Измена. Моя (не) покорная - Дима Льевич

Я думала, он что-нибудь острое бросит мне в ответ, пригрозит как-то. А он просто интересуется, где я.

— Что?

— Где ты сейчас? Я приеду.

— Не поняла, зачем? — непонимающе моргаю на отражение в мокром после проехавшей машины со щетками асфальте. Что ему нужно? Опять трахнуть и добить меня? Посмотреть мне в глаза и насладиться моим состоянием полнейшего унижения, никчемности? Позлорадствовать над тем, как я ненавижу теперь себя и всех вокруг и следом упрекнуть, что во всем случившемся виновата я сама, вместе со своей глупостью и неумением сдерживать эмоции, со своей вспыльчивостью и…

— Ты же говоришь, что тебе не нравится, когда я являюсь без предупреждения. Вот, предупреждаю.

— Какой послушный. Почти что заботливый! Ага, как же. Дождешься от вас. Спасибо, кстати, за мультиварку. Она очень красиво летела из окна! — вру на на разгоревшемся не на шутку костре эмоций.

— Настя…

— Что Настя? Всю жизнь Настя! А вы не думали, что мне вообще не нравится, что вы являетесь? Что врываетесь в мою жизнь так, будто она ваша? Не думали, что… Ай, пофиг. Вы ж один чёрт приедете и сделаете то, что и всегда. Правильно? Знаете ведь, где я живу. Мне никуда от вас не деться, как вы все кричите мне, стуча себе в грудь. Мужчины! Я права? Права? Знаю! Так какая разница и смысл… На Лермонтова я. Возле «Рубина».

— Будь там. Жди десять минут, — снова слишком спокойно и ровно говорит мужчина, дождавшись, когда я наконец закончу свою глупую и бессмысленную тираду. Вот как он видит весь этот мой монолог.

К чёрту!

— Ничего я не буду ждать, — бросаю в трубку и отключаю звонок.

* * *

Марат

Так и знал, что она увидит ту бумажку с моим номером. Но чего точно не ожидал, так это что она позвонит мне. Сама.

Бросаю все дела и бегу к машине. Завожу мотор и с диким визгом резины и дымом выезжаю с парковки. Домчал бы до этого «Рубина» минуты за три, если бы не оживленный трафик. Такое время, что все куда-то едут. Или откуда-то. С работы, видимо.

— Давай шевелись! — рычу на водителя застрявшего на дороге старенького «Фольца» после того, как уже давно загорелся зеленый на светофоре. Но он все равно тупит и даже глохнет, застопорив весь поток позади себя. Приходится объезжать его, выскакивая на встречную полосу. Но толку, ведь впереди точно такая же толчея.

— Твою мать!

Бью в руль и съезжаю на обочину. Выруливаю во дворы и проскакиваю между домами. Еще пара таких срезов, и я уже вижу кислотные огни неоновой вывести того самого то ли клуба, то ли… черт его знает. Подъезжаю и осматриваюсь вокруг. Девчонки нигде нет.

Неужели ушла? Не дождалась?

Так, ладно. Куда же ты пошла? Забрела к черту на куличики. Что ты здесь забыла вообще?

— Куда? Куда? Куда же? — Нервничаю и кусаю кулак. Решаю проехаться дальше, вдоль домов частного сектора.

На улице уже темнеет, включаю ближний свет, который примерно в сотне метров впереди выхватывает миниатюрную фигурку в красном разлетающемся платье. Шатающуюся по всему тротуару. Огненно-рыжие волосы не позволяют ошибиться.

Аккуратно подъезжаю ближе, торможу, выбегаю из машины и направляюсь к девчонке. Она, услышав, что какая-то машина остановилась рядом, пугается и оборачивается. Жмется к ограде позади. Но из-за света фар, как вышло, бьющего ей прямо в лицо, не узнает меня и еще сильнее вжимает голову в плечики, обхватывая себя обеими руками.

Еще секунда, только секунда, и я буду рядом.

— Настя, Настена, это я. Не бойся. Это я, Марат. — Подлетаю и без раздумий сгребаю ее маленькое, трясущееся от холода тело в объятия и крепко прижимаю к груди. — Ну что же ты бродишь здесь одна, малышка моя? Замерзла вся, ты смотри.

— Марат… Зачем…

— Прости, я не хотел тебя пугать. Чёрт, да я сам испугался. За тебя. Когда сперва не нашел тебя. А потом увидел, что ты одна здесь бредешь. — На секунду отстраняю ее за плечи и заглядываю ей в глаза: — Где твоя обувь?

Девочка кивает в траву позади.

— Вот же чудо. Так, идем со мной.

— Что? Куда, Марат?

Поднимаю туфли и подхватываю Настю за талию, увлекая за собой.

— Как куда? К тебе домой поедем. Греться. Ты вот трясешься вся. Заболеть решила?

— Да мне по барабану…

— А мне нет.

Открываю перед ней переднюю пассажирскую дверь, помогаю забраться на сиденье и забрасываю назад ее туфли. Быстро обегаю машину и сажусь за руль. Включаю подогрев сидений, а с заднего достаю небольшой плед. Укрываю им девочку, хлюпающую носиком.

— Все нормально, не надо, — бурчит она.

— Надо!

Включаю передачу и трогаю в сторону ее района.

На улице, по сути, не так холодно, чтобы можно было вот так замерзнуть. Обычная вечерняя температура. Только не для прогулки в легком платье и на босу ногу. К тому же я заметил, когда обнимал ее, что она без лифчика. Настя, видимо, немалый стресс перенесла сегодня. Чертов дурак, что я с ней вообще делаю. А еще рассудительным себя считал же, правильным. А она… это она настолько правильная, что даже вопреки всем страданиям, которые ей доставили, пришла к Косте с намерением наладить отношения, или что она там хотела сделать. Но она пришла. Пересилила себя.

Как же я рад, что она не выполнила моего идиотского, самого идиотского приказа, который только можно было отдать. Как я мог от нее этого требовать?

А теперь она сидит рядом со мной, дрожит и чуть ли не плачет. И это все из-за меня. Душа разрывается на части от ее несчастного вида. И от злости на себя за то, что довел малышку до такого состояния.

Но я все исправлю. Все исправлю!

— Всё! — срывается у меня с губ самопроизвольно, и Настя от этого пугается, дергается, будто ее пчела ужалила. — Прости. Нервы.

— У-у вас? Нервы?

Вздыхаю и заезжаю в ее двор. Глушу мотор и обхожу машину. Настя не сразу соображает, что пора выходить, и сидит еще какое-то время, видимо, не сориентировавшись на местности и что мы уже приехали. А велеть ей выходить мне совсем не хочется. Да и куда приятнее просто взять ее на руки и самому отнести домой. Что я и делаю.

— Я умею ходить, — возмущается она и хлопает меня по плечам своими крохотными ладошками. Так забавно и мило.

— Я знаю, — улыбаюсь и быстро взбегаю по ступенькам. — Ключи приготовь.

Только перед дверью ставлю девочку