Только не он! - Ольга Кабацкая

И ладно бы, было только это. Нет. Так же он достал видео с камер домофонов того дома, где на меня напали те два маргинала. С записями очевидно кто-то поработал, ведь на них я мило беседовала с теми мужиками больше часа, а нападение состоялось только в тот момент, когда мы втроем заметили Лешу.

Но не это выбило у меня почву из-под ног.

Те карточки, что держал в руках Леша, оказались фотографиями. И когда он мне их протянул, я чуть не потеряла сознание. В голове шумело, перед глазами появились противные мушки.

Я смотрела на фото, и не могла понять, как такое возможно.

Наша квартира. Наша спальня. Голая я на кровати… с каким-то мужиком. И так все достоверно… даже бинт на моей руке…

— Это все неправда, — выдохнула я, откладывая дрожащими руками фотографии на стол. — Леш, я никогда… это все твой отец, он…

— Серьезно? — перебил Леша, вскочив на ноги и схватив фотографии, практически швырнув их мне в лицо. — И что же он сделал? Напоил тебя, раздел и подложил под мужика? Так ты не спишь. Смотри, — он зло рассмеялся, — даже улыбаешься в камеру. Практически позируешь. И все это здесь.

— Нет, Леш, он…

— Хватит. Саша, ты сейчас соберешь вещи и уйдешь, — от появившегося холода в его взгляде мне стало трудно дышать. — И я очень надеюсь, что у тебя хватит ума никогда больше не попадаться мне на глаза.

— Это монтаж, — повторила я, чувствуя, как по щекам текут горячие слезы. — Я никогда не…

— Не хочешь уходить ты, уйду я, — Леша грубо оттолкнул меня, когда я попыталась преградить ему дорогу и не дать уйти. — Чтобы завтра тебя здесь не было.

Я смутно помню, как продолжила кидаться на него, задыхаясь от слез. Как пыталась остановить, цепляясь ледяными пальцами за свитер. Пыталась объяснить, давясь собственными слезами.

Но все было тщетно.

В какой-то момент я поняла, что в квартире кроме меня никого нет.

Только я и разбросанные по кухни фотографии.

28

Проснувшись, я не сразу поняла, что случилось и почему я лежу на полу в прихожей. А стоило вспомнить, как глаза снова запекло.

— Хватит, — рыкнула на себя и попыталась встать.

В глазах потемнело от слишком резких движений, да так, что я в прямом смысле плюхнулась обратно на пол, шумно хватая ртом воздух.

Нервные потрясения никому не идут на пользу, а мой организм однозначно является противником стресса. Кто бы мог подумать, что у меня такая низкая стрессоустойчивость…

— Сейчас покормлю, — пообещала я прибежавшему ко мне Людовику. — Дай мне пять минут, котик. А лучше все десять.

Кое-как поднявшись на ноги, я неуверенно прошла на кухню, наступая прямо на разбросанные фотографии. В горле мгновенно образовался ком.

Ускорившись, я открыла холодную воду и начала пить прямо из-под крана. Затем, повиснув на раковине, ополоснула ледяной водой лицо.

Стало чуть лучше. Физически. Тяжесть с души никуда не делась.

Пошатываясь дойдя до холодильника, я достала пакетик с кошачьим кормом и вывалила в миску, чуть не упав, когда наклонялась.

— Да что ж такое-то, — выдохнула я, опустившись на пол и навалилась спиной на дверцу шкафчика кухонного гарнитура.

Людовик радостно мурча поглощал свой завтрак, никак не обращая внимание на припадочное состояние своей кормилицы. Хотя, если судить по встроенным в микроволновку часам, время давно перевалило за обед.

Прикрыв глаза, я постаралась привести себя в норму. Успокоиться.

Ничего критичного не произошло, ведь так? Ну, поигрался Борис Геннадиевич с фотошопом. Молодец, конечно. Но Леша же не дурак! Я старалась смотреть на все объективно. Очень старалась!

Покажи кто мне такие фотографии с Лешей в главной роли, я бы тоже психанула. Но затем, чуть успокоившись, нашла бы несоответствия.

— Вот сейчас их и поищем, — прошептала я, потянувшись в сторону ближайшей фотографии начала пристально ее разглядывать.

И чем больше всматривалась, тем страшнее мне становилось.

Это была я. Не какая-то взятая из просторов интернета фотка, на которую налепили мое лицо.

Встав на четвереньки, я начала собирать остальные фотографии, тщательно изучая каждую.

— Да как так… — неверяще прошептала я, снова почувствовав дурноту.

На снимках была я. И дело было даже не в бинте на руке. Маникюр, педикюр, цепочка с кулоном, которую я никогда не снимала, даже на ночь. Родинка на попе и даже маленький шрам на левой груди я смогла разглядеть, чувствуя, как мне не хватает воздуха.

Тут было два варианта. Либо я сошла с ума и не помню, как изменила Леше. Либо…

— Либо старый козел установил здесь камеры, — зло прошептала я и поднялась на ноги.

По пути в спальню я собрала все фотографии. Сначала я подумала, что Стужев просто сделал фотографию комнаты, например, в тот свой визит сюда, а затем нанял кого-то, наштамповав на них эту гадость.

Но на фото действительно я.

— И куда ты ее запрятал? — осмотрев ракурс, откуда были сделаны снимки, я уверенно подошла к шкафу, осматривая полки.

Когда знаешь, что искать и примерно где, то поиски не занимают много времени. Спустя минут пять я достала крохотную камеру и выдернув ее, оборвав провод, бросила на пол и раздавила ножкой стоявшего рядом стула.

Стало ли мне легче? Нет.

Я не знала, как доказать Леше, что это все ложь.

По распечатанным фотографиям определить подделка ли это — практически невозможно. Да и станет ли Леша меня слушать? Он же не идиот. Не мог не заметить шрам и родинку. Это если не брать в расчет цепочку и бинт.

— Что же делать? — спросила я у пустой комнаты.

Ответ пришел сам собой — ждать Лешу. Доказательств у меня нет. Аргументов в собственную защиту тоже. Но они мне и не нужны. Стоит Стужеву узнать, кто я, как он сам признается… должен признаться.

И все же… какая-то часть меня жаждала, чтобы Леша просто поверил мне.

Ни фотографиям, пусть и очень качественным.

Ни словам своего отца и его детектива.

Ни записям с камер.

А просто мне. Просто на слово.

«А сама бы ты ему поверила?» — противно попискивал внутренний голос. И ответа на этот вопрос у меня не было.

Я подошла к кровати, взяв в руки Лешину футболку. Прижала ее к груди и свернулась калачиком на постели. По щекам снова покатились слезы. Без всхлипов и без желания их стирать. Я просто уткнулась носом в футболку,