Ромашки для Наташки - Екатерина Мордвинцева

Глава 7

Вечер опускался на город медленно, как вода, налитая в прозрачный стакан — сначала легкая дымка на горизонте, потом сумерки, заполняющие улицы, и наконец полная темнота, в которой зажигаются фонари, окна, витрины, фары машин. Я любила этот час. Между днем и ночью, когда город замирает на мгновение, чтобы выдохнуть перед тем, как погрузиться в свет неона и бесконечное движение. Обычно в это время я была в больнице — заполняла карты, проверяла назначения, готовилась к ночной смене. Но сегодня мы вышли гулять.

Михаил ждал меня у больничного крыльца ровно в семь, как обещал. Я вышла, и он посмотрел на меня так, будто я была не в привычных брюках и свитере, а в вечернем платье с бриллиантами. В его взгляде было что-то, что заставляло меня каждый раз краснеть, как девчонку. Я думала, что за месяц привыкну, но не привыкала.

— Ты сегодня рано, — сказал он, открывая дверь машины.

— Виктор Павловича перевели из реанимации в обычную палату, — ответила я. — Теперь он будет восстанавливаться. Мое присутствие там не так критично.

— Значит, ты теперь будешь чаще уходить вовремя? — в его голосе прозвучала надежда.

— Не обольщайся, — улыбнулась я. — Кардиология не терпит выходных. Но сегодня… сегодня я вся твоя.

Он улыбнулся, и в этой улыбке было столько света, что я на мгновение зажмурилась. Мы поехали не домой, а в центр, к набережной. Март в этом году выдался капризным, но сегодня, впервые за долгое время, было сухо и почти тепло. Снег почти растаял, только в тени домов лежали грязные останки сугробов, напоминая о зиме, которая не хотела уступать.

— Я хочу показать тебе одно место, — сказал Михаил, когда мы припарковались. — Там, где город виден как на ладони.

Мы пошли пешком. Он взял меня за руку — легко, естественно, как будто всегда так делал. Его пальцы переплелись с моими, и я чувствовала тепло, которое шло от его ладони, разливалось по руке, поднималось к плечу, к сердцу. Это было странное ощущение — быть ведомой. Я привыкла вести. Вести пациентов к выздоровлению, вести отделение, вести свою жизнь так, чтобы никто не заметил, как мне страшно. А здесь, рядом с ним, я могла просто идти. И это было… легко.

Мы поднялись по широкой лестнице к смотровой площадке на набережной. Отсюда открывался вид на весь город — огни мостов, подсветка зданий, тонкая нить набережной, уходящая вдаль. Река была еще покрыта льдом, но кое-где уже появились проталины, и в них отражались огни, создавая иллюзию, что город светится изнутри.

— Красиво, — сказала я, остановившись у парапета.

— Я часто приезжал сюда до больницы, — сказал он, вставая рядом. — Стоял здесь, смотрел на огни и думал, зачем все это. Зачем я строю дома, в которых будут жить другие, а сам прихожу в пустую квартиру и не могу найти себе места.

— А теперь? — спросила я, поворачиваясь к нему.

— А теперь я смотрю на эти огни и думаю, что где-то там, в одном из этих окон, зажжется свет, когда я вернусь домой. И это будет не моя квартира, а… — он запнулся. — Прости, я, кажется, забегаю вперед.

— Не забегаешь, — сказала я тихо. — Я тоже об этом думаю.

Он посмотрел на меня, и в его глазах было что-то, что заставило мое сердце биться чаще. Но он не стал развивать эту тему. Вместо этого он оперся локтями о парапет, посмотрел на реку и сказал:

— Натали, я хочу тебе кое-что сказать. Я… я боюсь.

— Чего? — я встала рядом, тоже глядя на воду.

— Быть обузой, — сказал он. — Я знаю, что после инфаркта я не такой, как раньше. Я не могу работать по шестнадцать часов, не могу таскать тяжести, не могу жить на адреналине. Мне нужно соблюдать режим, принимать лекарства, следить за давлением. Я… я боюсь, что ты устанешь от этого. Что ты будешь смотреть на меня и видеть не мужчину, а пациента. Которого нужно лечить, контролировать, спасать.

Я повернулась к нему. Он смотрел вдаль, и в профиль его лицо было серьезным, почти суровым. Но я видела, как напряжены его плечи, как сжаты пальцы на парапете. Он боялся. По-настоящему боялся. Не инфаркта, не повторного приступа — а того, что я уйду.

Я рассмеялась.

Он повернулся ко мне с недоумением. Я редко смеялась — он знал это. Мои улыбки были редкими, смех — еще более редким. И сейчас, в этот серьезный момент, когда он говорил о своих страхах, я смеялась. Я видела, как его лицо меняется — от недоумения к легкой обиде, от обиды к растерянности.

— Натали, я сказал что-то смешное? — спросил он.

— Михаил, — я взяла его лицо в ладони. — Я врач. Я знаю, что с тобой делать.

Он смотрел на меня, и в его глазах постепенно проступало понимание.

— Ты думаешь, я испугаюсь твоей болезни? — я говорила тихо, серьезно, глядя ему прямо в глаза. — Я каждый день имею дело с людьми, у которых сердца работают хуже, чем твое. Я вижу смерти, которые нельзя было предотвратить, и смерти, которые можно было. Я знаю, что такое инфаркт. Я знаю, что такое реабилитация. Я знаю, что можно, а что нельзя. И я знаю главное: ты жив. Ты здесь. Твое сердце бьется. И я буду делать все, чтобы оно билось долго. Не как врач. Как… — я замолчала, не решившись продолжить.

— Как? — спросил он тихо.

— Как женщина, которая не хочет тебя потерять.

Он обнял меня, прижал к себе так крепко, как будто боялся, что я исчезну. Я чувствовала, как его сердце колотится под моей щекой — быстро, сильно, неровно. Слишком неровно для человека, который перенес инфаркт.

— Твое сердце, — сказала я. — Оно бьется чаще.

— Это от тебя, — ответил он. — Только от тебя.

— Так не пойдет, — я отстранилась, взяла его запястье, приложила пальцы. Пульс был частым — около девяноста. — Нужно дышать. Глубоко. Как я тебя учила.

Он улыбнулся.

— Ты всегда будешь меня лечить?

— Всегда, — сказала я. — Это моя работа. А ты — мой самый любимый пациент.

— А если я перестану быть пациентом? — спросил он. — Если я буду просто мужчиной, который тебя любит? Ты перестанешь меня лечить?

— Никогда, — я коснулась его груди, там, где билось сердце. — Я всегда буду следить за этим. Потому что это — самое важное.

Он накрыл мою руку своей, прижал к груди.

— Дыши, — сказала я. — Глубоко.