Машенька и опер Медведев - Янка Рам

Сквозь сон слышу настойчивые звонки в дверь и грохот.

- Ооо, - эти ваши утры после пьянок... Кто их придумал?

Сажусь, хватаясь за голову.

Спуская ноги с дивана задеваю допитую бутылку вискаря. С стуком падает.

- Да иду я!!

На батарее так и висят пристегнутыми красные наручники.

Маша...

Внутри всё такой же мучительный вакуум. И снилось всякое дерьмо. Рецепты Айдарова, увы, не работают. Но что поделать, если девочка хочет Зайца, а не Медведя?Делать-то в целом, можно разное. Только мой энтузиазм резко поубавился, после вчерашнего.

Открываю дверь. Лев... В форме.

- Чего так рано? - морщусь я. - Ты ж только ушёл!

Смотрю на часы, которые вчера даже не снял с руки. Так вырубился...

- Твою ж... шесть! - веду ладонью по щетине. - Дай хоть побриться.

- Некогда. По ориентировке похитителя отзвонились. Лабрадор, комплекция, очки, возраст. Всё совпадает. Поехали.

Натягиваю джинсы...

- Форму надевай. Там "фейсы" руку на пульсе держат. Если личность подтверждаем, то дело официально передаём им.

- А мы как всегда просто молодцы в сторонке постояли?

Застегиваю рубашку, кобуру...

- Ну... как обычно. Сливки снятые с молока придется отдать.

Рассовываю по карманам телефоны, документы, ключи... Айдаров торопит.

Башка болит.

- Кофе бы...

Захлопываю дверь.

- Потом, Медведь, не ной... Я сам чуть глаза продрал.

Едем на его тачке. Тут недалеко, а мою греть некогда.

- Ну как ты?  - косится на меня.

Молча жму плечами.

-  Ты помнишь, я тебе пьяный говорил - за своё надо бороться?

- Помню.

- Забудь... Не надо оно тебе. Женщину нужно держать в дефиците. Чтобы она сама к тебе тянулась и инициативу проявляла.  Забей на свой Бумеранг пока не поздно.

Так, поздно уже!...

- У нас и так работа нервная, если еще и женщина нервы делает, можно совсем с катушек слететь.  

- Марьяна... а фамилия как? Айдарова? - закидываю жвачку в рот. Перегаром от нас несет от обоих. Протягиваю ему жвачку.

- Или на девичью обратно поменяла?

- Иди нахрен, а? - психует Лев, забирая упаковку.

- Просто ты всё время говоришь про неё. Даже если про Марью мою...

-  Нахрен - это там, Медведь!

Закатываю глаза. Найти её что ли самому? Прёт же его до сих пор как Тузика.

- Только попробуй...  - словно читая мои мысли. - Руки не подам.

- Дурень...

Скидываем куртки, оставляя у Льва в машине, чтобы не мешали двигаться, если вдруг какой замес.

- Квартира-то какая?

- Одиннадцатая.

Уперевшись рукой в косяк, рывком дергаю на себя дверь подъезда. Магнитный замок не выдерживает. Шутливо показываю Лёве внутрь.

- Прошу!

Поднимаемся по лестнице.

- Слушай, мы как НКВДшники, с утра забираем, пока "жертва" не проснулась.

- Завтра может уже испариться. Добрые люди подскажут, что ориентировка на него ходит.

- Это - да.

Где-то уже на третьем этаже сверху слышится шум. Басы музыки.

Переглядываемся. Поднимаемся выше. Останавливаемся у одиннадцатый квартиры. Дверь чуть-чуть приоткрыта.

- "Жертва", по ходу, еще и не ложилась. И неплохо проводит время.

Достаём стволы, снимаем с предохранителя...

Медленно приоткрываю. Женский хохот, звон бокалов... женские голоса перекрикивают музыку. Проходим дальше. Останавливаемся в арке.

Застолье, тёлки, ёлка, гирлянды, мишура...

Во народ гуляет! Нам бы так.

- Тук-тук... - стучу стволом по косяку.

Одна из них делает музыку тише.

- Вау! - начинают щебетать пьяненькие дамочки. - А вот и наши мальчики!

Кто-то делает звук тише.

- В каком это смысле - ваши? - дергает бровью Айдаров.

- А хозяйка где? - обвожу их взглядом.

- А хозяйка сегодня я, - вальяжно плюхается в кресло блондинка с малиновыми губами  лет так тридцати пяти. Закидывает ногу на ногу и взмахивает нам бокалом: - Арестовывайте! Девочки включите им музыку...