Развод. Нас не вернешь - Юля Шеффер

Заведя мотор, еду на северо-запад, в тихий пригород, который мы выбрали для проживания.

Рулю по умеренно пробочным улицам, и меня начинает накрывать — в голове туман и тяжесть, я мечтаю поскорее упасть на диван и вырубиться. Подъехав к дому, тянусь за ключом, открывающим автоматические ворота гаража, но на месте его нет — вспоминаю, что вчера забрал ключи из машины, чтобы выкатить газонокосилку. А на место не вернул. Подниматься за ними в дом сил сейчас просто нет, я паркую джип у обочины, проехав чуть дальше, чтобы не загораживать проезд.

Выходя из тачки, двигаюсь медленно и как-то заторможенно, встаю на подножку и краем глаза цепляю движение на нашем балконе. Застыв, приглядываюсь.

На балконе Доминика. И не одна…

Мужик, который с ней, ко мне спиной, и в первую секунду я думаю, что это Матей, но потом он поворачивает голову, и у меня сводит челюсть, как после пропущенного прямого удара. Это не ее отец и не брат, и никто из общих знакомых.

Может, коллега?

Но в висках уже стучит — какого хрена⁈

Зачем в мое отсутствие у нас дома какой-то левый мужик, и какого лешего Ника потащила его на балкон второго этажа⁈

Чем плоха для приема гостей гостиная первого этажа?

«Может, он курит, и она вышла с ним?» выдвигаю предположение, которое объяснит странную ситуацию. Но нет, не объясняет — балкон есть и внизу.

Мозг проснулся от спячки, в которую впал, и настаивает на самой очевидной версии происходящего, но я пока верить в нее отказываюсь.

Нет. Доминика не могла… У нас скоро свадьба. У нас сын.

И, словно в ответ моим мыслям, мужик по-хозяйски притягивает ее к себе за талию и целует. Далеко не по-братски…

Мне бы отвернуться, чтобы не смотреть на их страстные объятия, но глаза будто притянуло магнитом и не отпускает. Не могу пошевелиться и даже повернуть голову.

Таращусь на них осоловелым взглядом, запоминая каждое движение, каждую деталь.

И только когда он отлипает от нее, я, испытав отвращение, отворачиваюсь. Насмотрелся. Сажусь обратно в машину, тупо таращусь на пространство перед собой. Не понимаю, что мне с этим делать. Пойти к ним и разнести все к херам или сделать вид, что я ничего не видел?

А для чего? Ради бизнеса?

Ради умножения прибыли, закрыв глаза, жениться на похотливой сучке, которая не способна даже дотерпеть до свадьбы, прежде чем наставить мне рога⁈

Паршивая перспектива… Не. Нахер. Терпилой я никогда не был и не буду. Эта роль не по мне.

Но и закатывать скандал, сцепляться с этим мужиком желания нет тоже.

Что я ему предъявлю? Что он спит с моей женщиной? Так и я не интересовался, есть ли у нее кто-то, когда замутил с ней в первый раз.

Нет у меня претензий к этому мужику.

Как нет их и к Доминике.

Есть только опустошение. И странный холодный вакуум расползается в груди и животе.

Холод генерируют мысли о том, что это чертов бумеранг.

Я предал свою жену, свою семью, бросил дочку, связавшись с Доминикой, клюнув на ее европейскую раскованность и игривость, на откровенный флирт и… на всю эту соблазнительную мишуру, по итогу оказавшуюся дешевкой.

За раскрепощенностью скрывалось банальное распутство, за игривостью — шлюшья душонка.

Быстро же прошла ее неземная любовь. Если она, вообще, когда-нибудь была…

Если все ее сладкие речи не были разводом, чисто ради того, чтобы заполучить мою фирму…

Отмерев, выхожу из тачки и хлопаю дверью. Иду к крыльцу, не прячась.

Опускаю ручку на двери, она поддается — надо же, даже закрыться не потрудились. Хмыкаю.

Широкими шагами пересекаю холл, устремляясь к лестнице на второй этаж, но останавливаюсь, увидев Доминику внизу. Она идет мне навстречу из кухни, с бутылкой йогурта в руке.

И улыбается как ни в чем не бывало. Завидная выдержка…

— Привет, — говорит она, глядя на меня своими яркими глазами. — Ты рано сегодня.

Ловлю себя на том, что ее голос меня раздражает.

— Да, — отвечаю, сохраняя невозмутимый вид и пытаясь понять, где же любовничек — уж очень она спокойна. — Закончили раньше. А Мартин где?

— Только что проснулся, вот йогурт захотел, — она показывает мне бутылочку. — Отнесешь? Я пока распоряжусь насчет ужина.

— Нет, — преодолевая брезгливость, ловлю ее за руку. — Пойдем вместе.

— Ну идем, — пожимает плечами, и мы вместе поднимаемся на второй этаж.

Поднявшись, веду ее в гостиную, где балкон, но она останавливается на входе.

— Антон, ты куда? Мартин в своей комнате, — смотрит удивленно.

Вымучиваю улыбку:

— Задумался.

Взглядом сканирую пространство — ни в комнате, ни на балконе никого. Через панорамные окна он хорошо просматривается, и спрятаться там негде. Похоже, уже ушел ее гость, отсюда и спокойствие.

Я позволяю ей увести себя к детской, где он играет в собранную на ковре железную дорогу — мой сын обожает поезда.

«А мой ли Мартин сын?..» пронзает меня чудовищная догадка.

Увидев нас, он радостно бежит ко мне с криком:

— Папа! — и запрыгивает на руки, как делает всегда.

Я на автомате ловлю его, но тут же ставлю обратно на пол. Ужасная мысль, что не только любовь Доминики была притворством, но и мое отцовство — не более, чем уловка привязать меня к себе покрепче, не отпускает, долбит кувалдой куда-то в затылок. Я никогда не сомневался в том, что он — мой, но теперь всё здесь кажется ложью.

Вспоминаются навязчивые причитания ее отца с матерью, что мальчик — просто моя копия. Слишком часто они это повторяли, и теперь понятно почему… Это не семейка, это ОПГ.

Треплю его по голове одеревеневшей рукой:

— Привет, — выдавливаю из себя.

Мать протягивает ему йогурт, и он сует его в руки мне, чтобы открыл. Это почти ритуал.

Но сейчас он дается мне с трудом. Голова кружится, комната кажется чужой, все в ней фальшивым, а я чувствую тошноту. А вместе с ней злость, гнев, ненависть и отчаяние одновременно.

— Папа, отклой! — требует Мартин, не понимая, чего я завис.

Я послушно откручиваю крышку, осознавая, что больше оставаться тут не могу. Сердце хреначит в груди как