Мой порочный писатель - Кира Лафф

Дальше всё происходит как в замедленной съёмке. Кирилл резко бросается вперёд, разворачивает парня и ударяет ему лбом в нос, слышится хруст костей. Пьяный хватается за нос одной рукой, а другую заносит для ответного удара, когда Кирилл одним точным выпадом бьёт его в солнечное сплетение. Парень беззвучно открывает и закрывает рот и падает на землю.

Слегка опешившие друзья бросаются на помощь товарищу, и я успеваю только ахнуть, когда они вдвоём нападают на Кирилла, я инстинктивно зажмуриваюсь и слышу звуки борьбы. Когда открываю глаза, то вижу, как ещё один парень согнулся и держится за разбитую губу, а третий закрывается от яростных ударов Кирилла, который двигается точно и уверенно. На его лице я вижу ужасающую гримасу злорадного веселья.

- Хватит! - кричу я изо всех сил. - Пожалуйста, прекрати! - я подбегаю и хватаю его за занесённую руку. Он вздрагивает и останавливается. - Давай просто уйдём. Наверное, кто-то вызвал полицию… - я слышу нарастающий гул голосов где-то неподалёку. Я тяну Кирилла изо всех сил, - пошли, скорее!

Он поддаётся на уговоры, и вот мы бежим по ночным улицам Москвы, бежим не оглядываясь. Моё сердце сейчас выпрыгнет из груди, а когда боль в правом боку становится нестерпимой, я останавливаюсь. Кирилл тоже останавливается и тяжело дышит. Я смотрю в его бледное лицо и ужасаюсь синякам и кровоподтёкам. Я подхожу к нему и беру его за руку. Костяшки его пальцев превратились в кровавое месиво.

- Кирилл, тебе нужно в больницу. Мне кажется, тебе потребуется наложить швы. - мой голос дрожит, я в каком-то оцепенении.

- Да, тот здоровяк хорошо меня приложил. - голос Кирилла звучит задорно и весело.

- Зачем? Скажи, зачем ты это сделал? - я с мольбой смотрю в его глаза. Взгляд его серых глаз заостряется и становится суровым:

- Я никому не позволю тебя оскорблять.

Внезапно Кирилл пошатывается, делает насколько шагов назад и прислоняется спиной к стене здания. Он пытается сделать глубокий вздох, но боль пронзает его грудную клетку. Его губы кривятся.

- Кирилл, что с тобой? - подбегаю к нему и пытаюсь определить, где ему больнее всего.

- Ничего страшного. - задыхаясь произносит он, - Давай просто вызовем такси и поедем ко мне. Нас остановили на самом интересном месте. - он пытается обнять меня, но каждое новое движение отзывается болью.

Я вызываю такси и прошу отвезти нас в ближайшую больницу под недовольное бурчание несогласного Кирилла, который почти отключается от боли у меня на руках.

Когда мы оказываемся в больнице, его сразу уводят на осмотр хирурга. Сонный мужчина пенсионного возраста в кабинете оказывается дежурным врачом приёмного покоя. Он придирчиво осматривает меня с головы до ног и хмыкает:

- Какой бойкий клиент попался, да?

Я готова провалиться сквозь землю. Конечно же, я похожа на проститутку, на кого же ещё. Частично порванное платье, размазанная косметика, волосы торчат в разные стороны. Вид у меня, видимо, весьма потасканный.

- Он никакой не клиент. Он… он мой парень. - я стараюсь сохранить невозмутимый вид.

- Ну да, конечно. - врач с усмешкой смотрит на меня. - значит, сможете заполнить документы на своего «парня»? - он делает особенное ударение на последнем слове - Фамилия, имя, отчество и дата рождения?

- Кирилл Миронов, ему 34 года. Или 35. - я нерешительно переминаюсь с ноги на ногу. -  Понимаете, мы недавно познакомились...

- А отчество не помните? - врач весело подмигивает. Я отрицательно мотаю головой.

- Ладно, а адрес сможете назвать?

- Какой адрес?

- Ну адрес, место жительства? - он переходит на шёпот - ну куда он тебя вызвал?