Любовь-онлайн. Пилот для лучшей подруги - Лена Харт

Господи. Меня сейчас стошнит.

У меня уже есть тридцать семь сообщений. Открываю первое:

«Привет, красавчик! Ты такой брутальный Хочешь посмотреть мои горячие фоточки?»

Второе:

«Хай! Ты точно пилот? А можешь меня на самолёте покатать? »

Третье:

«Артём, привет! Ты выглядишь как мой идеальный мужчина! Когда встретимся?»

Листаю дальше. Однотипные сообщения с сердечками, смайликами и предложениями немедленно встретиться. Женщины на фотографиях выглядят как клоны друг друга — все блондинки с одинаковыми глазами, губами и улыбками.

Рука уже тянется к крестику в углу браузера, когда взгляд цепляется за одно сообщение. Оно отличается от остальных уже тем, что в нём нет ни одного смайлика.

«Привет. Меня зовут Полина. Извини заранее, если это сообщение покажется странным — я здесь впервые и честно говоря, не очень понимаю, как это работает. Подруга заставила меня создать профиль (видимо, устала от моих жалоб на одиночество), и теперь я сижу, пытаясь разобраться в этом приложении. Твой профиль… ну, скажем так, довольно колоритный. „Полёты по жизни“ и „на борт сердца“ — это ты сам придумал или тоже стал жертвой чьей-то „заботы“? В любом случае, ты выглядишь как человек с чувством юмора. Надеюсь, оно у тебя не пропало после прочтения моего послания. П.»

Перечитываю сообщение дважды.

Ставлю ноутбук на прикроватную тумбочку и откидываюсь на подушки. Почему-то это сообщение не раздражает. Наоборот — в нём есть что-то… честное. И она права насчёт моего профиля.

Любопытство — опасная штука. Особенно когда ты думаешь, что навсегда закрыл сердце на замок.

Открываю профиль Полины.

Вместо её фотографии меня встречает морда мальтийской болонки. Белоснежная, с чёрными глазами-бусинками и розовым языком, высунутым набок. Пёс смотрит в камеру с таким серьёзным видом, будто позирует для обложки глянцевого журнала.

Невольно усмехаюсь. Первый раз за сегодняшний день.

Пишу ответ:

'Привет, Полина, я заинтригован. Либо ты выглядишь точь-в-точь как мальтийская болонка, либо у твоей подруги ещё более извращённое чувство юмора, чем у моих сестёр. В любом случае, твой «аватар» намного честнее, чем большинство фотографий в этом приложении. Как зовут твоего фотомодели?

И да, ты угадала — стал жертвой заботы. Причём двойной: у меня есть две сестры, которые считают, что разбираются в моей личной жизни лучше меня. Судя по твоему сообщению, мы оба оказались в одной лодке. Или, если продолжить авиационную тематику моего «колоритного» профиля — в одном самолёте, который нас угнали. Честно говоря, после фраз про «борт моего сердца» я готов был удалить это приложение и заблокировать сестёр во всех соцсетях. Но твоё сообщение меня остановило. Расскажи, насколько изобретательной оказалась твоя подруга? Артём.'

Отправляю и закрываю ноутбук.

Странно. Впервые за восемь месяцев я написал женщине сообщение, которое не связано с работой. И ещё более странно — мне любопытно, что она ответит.

В номере становится тихо. Слишком тихо. За окном шумит стамбульский трафик, где-то вдалеке звучит азан, но эти звуки только подчёркивают пустоту внутри.

Иду в ванную комнату.

Включаю горячую воду и жду, пока ванна наполнится. Может быть, горячая вода поможет смыть усталость и это чёртово настроение, которое преследует меня уже неделю.

Погружаюсь в воду, закрываю глаза.

Но мысли, как назойливые мухи, всё равно находят дорогу в голову.

Месяц. Через месяц Стеша выходит замуж.

Восемь месяцев назад она стояла в моей прихожей с чемоданом в руке и кричала, что устала ждать. Что ей нужны гарантии. Что я эгоист, который думает только о себе и своих полётах.

— Выбирай, Артём! — Её голос был срывающимся, истеричным. — Либо мы женимся до конца года, либо я ухожу. Мне двадцать восемь, я хочу семью, детей, нормальную жизнь. А не эти твои вечные командировки и отговорки.

Я молчал. Стоял у окна, смотрел на ночной город и молчал.

Потому что понимал — она права. Я не готов. После всего, что было в Сирии, после того, что я видел там, мысль о том, чтобы отвечать за чью-то ещё жизнь, кроме своей, вызывала панику.

— Молчишь? — Она рассмеялась горько. — Тогда считай, что ты уже выбрал.

Хлопнула дверь. Через неделю она встречалась с Марком. Через месяц они жили вместе. Через полгода он сделал ей предложение.

А завтра они женятся.

Вода в ванной остывает. Я выбираюсь наружу, заворачиваюсь в полотенце.

В зеркале на меня смотрит незнакомец. Впалые щёки, серые глаза с тёмными кругами под ними, новые морщины у губ. Когда я успел так постареть?

Стеша была права. Я эгоист. Но не потому, что думаю только о себе. А потому, что боюсь думать о ком-то ещё.

Возвращаюсь в номер, сажусь на край кровати.

Завтра я полечу в Сочи.

Открываю ноутбук. На экране мигает уведомление о новом сообщении в приложении.

От Полины.

«Артём, собаку — Чарли. Он действительно фотомодель, только работает исключительно за печенье. На фото в профиле я была блондинкой, но это древняя история — сейчас я брюнетка с голубыми глазами. Владею кондитерской в Сочи, так что если Чарли когда-нибудь решит сменить профессию, у меня есть для него работа. П.»

Читаю сообщение второй раз. Третий.

Брюнетка с голубыми глазами. Кондитерская.

В голове мелькает смутный образ — тёмные волосы, светлые глаза, руки в муке. Почему-то представляю её смеющейся над чем-то глупым.

Пишу ответ:

«Полина, Чарли выглядит как серьёзный профессионал. Уверен, он бы справился с любой работой, даже с управлением самолётом. Хотя я бы не рискнул доверить ему штурвал — слишком короткие лапы для педалей. Кондитерская — это интересно. Значит, ты та самая девушка, которая делает жизнь людей слаще? А.»

Отправляю и остаюсь сидеть перед экраном.

Что я делаю? Флиртую с незнакомкой через приложение знакомств в половине двенадцатого ночи в стамбульском отеле?

Да. Именно это я и делаю.

Ответ приходит быстро:

«Стараюсь. Хотя сегодня больше напоминаю девушку, которая делает жизнь себе кислее — весь день боролась с капризным тестом для эклеров. Оно победило. А ты действительно пилот или это метафора твоего стремления к недосягаемым высотам? П.»

На губах появляется улыбка. Настоящая, не вымученная.

«К сожалению, я действительно пилот. Никаких метафор — только скучная реальность из высоты, турбулентности и сухих сэндвичей в термосе. Хотя сейчас жалею, что не