Золушка для Короля - Зоя Берг

Глаза сами закрываются. Усталость накрывает с головой. Я поворачиваюсь на бок, чтобы устроиться поудобнее и вижу, что у кровати стоит он.

Глаза - серые, как гроза. Волосы растрепаны. Футболка мокрая от океана. Я вздрагиваю, а он… он наклоняется и целует меня. Жадно. Отчаянно. Как будто это последний раз.

- Ты моя, - шепчет он, прижимая меня к себе. - Ты всегда была моей.

- Ты предал меня!

- Нет. И ты это знаешь.

Я пытаюсь его оттолкнуть, но он прижимает меня к себе. Крепче, крепче, крепче. И я понимаю, что не в силах сопротивляться. Я подаюсь ему навстречу и мы сплетаемся в единый клубок. Все теснее и теснее и теснее.Тело горит. Дышать нечем. Но я не хочу, чтобы это кончалось.

- Ты мой… - шепчу я.

- Да, - отвечает он.

И в этом «да» - все, что он боится произнести вслух.

Я чувствую, как что-то внутри рвется.

Как океан поднимается в груди.

Как волна накрывает с головой.

Я кричу. И…

И просыпаюсь…

Сердце все еще стучит.

Губы помнят его поцелуй.

Тело - его прикосновения.

Сон, сон, сон…

Я поворачиваюсь на другой бок и смотрю в зеркало. Глаза - большие, влажные, потрясенные. На губах - соленый привкус слез. Я вытираю их тыльной стороной ладони.

«Это был только сон, - говорю себе. - Только сон. Я не хочу его. Не хочу! Да, я сегодня психанула. И наворотила дел. Назло ему. Назло себе. Но я все сделала правильно! Потому что он - он это просто блажь. Глупой девчонки, которая впервые по-настоящему поцеловалась с парнем. А Олег - Олег… он сделает мою жизнь такой, о какой мечтают миллионы. И это будет правильно».

Я еще раз внимательно смотрю на свое отражение.

- И я не позволю никому - даже своим собственным снам - разрушить мои планы на жизнь, - произношу я вслух. Громко и четко...

Часть 3. Глава 6. Он

Яхта - как картинка из глянца. Белоснежная, с хромированными перилами, палубой, усыпанной свежими лепестками роз, и барной стойкой, где бутылки шампанского стоят плотнее, чем пассажиры в набитом под завязку автобусе. На корме - стол, накрытый льняной скатертью, с закусками, от которых слюнки текут даже у меня, привыкшего ко всему «премиум».

Все в сборе. Отец - в центре внимания, как всегда. Стас - рядом, как верный пес, подливающий вино и смеющийся над каждой шуткой. Ланка - чуть поодаль, в том самом синем сарафане, что подчеркивает белизну ее кожи и блеск волос. Она улыбается, кивает, вежливо отвечает на вопросы… Но глаза - пустые.

Я вижу это.

И не хочу видеть.

Решил: хватит. Достаточно игр, масок, погонь и дурацких сантиментов. Она сделала выбор. Я - нет. Но не потому что не хочу, а потому что не имею права.

Она - моя мачеха.

А я - сын того, кто ее «купил».

Так что пускай сидит рядом с ним. Пускай улыбается. Пускай выходит замуж.

Я отхожу к борту, наливаю себе виски - без льда, без содовой, просто чистый, резкий, чтобы жег горло. Стою спиной к компании, смотрю на океан. Волны - черные, как мои мысли.

- Ты чего такой мрачный? - раздается голос за спиной.

Настя. В своем любимом хлопковом халате, с растрепанными кудрями и глазами, полными слишком многого: сочувствия, любопытства, надежды.

- Ничего, - отвечаю, не оборачиваясь. - Просто любуюсь видом.

- Вид-то хороший, - она подходит ближе, - А вот ты - кажется, не очень.

- В смысле?

- Ты грустишь…

- Вот еще.

- Может я конечно и ошибаюсь… Ланка мне ничего впрямую не сказала… Но кажется я кое-что поняла.

- Что именно?

- Что между вами точно что-то было. И это «что-то» не просто флирт, про который я думала. Флирт двух незнакомых, но понравившихся друг-другу людей. Дело все в том… В том что вы уже знакомы! Ты был знаком с нею до это поездки, да? И, наверное, не просто знаком? А… Где же вы пересеклись… В клубе каком-нибудь? Или универе? И она тебя отшила, да? Потому что ты вел себя, наверное, как обычно, как мудак. А ты… А ты не стерпел. И начал за нею ухаживать. И вы друг другу реально понравились… И…

- Ты такая выдумщица, сеструха, - перебиваю поток мыслей. - Тебе бы книжки писать!

- Охренеть! - Настька зажимает рот ладошкой.

- Чего?

- Я угадала! По глазам вижу, что угадала… Но… но как так получилось, что отец на ней жениться-то собрался?!

- Понятия не имею.

- И ты… ты не будешь сопротивляться?

- Неа, - я пожимаю плечами. - Пусть. Мне плевать.

- Не правда, - она смотрит прямо в глаза.

- Ну и что? - резко отрезаю. - Ты хочешь, чтобы я встал между отцом и его невестой? Чтобы он меня вычеркнул из завещания? Чтобы она потом ненавидела меня за то, что я разрушил ее «будущее»?

- А есть оно - ее будущее? - тихо спрашивает Настя.

- Почему же нет? Вон какой видный жених попался!

- Злишься, дурак. А надо бы понять. Зачем она так? Чего боится? Кто ее заставляет? Может быть отчим? Такой он противный тип…

- Это не моя проблема, - говорю твердо. - Я не герой. Я не спаситель. И если отец решил жениться - пусть женится.

Она долго смотрит на меня. Потом вздыхает:

- Жаль. Потому что…

- Что? - вскидываюсь я.

- Потому что ты влюбился...

Я хмыкаю, а потом начинаю смеяться. Громко. Надсадно. А Настя просто вздыхает и ничего больше не сказав уходит.

Но я недолго остаюсь один.

- И как тебе новости? - раздается голос уже совсем другого рода. Холодный. Колючий. Вкрадчивый.

Ольга. В обтягивающем черном платье, с бокалом шампанского в руке. Губы - как укус. Взгляд - как нож.

- Ты чего тут? - бурчу.

- Я, конечно, не ожидала, что все будет так оперативно. Когда мы с утра с тобой договаривались, думала у меня хотя бы пару месяце есть. Ну ничего…

- Может, хватит уже? - перебиваю, поворачиваясь к ней. - Хотят жениться - пусть женятся. Зачем лезть в чужую жизнь?

- Потому что это не «чужая»