

На ней то самое небесно-голубое платье, которое подчёркивает её глаза. Боже, как же я люблю это платье.

Я смотрю, заворожённый, как она двигается — легко, изящно, как никто другой. Тянется к холодильнику. Берёт бутылку воды. Её пальцы такие тонкие, элегантные. Именно так я представляю их на своём члене.

И тут звонок в дверь. Звонкий, раздражающий. Я тут же напрягаюсь, наклоняюсь ближе к экрану.

Она кладёт бутылку на стол и идёт к двери.

Мгновенно переключаюсь на камеру у входа. Челюсть сжимается так, что ноет.

Кто, блядь, это?

Какой-то мужик постарше, лет под пятьдесят, улыбается слишком дружелюбно. Дверь открывается. Он выглядит… нормально. А для меня «нормально» сейчас = «опасно».

Что ему надо? Давление растёт.

Он протягивает ей что-то — маленькую коробку? Она благодарит, улыбается — моей улыбкой, которая должна принадлежать только мне.

Звук включён, но в голове — сплошной шум. Я не слышу их слова. Не хочу слышать. Для мозга это не «доставка». Это угроза.

И вот она касается его плеча. Лёгкий дружеский жест. И я едва не взрываюсь. Глухое рычание срывается из груди, ладонь с силой падает на стол. Кабели дрожат.

Наконец, она закрывает дверь. Но я уже смотрю не на неё. На него. Ублюдок поворачивается, уходит, с самодовольной ухмылкой.

Дерзость.

Вскакиваю, срываю ключи с крючка и почти бегу к выходу. Но вдруг останавливаюсь, резко оборачиваюсь, улыбаясь дикой, безумной улыбкой. Смотрю на Лилит — в её огромном стеклянном террариуме. Чешуя переливается в свете лампы.

— Эй, девочка, хочешь на прогулку?

ГЛАВА 24

СЭЙДЖ

Быть детективом, наверное, должно значить погони на полной скорости, драматичные перестрелки и блестящие дедукции, верно? Да, ни хрена подобного. В основном это душераздирающая гора бумажной работы.

Этот ад становится раз в десять хуже, когда у тебя на руках настоящий серийный убийца, заливающий город кровью, а каждая семья жертвы, СМИ и половина чертового полицейского участка дышат тебе в затылок, требуя ответов, которых у тебя просто нет.

Мне наконец удалось оторваться от стола только перед полуночью, запах несвежего кофе и гул старых люминесцентных ламп всё ещё въедались в мою одежду.

Мозг был как каша, и всё, чего я хотела, — это моя до нелепости мягкая кровать и, может быть, пакетик тех самых чипсов с солью и уксусом, которые я припрятала. Я была всего в паре кварталов от дома, и привычная тишина жилых улиц была как бальзам после контролируемого хаоса участка.

И тут я увидела это. Искажённую тень и что-то подозрительно похожее на приглушённую возню в одном из тёмных переулков.

Моя рука, по инстинкту, рождённому слишком многими поздними ночами и слишком многими хреновыми ситуациями, уже легла