Золушка для Короля - Зоя Берг

- Убежала мышка из коготков и не можешь себе простить, да, кошечка? - ржу.

- От меня еще ни одна мышка не убегала, - фыркает она. - И я намерена сделать все, чтобы так было и дальше, - ее голос становится резче. - И не думай, что я вдруг глазки потуплю и начну стесняться того, что я не только с ним спала, но и на место его официальной партии метила. Не вижу ничего плохого в том, что я мечтала о его деньгах, имени, статусе. Разве не все это делают?

- Да, - усмехаюсь. - Особенно такие, как ты.

- А ты типа святой? - она усмехается в ответ. - Ты же в Москве трахаешь все что движется. И при этом каждая думает, что ты ее «единственный». Как Вика, например.

- Она же вроде твоя подруга, - напоминаю я. - Как-то не по-дружески это, м?

- Подруга? - Ольга фыркает. - И что? Подруга не может быть дурой? Которая верит твоим сказочкам. А ты уже и думать о ней забыл.

- Вернусь - женюсь на ней! - вырывается из меня, хотя сам не верю ни слову.

- Ну и отлично, - холодно отвечает Ольга. - Совет да любовь. Авось и я к тому времени разберусь и двойную свадьбу устроим. Разузнаю все про эту малышку и ее делишки. Хотя чуется мне, что даже и не в ней дело-то… А моя чуйка меня редко подводит. Никогда мне Стас не нравился. И то, что он последние полгода вьюном вился вокруг Олега - тоже неспроста… Вот и посмотрим кто кого!

Она поворачивается, чтобы уйти, но я хватаю ее за запястье.

- Кто кого переиграет, да? - шиплю я почти как змея. - Ты думаешь это все игра? И каждый из нас в нее играет? Ты хочешь власти. Я - свободы. Ланка - безопасности. Отец - контроля. И все мы используем друг друга?

- Конечно, - скалит она белые острые зубки.

- Может быть ты и права… Но… если ты дотронешься до нее… если сделаешь ей больно…

Замолкаю. А она. Она вдруг смеется. Коротко. Злобно. А потом замирает и смотрит на меня большими глазами с темными точками зрачков.

- Что? - не выдерживаю я.

- А ты все-таки влюбился, - говорит она почему-то печально. А потом вырывает руку и уходит.

Я остаюсь один у борта.

Океан - черный.

Сердце - тяжелое.

Голова - пустая.

И впервые за всю свою жизнь я не знаю, что я на самом деле чувствую.

Часть 3. Глава 7. Она

Я стою перед шкафом с цветными тряпочками. Мысли уже не скачут как бешеные. Впереди роскошный день на яхте. И пора выкинуть из головы все эти глупости. Мало ли кто кому снится по ночам?

Протягиваю руку и снимаю с вешалки синий сарафан. Тот самый, что купил Стас. Он струится по телу, как вода, подчеркивает талию и делает кожу светлее. Обвожу пальцем золотую цепочку на шее - подарок от Стаса на шестнадцатилетие. Единственная моя драгоценность. Подбираю босоножки - тонкие ремешки, золото, каблук чуть выше, чем обычно. Они заставляют меня держать спину прямо. Как королева.

Собираю волосы в пучок. Никаких локонов, никакой романтики. Только четкость. Только контроль.

Макияж - минимум: тон, немного туши, блестящий бальзам на губы.

«Для Олега», - говорю себе, проводя кистью по скулам. Он любит сдержанность. Он ценит скромность. Он уважает тех, кто умеет держать себя в руках.

Оглядываю себя с ног до головы - все отлично. Растягиваю губы в улыбке и приседаю в полупоклоне:

- Ваша Золушка готова к балу, мой Король.

С губ срывается смех. И я понимаю, что это еще не истерика, но я не так уж и далеко от нее. Сжимаю зубы. Сжимаю кулаки. Сжимаю сердце.

- Хватит, - шепчу вслух.

А потом иду к бару и наливаю себе бокал вина. Того самого, что вчера принес Олег. Господи, это было всего лишь вчера, а как будто годы прошли.

Я хмыкаю, а потом выпиваю залпом терпкую и горьковатую жидкость. Жар внутри не уходит, но становится… тише. Как будто накрыт плотным одеялом. Так-то лучше. Я хочу налить еще один, но тут в дверь кто-то стучит.

- Мисс Светлана? - раздается голос. - Я приехал вас забрать.

- Иду!

Я ставлю вино на место. Бросаю еще один взгляд в зеркало. Я и правда очень красива. И быстрым шагом выхожу из бунгало.

На пороге - молодой служащий в белой форме, за спиной - электрокар.

- Доброе утро! - улыбается. - Прокатимся?

Я сажусь, не говоря ни слова.

Машина плавно трогается.

По дороге к пирсу я наконец могу рассмотреть отель подробно. И осознанно. Ведь теперь я - настоящая невеста, почти жена очень богатого человека. И мне пора начинать чувствовать себя своей в этом мире роскоши. Я кручу головой, пытаясь рассмотреть все, что вокруг, цепляясь за детали, будто они могут спасти меня от самой себя.

Пальмы склоняются над тропинкой, как стражи.

Цветы - яркие, крупные, пахнут сладко и терпко.

Бассейн блестит, как зеркало.

Люди в белом - гости, официанты, охрана - двигаются размеренно, будто по сценарию.

Все идеальное. И все… чужое? Нет, просто непривычное!

Мы подъезжаем к пирсу.

И там - яхта.

Огромная. Белоснежная. С деревянной палубой, хромированными перилами, стеклянными иллюминаторами. Она не просто красивая - она невероятная. Я видела такие разве что в фильмах про американских миллиардеров.

Служащий помогает мне выйти из электрокара, подает руку, чтобы я ступила на трап. Ветер треплет белокурую прядь, выбившуюся из пучка. Я заправляю ее за ухо и поднимаю глаза вверх.

- Добро пожаловать, мисс, - голос молодого и симпатичного матроса, стоящего у трапа, полон искреннего восхищения.

Я улыбаюсь и иду вверх - мимо матроса - на верхнюю палубу, где меня ждет Олег.

- Лана! Прекрасно выглядишь, - он улыбается. А потом наклоняется, прижимает меня к себе и мягко касается губами моих губ.

Я закрываю глаза. Жду… Волну? Трепет? Дрожь? Но увы. Их нет.

Но поцелуй длится недолго. Всего лишь мимолетное соприкосновение губ. И вот Олег уже тянет меня за руку и усаживает на белоснежный диван.

- Отдохнула?

- Да,