Невинная для воеводы-орка - Дита Терми

Это же орк? Я не могла ошибиться. Я их видела! В наших фильмах и мультиках, в компьютерных играх. Да кто не знает, кто такой орк? Воплощение зла! Пугающий воин, который сносит всё на своём пути. Оставляет за спиной выжженную землю и гору трупов!

Мне кажется, что я слышу топот копыт. И справа, и слева чудятся зелёные фигуры. Они меня окружают. Сейчас мне точно наступит конец! Я только появилась в этом мире и тут же попала в ловушку.

Это будет пострашнее духов Пустоши! А вдруг… это было образное выражение! Они все знали. Все селяне понимали, что отправляют меня к оркам на съедение.

Обглодают косточки и ничего от меня не останется.

Мимо меня пролетает какая-то палка. Я испуганно отскакиваю в сторону. И вдруг спотыкаюсь обо что-то большое. Чёрное. Страшное. Кувыркаюсь через непредвиденное препятствие и заваливаюсь на землю. Мамочки, они решили меня как на охоте прибить.

Это ведь была не палка! Это было копьё!

Пригибаюсь и ползу среди золотистых колосьев. Пшеница, что ли? Или рожь? Я совсем не разбираюсь в травах. И тут слышу отчётливый рык. Сердце заполошно стучит в груди. Поворачиваю голову на звук и получаю удар.

Когтистая лапа залепляет с такой силой, что я отлетаю метров на пять от нападающего. Ударяюсь головой. Дыхание спирает. Не могу вдохнуть. Просто открываю рот и смотрю в туманное пространство перед собой.

Небо. Где-то там за этой белой пеленой красивое звёздное небо. Его я успела немножко рассмотреть, прежде чем меня швырнули в эту Пустошь. Где я нашла свою… смерть…

— Она здесь, Даркхан! — раздаётся надо мной мужской голос.

— Человечка. Неплохо её приложил тенегрив, — говорит другой мужчина с тяжёлым вздохом. — Не успели спасти. Видишь, какая рана.

— Откуда она только взялась? — произносит первый. — Яд уже действует.

— Разойдитесь, — властно произносит кто-то и все тут же замолкают.

Неясные образы зеленых мускулистых тел рассеиваются.

Я не могу пошевелиться. Просто медленно моргаю и смотрю перед собой. Замечаю теперь знакомого мне уже орка. Того самого, от которого я ноги уносила несколькими минутами назад.

Узнаю тёмные глаза. Внимательный взгляд на меня. Его теплая рука касается моей щеки.

Правда почему-то я больше не испытываю ужаса. А чувствую даже какое-то спокойствие. Непонятно отчего, мне уже не так страшно. Может быть это от того, что я уже на пороге смерти?

Мне просто уже всё равно, что со мной будет.

Меня ведь ранил какой-то тенегрив и впрыснул свой яд.

От этого я перестаю чувствовать свои конечности. Не могу двигаться.

— Проклятье. Она слишком слаба, — вздыхает Даркхан. — Придётся провести ритуал, чтобы девчонка выжила.

— Уверен? — спрашивает кто-то справа.

— Я когда-нибудь сомневаюсь, Зарг? Зови шамана.

Я цепляюсь сознанием за голос этого Даркхана. Нельзя умирать. Я должна понять, что он со мной собирается делать…

Но не удаётся. Глаза закрываются. И я улетаю в полнейшую темноту.

Глава 4

Ритуал

— Даркхан, ты понимаешь какую собираешься взять ответственность?

Я будто бы нахожусь на грани двух миров. Застыла одной ногой в холодном мрачном мире, где блуждают тени и всё неживое, а второй — в тёплом и уютном, где есть что-то хорошее и правильное.

Тянусь к свету, желаю вернуться туда, где меня ждёт счастье. Где что-то огромное греет меня, не даёт полностью уйти в холод и тьму.

В ноздри бьёт странный запах. Знакомый. Пахнет костром, да. Обожаю этот несравненный аромат. Ведь я практически дитя природы. Всю свою жизнь провела на улице. И походы. Всегда тянулась к ним.

Именно во время путешествий и прогулок я всегда чувствовала себя наполненной и свободной. Свобода…

А ещё пахнет зеленью. Свежестью. Будто вокруг меня лес. Свежий и тёплый.

— Варлок, не тяни. Девушка уже лишилась сознания. Нельзя тратить время впустую, — рычит Даркхан.

Я сразу узнаю его голос. И почему-то успокаиваюсь. Значит, он где-то рядом. Странный орк, который напугал меня сначала до чёртиков, а потом… потом я почему-то решила, что где он — там моя безопасность.

— Но ты ведь знаешь закон, — пытается отговорить Даркхана от какого-то шага немного печальный мужской голос.

— Знаю. И я сразу почувствовал. Моя она.

Молчание. Тягостное. Будто сейчас два мужчины хмуро переглядываются. Идёт незримый диалог взглядами.

А я медленно перевариваю. Моя. Это про меня что ли?

Шаман! Этот огромный орк позвал шамана, чтобы провести какой-то ритуал. Ох, ну почему же они медлят? Верните меня в мир тепла. Я не хочу в холод. Я ещё слишком молода, чтобы умирать.

Я пытаюсь поднять веки, но они тяжелы. Это ещё более сложно, чем в момент моего пробуждения в этом мире. Не получается. А мне так важно увидеть, что они решают. Почему никак не приступят к ритуалу?

— Смотри. Она приходит в себя, Варлок.

— Хорошо, Даркхан. Это твоё право. Твоя жизнь, — вздыхает тяжело шаман.

Чувствую, будто меня кладут на что-то тёплое и мягкое. Запах кожи. А рядом костёр. Точно. По телу пробегает волна тепла. Хорошо. Хочется ещё больше его. Согреться. Правда парой секунд назад было лучше. Тогда я будто вся была окутана коконом защиты и спокойствия.

Моей руки касается что-то холодное и металлическое. Рассекает нежную кожу ладони.

Морщусь. Больно.

— Тшшш, моя хорошая, сейчас всё пройдёт, — спокойно произносит Даркхан.

Его голос успокаивает. Расслабляет. Почему-то хочется верить ему и его словам. Всё пройдёт. Я вернусь в этот мир. Не умру. Он не позволит. Не знаю почему, но верю, что так и будет.

Моего лба касается что-то, будто прикосновение чьего-то пальца. Но это не Даркхан. Не знаю, откуда я это знаю.

Ощущение будто по коже проводят краской. Рисуют какие-то узоры.

— Возьми её за руку, Дархкан.

Моя рука попадает в крепкую мужскую руку. Хорошо. Так намного легче. Я будто делаю небольшой шажок в сторону мира с красками. Там, где тепло и где присутствуют запахи и звуки.

Помещение, где я лежу, заполняется звуками то ли шёпота, то ли низкого пения. Это голос шамана. Варлок произносит какие-то слова для ритуала. Я пытаюсь вслушаться и понять, о чём речь, но ничего не выходит.

То ли язык не тот, то ли я просто не могу никак собрать в кучку мысли. Сознание не желает нормально